长白山北麓有个野狐沟，村里最老的古松树底下，立着一块县档案局1987年立的碑，上头刻着“一九四八年冬月十七，匪首‘座山雕’残部袭村未遂事件遗址”。可村里上岁数的人都知道，那天夜里发生的，档案上没记全。
那年刚入冬，雪就下疯了。野狐沟十七户人家，壮丁全跟着县大队剿匪去了，剩下老弱妇孺守着屯子。风声一天紧过一天，都说座山雕手下三十来号人，要抢粮过冬。
张婆子七十有三，一个人住在村西头的老木屋里。她会剪纸，村里红白事都找她。人说她那剪子有灵性，剪的鸟儿能扑棱翅膀，剪的花儿能闻见香。可没人见过她剪人形——直到那个雪夜。
腊月初七，月亮被厚厚的云层吞了。放哨的跛脚老赵连滚带爬敲响铁犁片：“来了！马队过黑风岭了！”
屯子顿时炸了锅。女人搂着孩子哭，老人摸出锈了的柴刀。张婆子却出奇地平静。她摸黑进了仓房，翻出一刀存放多年的黄表纸——那纸脆得碰一下都掉渣，却透着股陈年的米浆味儿。
她盘腿上炕，点上唯一的羊油灯。剪子在她手里活了，唰唰的声响像春蚕吃桑叶。先剪身子，再剪四肢，最后是脸——她没有眼睛，全凭手指摸。纸人个个巴掌大，眉眼却分明，仔细看，竟有些像村里那些随军走了的年轻人。
“婶儿，这能顶啥用啊？”隔壁刘寡妇抱着三岁的娃进来，声音抖得像风里的叶子。
张婆子不答话，剪完第三十七个纸人，又开始剪马。马剪得更快，一剪子下去就是奔腾的形态。剪完了，她对着纸堆吹了口气——那气悠长绵密，带着老年人特有的酸腐味儿，混着一股说不清的草药气。
然后她开始念咒。那不是汉语，也不是满话，调子古怪得像风吹过山岩缝隙的声音。窗外的风声突然停了，屋里静得能听见羊油灯芯爆裂的噼啪声。
子时三刻，最黑的时辰。张婆子推开窗，把纸人纸马一个个贴在结满冰花的玻璃上。贴完了，她忽然身子一软，瘫在炕沿，脸上的皱纹深得像刀刻的。
“睡吧，”她哑着嗓子说，“明儿早起看看。”
土匪是五更天到的。
三十四匹马，三十四条汉子，枪栓拉得哗哗响。匪首叫“独眼龙”，真名没人知道，左眼窝是个黑洞洞的窟窿。他们大摇大摆走近村口，却齐刷刷勒住了马。
雾从林子里漫出来，乳白色的，稠得化不开。雾里传来马蹄声——不是三四匹，是成百上千匹，踏得地皮都在颤。紧接着，雾里现出了人影，骑着马，排着整齐的队列，沉默地向他们压过来。
“他娘的，县大队？”独眼龙眯起独眼。
可近了看，那些人马不对劲。他们穿着旧式军装，像是前清的兵，又像是更古早的打扮。脸上没有表情，眼睛的位置是两个黑窟窿。马也不对劲，跑起来轻飘飘的，蹄子落地没有声音。
枪响了。土匪们都是亡命徒，子弹暴雨般打过去。可那些骑兵中弹了不倒下，只是身子晃一晃，窟窿里也不流血，飘出些纸屑似的白絮。
一个纸骑兵冲到了跟前。独眼龙看得真切——那根本不是人脸，就是一张黄纸剪成的轮廓，眼睛是用朱砂点的两个红点。马头在他面前扬起，他闻到了一股陈年纸张和米浆混合的怪味。
“鬼！纸人成精了！”不知谁先喊了一声。
土匪们魂飞魄散。马匹受了惊，嘶鸣着调头就跑。纸骑兵紧追不舍，雾气越来越浓，把整个山沟都吞了进去。土匪们没命地逃，只听身后无声的追赶，偶有纸屑飘到颈后，冰凉。
