三天后的卯时三刻。
奉天殿蟠龙柱上还凝着夜露。
司礼监掌印太监赵全福的皂靴碾过朱漆门槛，留下半道湿痕。
皇帝放下小黄门呈来的明黄缎盒，手指在案几上轻轻叩了三下。
——这是要宣旨的暗号。
“传旨。”
他的声音像浸了晨雾的青铜，沉沉的，“废策论定等旧制，行三阶试法。”
丹墀下，六部堂官的朝服下摆无声地动了。
户部尚书王大人的指甲掐进了朝珠——那串蜜蜡，是他当年凭《盐铁论》策论得中二甲时收的谢礼。
礼部侍郎张胖子的喉结滚了三滚。
他想起前日还在替墨山先生说情，此刻额角的汗正顺着补子上的锦鸡纹路，一路往下淌。
只有站在班次末席的瑶光公主，袖中攥着半块焦黑的纸灰。
指腹摩挲过上面残留的“寒”字残笔，眼底像落进了星子的深潭，微微发亮。
就在这时，贡院钟楼的铜钟响了。
轰鸣声撞过来。
监考官周正元跪在汉白玉阶前，额头抵着冰冷的青石板。
他记得家里老人说过：三百年前首科进士铸钟那日，他高祖是敲第一锤的学徒。
老匠头当时念叨：“这钟吞得下天下文章气，吞不下的，便成了招魂声。”
此刻钟声突然卡住了。
余震在他耳膜上炸开。周正元猛地抬头——
铜钟表面裂开了蛛网般的细纹。
最中间一道粗裂，活像支断了尖的狼毫笔。
“钟……钟停了！”值更的小吏跌坐在地，手里的更牌摔出老远。
周正元踉跄爬过去。颤抖的手指抚过裂纹，突然老泪纵横。
——纹路里渗着极淡的墨色。
像极了他当年在书斋见过的、墨山先生批改落第卷时，笔尖戳破纸背的痕迹。
“是招魂钟……”他对着灰白的天叩首，声音发颤，“它认出了新的读书人。”
同日未时，苏晏推开了那间空书房的木门。
霉味混着炭灰味涌出来。
墨山先生蜷在墙角，灰麻囚衣沾满草屑，先前咬舌自尽留下的血痂，还凝在嘴角。
听见动静，老儒突然直起背。
浑浊的眼珠里迸出火星——可看清来人是苏晏后，那点光又暗了，整个人像被抽了筋骨，瘫回去。
“他们不该有笔。”
炭块在青墙上拖出歪扭的字迹。
最后一个“笔”字，被他重重划了三横，墙皮簌簌往下掉。
苏晏没接话。
他从袖中取出个锦匣，打开。
墨竹的清苦香气先溢了出来——笔杆是字葬婆坟头的墨竹，笔锋里掺着文髓纸焚烧后的细灰，在昏光下泛着金褐色。
“你说才气可食，”
苏晏把笔搁在两人中间的破案几上，声音很平，“可曾想过，灰也能生芽？”
墨山先生的手指动了动。像被线牵着的木偶。
他爬近两步，枯瘦的指尖悬在笔杆上方半寸处，突然剧烈地抖起来。
那支笔竟轻轻晃了晃。
带起一阵微风，把墙上“他们不该有笔”的炭字，吹落了一半。
老儒的喉结滚了滚，发出破碎的呜咽。最后整个人扑在案几上，泪水洇湿了笔杆上的竹纹。
西直门外，公主别苑。
哭砚童站在新搭的讲台上。
他换了身月白衫子，腕上系着瑶光公主亲手编的丝绦——那是从前磨墨时，总被墨山先生扯断的地方。
台下坐着百来个寒门学子。
裹粗布头巾的农家女，补丁叠补丁的书生。最前排的小丫头攥着半块红薯，正拿袖口擦眼睛。
“我不再哭了。”哭砚童的声音还有些颤，却比从前清亮。
他捧起一只空砚台，“因为现在写的每一个字，都不会被人吃掉。”
话音未落，最末排的少女站了起来。
洗得发白的蓝布裙，发间别着根荆条，手里攥着卷毛边的纸。
“我叫阿秀。”她带着乡音，“我写了首《田妇吟》。”
教室里静下来。
“官仓米腐鼠做王，我家糠饼喂儿郎……”
阿秀念到“夜纺线，昼插秧，小娃哭着要糖霜”时，前排的老农夫抹了把脸，粗粝的掌心沾着泪。
那个攥红薯的小丫头把红薯塞进阿秀手里，自己趴在桌上，肩膀一抽一抽。
直到最后一句：“何时纸上传我名，不写富贵写饥荒——”
掌声像炸雷似的响起来。震得窗纸簌簌发抖。
哭砚童望着阿秀泛红的眼尾，忽然想起三天前在书窟里，那个“抄骨生”撕开纸茧时，血肉里渗出的半首残诗。
原来被吃掉的字，真的能在别处长出来。
北岭荒原，风卷着沙粒打在脸上。
