茶肆里满是茶香混着汗味，说书人手里的惊堂木“啪”一声脆响，震得桌面细灰乱跳。
“斧落印起。”
四个字刚落地，他“啪”地阖上嘴，眼观鼻鼻观心，任凭满座炸开锅。
“接着说啊！”有人拍桌，震得茶杯晃荡。
“这就完了？”交头接耳的声响像捅了马蜂窝，嗡嗡地绕着梁顶转。
可那停顿偏生比喊破嗓子还勾人，像根无形的弦，在每个人心口绷得死紧，连窗外掠过的鸽哨声，都透着股说不出的紧张。
人群里，苏晏悄没声地起身。
他穿件半旧的青衫，袖口磨出了浅痕，指尖无意识地按了按腰间暗袋——那里藏着张麻纸。
眉头微蹙，眼神沉得像浸了墨，“斧落印起”四个字在脑子里转，扎得他心头发紧。
没回家，他拐进了共治钱所。
门房见了他，只躬身让路——早打点好了。
屋里烛火跳动，映得满架账册泛黄，铜钱的铜锈味混着旧纸的霉味扑面而来。
这里不光有钱粮，更藏着历年科举的策论原档，是帝国文脉的暗脉。
苏晏没碰新科状元的策论，径直从柜里翻出十三本落满灰的册子——都是三年到五年间，名列前茅却落榜的举子文章。
他把麻纸铺在桌中央，那是说书人给的，新科状元策论的末段。
指尖拂过纸面，不像寻常笔墨那样顺滑，反倒有些滞涩，像摸着细砂纸似的。
他眯起眼，指腹反复摩挲：“这不是笔锋。”
瞳孔猛地一缩，喉结滚了滚：“是刀刻出来的墨路。”
这是拓印术，用刀当笔刻在纸上，再敷墨，竟做得天衣无缝。
接下来的动作，连他自己都觉得疯狂。
他把十三本册子并排摊开，不管里面的论点，只盯着行文的起承转合。
指尖点着纸页，把这本的结尾挪到那本的开头，又把那本的中段拼到另一本的末尾。
烛苗晃得他额角冒了薄汗，指尖却越来越快，像在拼一幅要命的图。
半个时辰后，最后一页残章归位。
一篇气势如虹的《帝阙赋》赫然在目，字字句句都透着股能撼动帝王心的力量。
可最后一句像被硬生生撕掉，戛然而止，末尾只有一行淡得快要看不见的小字：“待贤者续之。”
苏晏猛地往后缩了缩手，后背瞬间沁出冷汗。
不是巧合。
那些落榜的举子，不是才情不够，是他们的文章被拆了、剪了，像砖石一样，砌成了这座《帝阙赋》的空中楼阁。
新科状元，不过是最后一个把楼阁摆出来的工匠。
“他们在写一本活书。”他喃喃道，烛火映得他脸色发白，声音发颤，“用天下才子的神魂当墨，用帝国未来当纸的……魔书。”
回了府邸，苏晏立刻让人去请熔心匠。
来的是个干瘦老头，背驼得像座小桥，双手布满老茧，浑浊的眼睛半睁半闭，可一看见苏晏递来的焦砚，眼睛“唰”地亮了，像淬了火。
那砚台烧焦了半边，炭化的痕迹黑得发脆。
老匠伸出指腹，小心翼翼地摸上去，像抚摸刚出生的婴儿，指尖忽然剧烈颤抖起来，声音都变了调：“相爷……这火……是‘文心焚’！”
苏晏眉峰一挑：“什么意思？”
老匠往四周看了看，压低声音，带着股怕人的敬畏：“上古有‘言噬之狱’。才情高的人，文章被邪法夺用，魂魄和文章的联系就断了。
神识没处去，就反噬自己，从心里燃起无形之火，这就是‘文心焚’。不伤皮肉，只焚心神，连贴身的文房器物，都会跟着自燃。”
苏晏的心“咚”地沉到底，最后一块拼图归位了。
那鸾纹墨根本不是祥瑞，是恶毒的媒介——标记人才的同时，在抽他们的才情和魂魄，汇入一个看不见的意识场。
而《帝阙赋》，就是那意识场的剧本。
他推行的新政，搞不好也只是剧本里的一个注脚。
一股寒意顺着脊椎往上爬，冻得他指尖发麻。
次日朝会，金銮殿里静得能听见呼吸声。
