枪口对准那张嵌在墙里的脸，三米七的距离足够看清它每一道裂痕。我手指没动，扳机悬在临界点。它闭着眼，但我知道它在等。等我松劲，等我眨眼，等我像那些死人一样——回头。
右眼伤疤处的麻木感如瘟疫般迅速蔓延，眨眼间便已侵蚀至颧骨。那半边脸仿佛被极寒的铁皮紧紧包裹，冰冷刺骨，毫无生气。
扳指上凝结的寒霜，宛如一层薄纱，寒气沿着指骨丝丝缕缕地渗入，直逼心口。这股寒意并非来自外界的寒冷，而是源自死气的侵蚀，仿佛它正贪婪地吞噬着我体内的生机。
我眉头紧蹙，左手一挥，锋利的刀刃如闪电般划过掌心。刹那间，鲜血如泉涌般喷出，溅落在枪管上，发出轻微的“嗒”声，在寂静的环境中显得格外清晰。
然而，这短暂的疼痛仅仅是昙花一现，转瞬即逝。痛感如流星划过夜空，短暂地照亮了我麻木的神经，但很快便被死气淹没，消失得无影无踪。
我开始后撤，贴着弧形墙外侧，一步，两步，枪口始终锁定那张脸。它没动，血字还在剥落，灰烬飘在黑雾里，像烧尽的骨灰。第七步跨出时，脚底传来震动，通道尽头传来混凝土摩擦的闷响，像是有东西正从深处爬上来。
我拐进侧道，视野被狭窄的管道吞没。雾没跟来，但低语回来了，不是七声重叠，是一道清晰的频率，像老式收音机调频时的杂音，断断续续，却带着方向性——往深处。
通道内壁开始变化。混凝土表面浮现出警徽的轮廓，浅浮雕，边缘模糊，像是被人用指甲一点点抠出来的。我停下，贴墙蹲下，右手摸到战术背心前襟的血渍。那血已经干了，结成一层暗红硬壳。我把它撕下一小块，按在耳朵下方。
震荡来了。
不是声音，是直接撞进神经的高频脉冲，像有人拿电钻在颅骨内打孔。血渍层微微发烫，吸收了部分冲击。我咬牙，继续匍匐，膝盖压过地面时，感觉到下方有东西在移动——整条通道的混凝土在缓慢蠕动，像活物的肠壁。
前方十米，一块两米高的混凝土块停在路中央，表面警徽完整，编号“07”刻在下方。它不动，但我知道它在等我触碰。
我拔出手术刀，没上前，而是将刀尖插进地面，轻轻一撬。碎石落下，露出下方一根锈蚀的金属管。我顺着管路看去，它连接着混凝土块的底部，像脐带。
不是障碍，是容器。
我退后三步，抬枪，六管旋转，瞄准块体底部裂缝。第一轮点射，混凝土崩裂，碎片飞溅。第二轮，内部结构暴露——一具尸体，蜷缩在混凝土核心，身穿二十年前市局制式警服，肩章磨损，领口别着编号牌：“07”。
尸体面部被混凝土覆盖，只露出右耳和一小段下颌。我走近，枪口下移，刀尖挑开他右手紧握的拳头。指缝里夹着半枚对讲机残片，电路板烧焦，频率标签模糊，但数字还能辨认：714.0MHz。
就在我捏起残片的瞬间，扳指突然发烫。
不是我主动触发，是它自己热了起来，像被什么唤醒。耳道里炸开第一段记忆——
暴雨夜，警车停在废弃地铁口，雨刮器来回摆动。无线电滋滋作响，加密频道突然切入一句：“别回头，归者将至。” 声音机械，无性别，重复三遍后中断。警服男人抬手关掉频道，看了眼后视镜。镜中雾气弥漫，什么都没有。
第二段记忆强行接入——
街面，红雾弥漫。他站在十字路口，对面七八个同事排成一列，背对他。他喊了声，没人回应。下一秒，所有人同时转身，脖颈扭曲一百八十度，脸朝后，眼睛全白。他们没动，只是站着，像被钉在原地的标本。他后退，脚下一滑，摔倒在地。混凝土从下水道口涌出，像活物般爬上他的鞋。
第三段记忆直接刺入——
他被按在地上，混凝土灌入脚底，一路向上。他挣扎，手指抠进地面，指甲翻裂。最后一秒，他抬头，看见天空裂开一道口子，无数黑雾从裂缝中垂落。广播声从四面八方传来，不是无线电，不是喇叭，像是直接从空气中渗出来的：“归者将至。归者将至。归者将至。”
记忆戛然而止。