天亮时，雾气散了。
村民们战战兢兢推开门，雪地上只有土匪仓皇逃窜时留下的马蹄印，杂乱的，一直延伸到黑风岭深处。没有血迹，没有尸体，连一声枪响的回音都仿佛是一场梦。
几个胆大的后生聚到张婆子家。老太太躺在炕上，脸色白得像窗纸，呼吸弱得几乎听不见。窗户上，三十七个纸人、三十七匹纸马整齐地贴着。纸是普通的黄表纸，剪工是精致的，可也就是纸而已。
但仔细看，纸人纸马的边缘，都微微卷曲、发黑，像是被火轻轻燎过，又像是跑了一夜累坏了。最中间那个纸人，眉眼依稀像张婆子早夭的儿子——二十年前被土匪绑了票，再没回来。
张婆子睡了三天三夜。醒来后，再不碰剪子。
县里派人来调查，村民们口径一致：土匪迷路了，自己吓跑了。档案上这么记了，成了剿匪时期一段奇闻。
只有野狐沟的人知道，那年冬天特别冷，张婆子家窗户上的纸人纸马，直到开春雪化都没掉下来。有小孩趴窗上看，说夜里能听见纸马轻轻踏蹄子的声音，很轻，很轻，像是在守护着什么。
张婆子转过年的重阳节走了。下葬那天，村民们从她炕席底下翻出一本泛黄的小册子，上面用朱砂画着些古怪的图案，像是符咒。最后一页有行小字：
“剪纸通灵，以血为契，以寿为价。护一方水土，断三代香火。”
册子在坟前烧了。灰烬飘起来，在空中打了个旋，像是无数个小人小马，奔向了长白山深处。
如今野狐沟还有会剪纸的老人，但再不剪人形马形。问起来，他们都摇头：“有些东西，请来了，送不走。”
只有村头古松还在风里站着，松针沙沙响，像在重复那个雪夜里的马蹄声，若有若无，真假难辨。
那年刚入冬，雪就下疯了。野狐沟十七户人家，壮丁全跟着县大队剿匪去了，剩下老弱妇孺守着屯子。风声一天紧过一天，都说座山雕手下三十来号人，要抢粮过冬。
张婆子七十有三，一个人住在村西头的老木屋里。她会剪纸，村里红白事都找她。人说她那剪子有灵性，剪的鸟儿能扑棱翅膀，剪的花儿能闻见香。可没人见过她剪人形——直到那个雪夜。
腊月初七，月亮被厚厚的云层吞了。放哨的跛脚老赵连滚带爬敲响铁犁片：“来了！马队过黑风岭了！”
屯子顿时炸了锅。女人搂着孩子哭，老人摸出锈了的柴刀。张婆子却出奇地平静。她摸黑进了仓房，翻出一刀存放多年的黄表纸——那纸脆得碰一下都掉渣，却透着股陈年的米浆味儿。
她盘腿上炕，点上唯一的羊油灯。剪子在她手里活了，唰唰的声响像春蚕吃桑叶。先剪身子，再剪四肢，最后是脸——她没有眼睛，全凭手指摸。纸人个个巴掌大，眉眼却分明，仔细看，竟有些像村里那些随军走了的年轻人。
“婶儿，这能顶啥用啊？”隔壁刘寡妇抱着三岁的娃进来，声音抖得像风里的叶子。
张婆子不答话，剪完第三十七个纸人，又开始剪马。马剪得更快，一剪子下去就是奔腾的形态。剪完了，她对着纸堆吹了口气——那气悠长绵密，带着老年人特有的酸腐味儿，混着一股说不清的草药气。
然后她开始念咒。那不是汉语，也不是满话，调子古怪得像风吹过山岩缝隙的声音。窗外的风声突然停了，屋里静得能听见羊油灯芯爆裂的噼啪声。