金砖冰冷，龙椅上的威压沉甸甸地压下来。
御史台大夫率先站出来，声色俱厉：“苏晏！你纵民妄议科典，设民观席已是乱法，如今还借坊间传闻质疑科举公正，蛊惑人心，动摇国本！”
百官齐刷刷看向苏晏，等着他辩解。
可他站在班列里，青衫笔挺，面无表情，只缓缓抬了抬手。
殿外，血契娘领着七个妇人走进来。
她们穿得朴素，有的衣角还打了补丁，眼神惶恐，手却紧紧攥着泛黄的文抄，被血契娘递过来的眼神一安抚，又强撑着站直了些。
“念。”苏晏只吐了一个字，声音不高，却透着股不容置疑的力道。
七个妇人深吸一口气，带着乡土口音的声音整齐地响起：“天下非一家之器，乃万姓共执之衡！”
声音不算洪亮，却带着股从泥土里长出来的倔强，撞在雕龙金柱上，嗡嗡地响。
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龙椅上的皇帝眯起眼，眼底寒光乍现：“苏晏，这些村妇鄙语，你也敢让她们在朝堂之上念出来？”
苏晏抬起头，直视着龙颜，语气平淡却字字砸地：“陛下，她们念的是真文章。是那些落榜举子呕心沥血写的真知灼见。
而如今金榜上的那些……恐怕连作者自己，都不知道是从哪来的。”
当夜子时，贡院外一片漆黑。
月色被云遮着，树影婆娑，像张张晃来晃去的鬼脸。
苏晏伏在藏卷楼外的阴影里，怀里揣着吞文狐，屏住呼吸。
藏卷楼的窗棂缝里，正丝丝缕缕地渗着淡青色烟雾。
那烟怪得很，风一吹也不散，还隐隐凝结成模糊的诗句，转瞬间又被无形的手抹掉，散成乌有。
他从袖中摸出根黄铜管，管口对准烟雾，轻轻一吸。
烟尘悄没声地钻进管里，最后落入一个黑陶瓶——瓶底铺着张桑皮纸，浸过哭砚童的泪渍。
刚塞进去，纸面上就起了动静。
烟尘像活过来的虫蚁，在纸上爬、撞、缠，乱糟糟的一片。
过了片刻，混乱渐渐平息，所有残句都汇集成一行字，反复浮现，红得像血：“吾笔不由心。”
苏晏闭上眼，把心口的寒意压下去，唇角勾起一抹冷冽的笑。
他对着藏卷楼低声说：“想让我补《帝阙赋》？好啊。”
眼底闪过决绝：“我写篇《亡天下论》，给你们送过去。”
三日后，一篇署名“孤寒生”的献文送到礼部。
通篇用鸾纹墨写就，辞锋像刀，逻辑密得像锁，直指“士林清流实为文蛊巢穴”，还撂下句骇人的预言：“未来十年，宰辅之位，皆出于此墨浸染之人。”
主考官读得魂飞魄散，连夜把文章送到了墨骨斋。
深夜，墨骨斋密室里，六名黑纱蒙面的老儒围坐。
烛火摇曳，映得他们的影子在墙上晃，像六个鬼魅。
他们是《帝阙赋》的总编纂，赋》的总编纂，是文蛊巢穴的掌控者。
轮流拿起紫毫笔，批阅这篇《亡天下论》。
文章才情、逻辑无可挑剔，更关键的是——鸾纹墨写的，是“自己人”的杰作。
没人察觉陷阱，直到最后一位老儒，满意地在文末画下朱红句点。
“轰！”
纸张突然自燃，没火苗，只冒起一股凝练如墨的黑烟。
黑烟冲天而起，穿透屋顶，在皇城上空凝成一个巨大的大雁队列。
绕着皇城盘旋三周，悲鸣声凄厉得像哭，响彻夜空，最后轰然散作漫天星火。
几乎同时，苏晏书房里，那只从不离身的金丝匣，发出一声微不可察的嗡鸣。
匣面上，一行光字一闪而过：【高维信息场首次接触确认，反向锚点植入成功】。
“噗——”
苏晏猛地张口，一口鲜血喷在面前的白纸上，殷红刺目。
世界瞬间崩塌。
眼前全是扭曲的文字、破碎的句子，像潮水般涌来。
万千才子的悲鸣、怒吼、哀求、哭泣，在脑子里炸开，像一场毁天灭地的风暴，撕扯着他的意识。