苏晏抱着三百张写满姓名的纸。每张纸角都盖着文道净火留下的金印。
风葬师站在最高的山包上。白羽毛插了满山，像给荒坡铺了层雪。
小凿儿带着学徒们跪在碑前。
锤子敲在青石板上的声音，和着山风，竟像极了当年林家祠堂里，父亲教他读书时拨算盘的声响。
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“此处无人留名，”苏晏亲手刻下最后一个字，石屑落在手背上，凉丝丝的，“因人人皆可执笔。”
小凿儿捧着个微型铜盒过来。
盒里是《新幼学·作文篇》的抄本，用防水的鱼鳔封了七层。
“先生，”他抹了把脸上的汗，“碑背暗格用糯米浆混石灰封好了，水火不侵。”
最后一锤落下时，山风突然转了方向。
流萤从四面八方涌来，聚成模糊的人形——裹破棉袄的老塾师，提菜篮的农妇，扎双髻的小丫头。
他们对着石碑拱手，又渐渐散在风里。
风葬师捻起一根白羽，笑了：“这是那些被葬了的字，来认新碑了。”
子时，苏晏的书房飘着沉水香。
他打开父亲留下的金丝匣。匣底羊皮卷上，从前的字迹还清晰：“持笔如持剑，慎之重之。”
今夜却多了一行新字。墨迹未干，像用露水写的：
“言已立制，火可眠矣。”
窗外忽然传来细碎的脚步声。
苏晏推开窗——巷尾的孩子们举着纸灯笼，排着队往城门方向走。领头的小娃扯着嗓子唱：
“一问百姓苦，二写自家话，三莫抄官样文，抄了变哑巴！”
声音脆生生的，撞在青瓦上，又散进风里。
苏晏合上金丝匣，坐回案前。
月光透过窗棂，在他脸上割出明暗。
远处传来更夫敲梆子的声音：“天干物燥——”尾音还没落，又被孩子们的童谣盖了过去。
他吹灭烛火。
望着东方天际泛起的鱼肚白——那抹光像支刚蘸饱墨的笔尖，正缓缓抬起来。
贡院钟楼停摆第七日。
京城的更夫们发现了怪事：每至子时三刻，钟楼下的青砖缝里总会渗出极淡的墨香。
像有人在暗处，用最细的狼毫，往空气里写着什么。
奉天殿蟠龙柱上还凝着夜露。
司礼监掌印太监赵全福的皂靴碾过朱漆门槛，留下半道湿痕。
皇帝放下小黄门呈来的明黄缎盒，手指在案几上轻轻叩了三下。
——这是要宣旨的暗号。
“传旨。”
他的声音像浸了晨雾的青铜，沉沉的，“废策论定等旧制，行三阶试法。”
丹墀下，六部堂官的朝服下摆无声地动了。
户部尚书王大人的指甲掐进了朝珠——那串蜜蜡，是他当年凭《盐铁论》策论得中二甲时收的谢礼。
礼部侍郎张胖子的喉结滚了三滚。
他想起前日还在替墨山先生说情，此刻额角的汗正顺着补子上的锦鸡纹路，一路往下淌。
只有站在班次末席的瑶光公主，袖中攥着半块焦黑的纸灰。
指腹摩挲过上面残留的“寒”字残笔，眼底像落进了星子的深潭，微微发亮。
就在这时，贡院钟楼的铜钟响了。
轰鸣声撞过来。
监考官周正元跪在汉白玉阶前，额头抵着冰冷的青石板。
他记得家里老人说过：三百年前首科进士铸钟那日，他高祖是敲第一锤的学徒。
老匠头当时念叨：“这钟吞得下天下文章气，吞不下的，便成了招魂声。”
此刻钟声突然卡住了。
余震在他耳膜上炸开。周正元猛地抬头——
铜钟表面裂开了蛛网般的细纹。
最中间一道粗裂，活像支断了尖的狼毫笔。
“钟……钟停了！”值更的小吏跌坐在地，手里的更牌摔出老远。
周正元踉跄爬过去。颤抖的手指抚过裂纹，突然老泪纵横。
——纹路里渗着极淡的墨色。
像极了他当年在书斋见过的、墨山先生批改落第卷时，笔尖戳破纸背的痕迹。
“是招魂钟……”他对着灰白的天叩首，声音发颤，“它认出了新的读书人。”
同日未时，苏晏推开了那间空书房的木门。
霉味混着炭灰味涌出来。
墨山先生蜷在墙角，灰麻囚衣沾满草屑，先前咬舌自尽留下的血痂，还凝在嘴角。
听见动静，老儒突然直起背。
浑浊的眼珠里迸出火星——可看清来人是苏晏后，那点光又暗了，整个人像被抽了筋骨，瘫回去。
“他们不该有笔。”
炭块在青墙上拖出歪扭的字迹。