我咬破舌尖，血腥味冲上鼻腔，强行切断共鸣。扳指的热度退去，指尖发麻。尸体开始风化，警服碎成灰，混凝土块彻底崩解，露出内部空腔。那半枚对讲机残片还在掌心，边缘割得皮肤生疼。
我把它贴在扳指上。
扳指微微一震，不是发烫，是发冷。一股细微的冷流顺着手指蔓延上来，指向通道深处。我抬头，前方出现三岔口，每条路的墙面都刻着“归者”二字，笔画深浅不一，但最明显的区别是——
左边的“归”字，起笔从右上角切入。
中间的“归”字，起笔从左上角切入，笔顺正常。
右边的“归”字，起笔横画断裂，像是写到一半被人打断。
我盯着中间那条路。冷流来自那里。
不是直觉，是扳指的反馈。它在共振，频率与对讲机残片一致。我收起残片，抬枪，步伐放缓，每一步都踩在混凝土接缝上。耳道里的低语变了，不再是杂音，是一道清晰的声线，重复三遍：
“归者将至。”
我没有回应。
走过十米，通道顶部开始渗水，滴落在肩头，冰冷。我抬手抹去，指尖沾到的不是水，是粘稠的液体，暗红，带铁锈味。血。但不是我的。
抬头，管道上方挂着东西。
一排警帽，整齐排列，每顶都沾着血，帽徽编号不同，但全是二十年前的旧款。它们悬在半空，没有绳子，没有支撑，像是被混凝土直接托住的祭品。
我继续走。
低语还在重复，声线平稳，没有起伏。走到二十米处，地面出现裂痕，裂缝中伸出半截手骨，指骨蜷曲，无名指上戴着一枚银戒。我蹲下，用刀尖拨开碎石，戒指内侧刻着一行小字：“J-1987”。
和黑市情报胶囊里闪现的编号一样。
我站起身，枪口微抬。通道尽头出现一道铁门，锈迹斑斑，门缝渗出黑雾。雾中没有手指，没有低语，只有一片死寂。
冷流指向门后。
我靠近，扳指突然一震，不是冷，不是热，是某种……回应。像另一端有东西在呼唤它。我抬手，枪管抵住门锁，准备射击。
就在这时，耳道里的声线变了。
不再是“归者将至”。
是数字。
一个频率播报，清晰，机械，像自动广播：
“714.0MHz，信号接通。目标确认。归者将至。”
右眼伤疤处的麻木感如瘟疫般迅速蔓延，眨眼间便已侵蚀至颧骨。那半边脸仿佛被极寒的铁皮紧紧包裹，冰冷刺骨，毫无生气。
扳指上凝结的寒霜，宛如一层薄纱，寒气沿着指骨丝丝缕缕地渗入，直逼心口。这股寒意并非来自外界的寒冷，而是源自死气的侵蚀，仿佛它正贪婪地吞噬着我体内的生机。
我眉头紧蹙，左手一挥，锋利的刀刃如闪电般划过掌心。刹那间，鲜血如泉涌般喷出，溅落在枪管上，发出轻微的“嗒”声，在寂静的环境中显得格外清晰。
然而，这短暂的疼痛仅仅是昙花一现，转瞬即逝。痛感如流星划过夜空，短暂地照亮了我麻木的神经，但很快便被死气淹没，消失得无影无踪。
我开始后撤，贴着弧形墙外侧，一步，两步，枪口始终锁定那张脸。它没动，血字还在剥落，灰烬飘在黑雾里，像烧尽的骨灰。第七步跨出时，脚底传来震动，通道尽头传来混凝土摩擦的闷响，像是有东西正从深处爬上来。
我拐进侧道，视野被狭窄的管道吞没。雾没跟来，但低语回来了，不是七声重叠，是一道清晰的频率，像老式收音机调频时的杂音，断断续续，却带着方向性——往深处。
通道内壁开始变化。混凝土表面浮现出警徽的轮廓，浅浮雕，边缘模糊，像是被人用指甲一点点抠出来的。我停下，贴墙蹲下，右手摸到战术背心前襟的血渍。那血已经干了，结成一层暗红硬壳。我把它撕下一小块，按在耳朵下方。
震荡来了。
不是声音，是直接撞进神经的高频脉冲，像有人拿电钻在颅骨内打孔。血渍层微微发烫，吸收了部分冲击。我咬牙，继续匍匐，膝盖压过地面时，感觉到下方有东西在移动——整条通道的混凝土在缓慢蠕动，像活物的肠壁。
前方十米，一块两米高的混凝土块停在路中央，表面警徽完整，编号“07”刻在下方。它不动，但我知道它在等我触碰。