他想抓住点什么，却什么也抓不住，身体猛地向后倒去。
最后一丝意识里，只觉得一股冰冷的洪流，顺着那看不见的“反向锚点”疯狂涌入脑海，要把他整个儿拖进那片由残魂构筑的无尽深渊。
“斧落印起。”
四个字刚落地，他“啪”地阖上嘴，眼观鼻鼻观心，任凭满座炸开锅。
“接着说啊！”有人拍桌，震得茶杯晃荡。
“这就完了？”交头接耳的声响像捅了马蜂窝，嗡嗡地绕着梁顶转。
可那停顿偏生比喊破嗓子还勾人，像根无形的弦，在每个人心口绷得死紧，连窗外掠过的鸽哨声，都透着股说不出的紧张。
人群里，苏晏悄没声地起身。
他穿件半旧的青衫，袖口磨出了浅痕，指尖无意识地按了按腰间暗袋——那里藏着张麻纸。
眉头微蹙，眼神沉得像浸了墨，“斧落印起”四个字在脑子里转，扎得他心头发紧。
没回家，他拐进了共治钱所。
门房见了他，只躬身让路——早打点好了。
屋里烛火跳动，映得满架账册泛黄，铜钱的铜锈味混着旧纸的霉味扑面而来。
这里不光有钱粮，更藏着历年科举的策论原档，是帝国文脉的暗脉。
苏晏没碰新科状元的策论，径直从柜里翻出十三本落满灰的册子——都是三年到五年间，名列前茅却落榜的举子文章。
他把麻纸铺在桌中央，那是说书人给的，新科状元策论的末段。
指尖拂过纸面，不像寻常笔墨那样顺滑，反倒有些滞涩，像摸着细砂纸似的。
他眯起眼，指腹反复摩挲：“这不是笔锋。”
瞳孔猛地一缩，喉结滚了滚：“是刀刻出来的墨路。”
这是拓印术，用刀当笔刻在纸上，再敷墨，竟做得天衣无缝。
接下来的动作，连他自己都觉得疯狂。
他把十三本册子并排摊开，不管里面的论点，只盯着行文的起承转合。
指尖点着纸页，把这本的结尾挪到那本的开头，又把那本的中段拼到另一本的末尾。
烛苗晃得他额角冒了薄汗，指尖却越来越快，像在拼一幅要命的图。
半个时辰后，最后一页残章归位。
一篇气势如虹的《帝阙赋》赫然在目，字字句句都透着股能撼动帝王心的力量。
可最后一句像被硬生生撕掉，戛然而止，末尾只有一行淡得快要看不见的小字：“待贤者续之。”
苏晏猛地往后缩了缩手，后背瞬间沁出冷汗。
不是巧合。
那些落榜的举子，不是才情不够，是他们的文章被拆了、剪了，像砖石一样，砌成了这座《帝阙赋》的空中楼阁。
新科状元，不过是最后一个把楼阁摆出来的工匠。
“他们在写一本活书。”他喃喃道，烛火映得他脸色发白，声音发颤，“用天下才子的神魂当墨，用帝国未来当纸的……魔书。”
回了府邸，苏晏立刻让人去请熔心匠。
来的是个干瘦老头，背驼得像座小桥，双手布满老茧，浑浊的眼睛半睁半闭，可一看见苏晏递来的焦砚，眼睛“唰”地亮了，像淬了火。
那砚台烧焦了半边，炭化的痕迹黑得发脆。
老匠伸出指腹，小心翼翼地摸上去，像抚摸刚出生的婴儿，指尖忽然剧烈颤抖起来，声音都变了调：“相爷……这火……是‘文心焚’！”
苏晏眉峰一挑：“什么意思？”
老匠往四周看了看，压低声音，带着股怕人的敬畏：“上古有‘言噬之狱’。才情高的人，文章被邪法夺用，魂魄和文章的联系就断了。
神识没处去，就反噬自己，从心里燃起无形之火，这就是‘文心焚’。不伤皮肉，只焚心神，连贴身的文房器物，都会跟着自燃。”
苏晏的心“咚”地沉到底，最后一块拼图归位了。
那鸾纹墨根本不是祥瑞，是恶毒的媒介——标记人才的同时，在抽他们的才情和魂魄，汇入一个看不见的意识场。
而《帝阙赋》，就是那意识场的剧本。
他推行的新政，搞不好也只是剧本里的一个注脚。