最后一个“笔”字，被他重重划了三横，墙皮簌簌往下掉。
苏晏没接话。
他从袖中取出个锦匣，打开。
墨竹的清苦香气先溢了出来——笔杆是字葬婆坟头的墨竹，笔锋里掺着文髓纸焚烧后的细灰，在昏光下泛着金褐色。
“你说才气可食，”
苏晏把笔搁在两人中间的破案几上，声音很平，“可曾想过，灰也能生芽？”
墨山先生的手指动了动。像被线牵着的木偶。
他爬近两步，枯瘦的指尖悬在笔杆上方半寸处，突然剧烈地抖起来。
那支笔竟轻轻晃了晃。
带起一阵微风，把墙上“他们不该有笔”的炭字，吹落了一半。
老儒的喉结滚了滚，发出破碎的呜咽。最后整个人扑在案几上，泪水洇湿了笔杆上的竹纹。
西直门外，公主别苑。
哭砚童站在新搭的讲台上。
他换了身月白衫子，腕上系着瑶光公主亲手编的丝绦——那是从前磨墨时，总被墨山先生扯断的地方。
台下坐着百来个寒门学子。
裹粗布头巾的农家女，补丁叠补丁的书生。最前排的小丫头攥着半块红薯，正拿袖口擦眼睛。
“我不再哭了。”哭砚童的声音还有些颤，却比从前清亮。
他捧起一只空砚台，“因为现在写的每一个字，都不会被人吃掉。”
话音未落，最末排的少女站了起来。
洗得发白的蓝布裙，发间别着根荆条，手里攥着卷毛边的纸。
“我叫阿秀。”她带着乡音，“我写了首《田妇吟》。”
教室里静下来。
“官仓米腐鼠做王，我家糠饼喂儿郎……”
阿秀念到“夜纺线，昼插秧，小娃哭着要糖霜”时，前排的老农夫抹了把脸，粗粝的掌心沾着泪。
那个攥红薯的小丫头把红薯塞进阿秀手里，自己趴在桌上，肩膀一抽一抽。
直到最后一句：“何时纸上传我名，不写富贵写饥荒——”
掌声像炸雷似的响起来。震得窗纸簌簌发抖。
哭砚童望着阿秀泛红的眼尾，忽然想起三天前在书窟里，那个“抄骨生”撕开纸茧时，血肉里渗出的半首残诗。
原来被吃掉的字，真的能在别处长出来。
北岭荒原，风卷着沙粒打在脸上。
苏晏抱着三百张写满姓名的纸。每张纸角都盖着文道净火留下的金印。
风葬师站在最高的山包上。白羽毛插了满山，像给荒坡铺了层雪。
小凿儿带着学徒们跪在碑前。
锤子敲在青石板上的声音，和着山风，竟像极了当年林家祠堂里，父亲教他读书时拨算盘的声响。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！
“此处无人留名，”苏晏亲手刻下最后一个字，石屑落在手背上，凉丝丝的，“因人人皆可执笔。”
小凿儿捧着个微型铜盒过来。
盒里是《新幼学·作文篇》的抄本，用防水的鱼鳔封了七层。
“先生，”他抹了把脸上的汗，“碑背暗格用糯米浆混石灰封好了，水火不侵。”
最后一锤落下时，山风突然转了方向。
流萤从四面八方涌来，聚成模糊的人形——裹破棉袄的老塾师，提菜篮的农妇，扎双髻的小丫头。
他们对着石碑拱手，又渐渐散在风里。
风葬师捻起一根白羽，笑了：“这是那些被葬了的字，来认新碑了。”
子时，苏晏的书房飘着沉水香。
他打开父亲留下的金丝匣。匣底羊皮卷上，从前的字迹还清晰：“持笔如持剑，慎之重之。”
今夜却多了一行新字。墨迹未干，像用露水写的：
“言已立制，火可眠矣。”
窗外忽然传来细碎的脚步声。
苏晏推开窗——巷尾的孩子们举着纸灯笼，排着队往城门方向走。领头的小娃扯着嗓子唱：
“一问百姓苦，二写自家话，三莫抄官样文，抄了变哑巴！”
声音脆生生的，撞在青瓦上，又散进风里。
苏晏合上金丝匣，坐回案前。
月光透过窗棂，在他脸上割出明暗。
远处传来更夫敲梆子的声音：“天干物燥——”尾音还没落，又被孩子们的童谣盖了过去。
他吹灭烛火。
望着东方天际泛起的鱼肚白——那抹光像支刚蘸饱墨的笔尖，正缓缓抬起来。
贡院钟楼停摆第七日。
京城的更夫们发现了怪事：每至子时三刻，钟楼下的青砖缝里总会渗出极淡的墨香。
像有人在暗处，用最细的狼毫，往空气里写着什么。