子时三刻，最黑的时辰。张婆子推开窗，把纸人纸马一个个贴在结满冰花的玻璃上。贴完了，她忽然身子一软，瘫在炕沿，脸上的皱纹深得像刀刻的。
“睡吧，”她哑着嗓子说，“明儿早起看看。”
土匪是五更天到的。
三十四匹马，三十四条汉子，枪栓拉得哗哗响。匪首叫“独眼龙”，真名没人知道，左眼窝是个黑洞洞的窟窿。他们大摇大摆走近村口，却齐刷刷勒住了马。
雾从林子里漫出来，乳白色的，稠得化不开。雾里传来马蹄声——不是三四匹，是成百上千匹，踏得地皮都在颤。紧接着，雾里现出了人影，骑着马，排着整齐的队列，沉默地向他们压过来。
“他娘的，县大队？”独眼龙眯起独眼。
可近了看，那些人马不对劲。他们穿着旧式军装，像是前清的兵，又像是更古早的打扮。脸上没有表情，眼睛的位置是两个黑窟窿。马也不对劲，跑起来轻飘飘的，蹄子落地没有声音。
枪响了。土匪们都是亡命徒，子弹暴雨般打过去。可那些骑兵中弹了不倒下，只是身子晃一晃，窟窿里也不流血，飘出些纸屑似的白絮。
一个纸骑兵冲到了跟前。独眼龙看得真切——那根本不是人脸，就是一张黄纸剪成的轮廓，眼睛是用朱砂点的两个红点。马头在他面前扬起，他闻到了一股陈年纸张和米浆混合的怪味。
“鬼！纸人成精了！”不知谁先喊了一声。
土匪们魂飞魄散。马匹受了惊，嘶鸣着调头就跑。纸骑兵紧追不舍，雾气越来越浓，把整个山沟都吞了进去。土匪们没命地逃，只听身后无声的追赶，偶有纸屑飘到颈后，冰凉。
天亮时，雾气散了。
村民们战战兢兢推开门，雪地上只有土匪仓皇逃窜时留下的马蹄印，杂乱的，一直延伸到黑风岭深处。没有血迹，没有尸体，连一声枪响的回音都仿佛是一场梦。
几个胆大的后生聚到张婆子家。老太太躺在炕上，脸色白得像窗纸，呼吸弱得几乎听不见。窗户上，三十七个纸人、三十七匹纸马整齐地贴着。纸是普通的黄表纸，剪工是精致的，可也就是纸而已。
但仔细看，纸人纸马的边缘，都微微卷曲、发黑，像是被火轻轻燎过，又像是跑了一夜累坏了。最中间那个纸人，眉眼依稀像张婆子早夭的儿子——二十年前被土匪绑了票，再没回来。
张婆子睡了三天三夜。醒来后，再不碰剪子。
县里派人来调查，村民们口径一致：土匪迷路了，自己吓跑了。档案上这么记了，成了剿匪时期一段奇闻。
只有野狐沟的人知道，那年冬天特别冷，张婆子家窗户上的纸人纸马，直到开春雪化都没掉下来。有小孩趴窗上看，说夜里能听见纸马轻轻踏蹄子的声音，很轻，很轻，像是在守护着什么。
张婆子转过年的重阳节走了。下葬那天，村民们从她炕席底下翻出一本泛黄的小册子，上面用朱砂画着些古怪的图案，像是符咒。最后一页有行小字：
“剪纸通灵，以血为契，以寿为价。护一方水土，断三代香火。”
册子在坟前烧了。灰烬飘起来，在空中打了个旋，像是无数个小人小马，奔向了长白山深处。
如今野狐沟还有会剪纸的老人，但再不剪人形马形。问起来，他们都摇头：“有些东西，请来了，送不走。”
只有村头古松还在风里站着，松针沙沙响，像在重复那个雪夜里的马蹄声，若有若无，真假难辨。