我拔出手术刀，没上前，而是将刀尖插进地面，轻轻一撬。碎石落下，露出下方一根锈蚀的金属管。我顺着管路看去，它连接着混凝土块的底部，像脐带。
不是障碍，是容器。
我退后三步，抬枪，六管旋转，瞄准块体底部裂缝。第一轮点射，混凝土崩裂，碎片飞溅。第二轮，内部结构暴露——一具尸体，蜷缩在混凝土核心，身穿二十年前市局制式警服，肩章磨损，领口别着编号牌：“07”。
尸体面部被混凝土覆盖，只露出右耳和一小段下颌。我走近，枪口下移，刀尖挑开他右手紧握的拳头。指缝里夹着半枚对讲机残片，电路板烧焦，频率标签模糊，但数字还能辨认：714.0MHz。
就在我捏起残片的瞬间，扳指突然发烫。
不是我主动触发，是它自己热了起来，像被什么唤醒。耳道里炸开第一段记忆——
暴雨夜，警车停在废弃地铁口，雨刮器来回摆动。无线电滋滋作响，加密频道突然切入一句：“别回头，归者将至。” 声音机械，无性别，重复三遍后中断。警服男人抬手关掉频道，看了眼后视镜。镜中雾气弥漫，什么都没有。
第二段记忆强行接入——
街面，红雾弥漫。他站在十字路口，对面七八个同事排成一列，背对他。他喊了声，没人回应。下一秒，所有人同时转身，脖颈扭曲一百八十度，脸朝后，眼睛全白。他们没动，只是站着，像被钉在原地的标本。他后退，脚下一滑，摔倒在地。混凝土从下水道口涌出，像活物般爬上他的鞋。
第三段记忆直接刺入——
他被按在地上，混凝土灌入脚底，一路向上。他挣扎，手指抠进地面，指甲翻裂。最后一秒，他抬头，看见天空裂开一道口子，无数黑雾从裂缝中垂落。广播声从四面八方传来，不是无线电，不是喇叭，像是直接从空气中渗出来的：“归者将至。归者将至。归者将至。”
记忆戛然而止。
我咬破舌尖，血腥味冲上鼻腔，强行切断共鸣。扳指的热度退去，指尖发麻。尸体开始风化，警服碎成灰，混凝土块彻底崩解，露出内部空腔。那半枚对讲机残片还在掌心，边缘割得皮肤生疼。
我把它贴在扳指上。
扳指微微一震，不是发烫，是发冷。一股细微的冷流顺着手指蔓延上来，指向通道深处。我抬头，前方出现三岔口，每条路的墙面都刻着“归者”二字，笔画深浅不一，但最明显的区别是——
左边的“归”字，起笔从右上角切入。
中间的“归”字，起笔从左上角切入，笔顺正常。
右边的“归”字，起笔横画断裂，像是写到一半被人打断。
我盯着中间那条路。冷流来自那里。
不是直觉，是扳指的反馈。它在共振，频率与对讲机残片一致。我收起残片，抬枪，步伐放缓，每一步都踩在混凝土接缝上。耳道里的低语变了，不再是杂音，是一道清晰的声线，重复三遍：
“归者将至。”
我没有回应。
走过十米，通道顶部开始渗水，滴落在肩头，冰冷。我抬手抹去，指尖沾到的不是水，是粘稠的液体，暗红，带铁锈味。血。但不是我的。
抬头，管道上方挂着东西。
一排警帽，整齐排列，每顶都沾着血，帽徽编号不同，但全是二十年前的旧款。它们悬在半空，没有绳子，没有支撑，像是被混凝土直接托住的祭品。
我继续走。
低语还在重复，声线平稳，没有起伏。走到二十米处，地面出现裂痕，裂缝中伸出半截手骨，指骨蜷曲，无名指上戴着一枚银戒。我蹲下，用刀尖拨开碎石，戒指内侧刻着一行小字：“J-1987”。
和黑市情报胶囊里闪现的编号一样。
我站起身，枪口微抬。通道尽头出现一道铁门，锈迹斑斑，门缝渗出黑雾。雾中没有手指，没有低语，只有一片死寂。
冷流指向门后。
我靠近，扳指突然一震，不是冷，不是热，是某种……回应。像另一端有东西在呼唤它。我抬手，枪管抵住门锁，准备射击。
就在这时，耳道里的声线变了。
不再是“归者将至”。
是数字。
一个频率播报，清晰，机械，像自动广播：
“714.0MHz，信号接通。目标确认。归者将至。”