一股寒意顺着脊椎往上爬，冻得他指尖发麻。
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百官齐刷刷看向苏晏，等着他辩解。
可他站在班列里，青衫笔挺，面无表情，只缓缓抬了抬手。
殿外，血契娘领着七个妇人走进来。
她们穿得朴素，有的衣角还打了补丁，眼神惶恐，手却紧紧攥着泛黄的文抄，被血契娘递过来的眼神一安抚，又强撑着站直了些。
“念。”苏晏只吐了一个字，声音不高，却透着股不容置疑的力道。
七个妇人深吸一口气，带着乡土口音的声音整齐地响起：“天下非一家之器，乃万姓共执之衡！”
声音不算洪亮，却带着股从泥土里长出来的倔强，撞在雕龙金柱上，嗡嗡地响。
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苏晏抬起头，直视着龙颜，语气平淡却字字砸地：“陛下，她们念的是真文章。是那些落榜举子呕心沥血写的真知灼见。
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藏卷楼的窗棂缝里，正丝丝缕缕地渗着淡青色烟雾。
那烟怪得很，风一吹也不散，还隐隐凝结成模糊的诗句，转瞬间又被无形的手抹掉，散成乌有。
他从袖中摸出根黄铜管，管口对准烟雾，轻轻一吸。
烟尘悄没声地钻进管里，最后落入一个黑陶瓶——瓶底铺着张桑皮纸，浸过哭砚童的泪渍。
刚塞进去，纸面上就起了动静。
烟尘像活过来的虫蚁，在纸上爬、撞、缠，乱糟糟的一片。
过了片刻，混乱渐渐平息，所有残句都汇集成一行字，反复浮现，红得像血：“吾笔不由心。”
苏晏闭上眼，把心口的寒意压下去，唇角勾起一抹冷冽的笑。
他对着藏卷楼低声说：“想让我补《帝阙赋》？好啊。”
眼底闪过决绝：“我写篇《亡天下论》，给你们送过去。”
三日后，一篇署名“孤寒生”的献文送到礼部。
通篇用鸾纹墨写就，辞锋像刀，逻辑密得像锁，直指“士林清流实为文蛊巢穴”，还撂下句骇人的预言：“未来十年，宰辅之位，皆出于此墨浸染之人。”
主考官读得魂飞魄散，连夜把文章送到了墨骨斋。
深夜，墨骨斋密室里，六名黑纱蒙面的老儒围坐。
烛火摇曳，映得他们的影子在墙上晃，像六个鬼魅。
他们是《帝阙赋》的总编纂，赋》的总编纂，是文蛊巢穴的掌控者。
轮流拿起紫毫笔，批阅这篇《亡天下论》。
文章才情、逻辑无可挑剔，更关键的是——鸾纹墨写的，是“自己人”的杰作。
没人察觉陷阱，直到最后一位老儒，满意地在文末画下朱红句点。
“轰！”
纸张突然自燃，没火苗，只冒起一股凝练如墨的黑烟。
黑烟冲天而起，穿透屋顶，在皇城上空凝成一个巨大的大雁队列。
绕着皇城盘旋三周，悲鸣声凄厉得像哭，响彻夜空，最后轰然散作漫天星火。
几乎同时，苏晏书房里，那只从不离身的金丝匣，发出一声微不可察的嗡鸣。
匣面上，一行光字一闪而过：【高维信息场首次接触确认，反向锚点植入成功】。
“噗——”
苏晏猛地张口，一口鲜血喷在面前的白纸上，殷红刺目。
世界瞬间崩塌。
眼前全是扭曲的文字、破碎的句子，像潮水般涌来。
万千才子的悲鸣、怒吼、哀求、哭泣，在脑子里炸开，像一场毁天灭地的风暴，撕扯着他的意识。
他想抓住点什么，却什么也抓不住，身体猛地向后倒去。
最后一丝意识里，只觉得一股冰冷的洪流，顺着那看不见的“反向锚点”疯狂涌入脑海，要把他整个儿拖进那片由残魂构筑的无尽深渊。