张博士被这一眼瞪得冷汗直流，只能尴尬地避开目光，心中暗暗叫苦：这赵家小儿的诗，确实是无可挑剔啊！
他总不能当着陈阁老的面，指鹿为马吧？
“第一轮已过。”司仪官高亢的声音再次响起，打破了这令人窒息的僵局。
“诸生稍歇，第二轮即将开始！”
短暂的休憩，却并未让场上的气氛轻松半分，反而愈发凝重。
学子们或是交头接耳，或是闭目沉思，所有人的目光，都有意无意地飘向那个最偏僻的角落。
那里，赵晏正平静地喝着茶，仿佛刚才那场惊艳全场的“反杀”，与他无关。
“赵弟，你……你真乃神人也！”陆文渊激动得语无伦次，他看着赵晏，眼中满是崇拜，“那句‘莫嫌点滴沾衣湿，那是苍生养命珍’，真是写绝了！我刚才看到好几个寒门同窗都在抹眼泪呢！”
赵晏放下茶杯，淡淡一笑：“陆兄，这才第一轮。真正的硬仗，还在后头。”
他看了一眼远处慕容飞那阴鸷的背影，眼中闪过一丝冷光。
“有些人，是不见棺材不落泪的。”
“咚——！”铜锣声再响，第二轮开始。
陈阁老重新坐回高台，目光依旧深邃。
“首轮‘雨’，是天时。次轮，当问人心。”他缓缓开口，吐出了两个字：“——乡愁。”
题目：乡愁。
限时：一炷香。
此题一出，场下又是一阵骚动。
乡愁，这又是一个被前人写滥了的题目。
李白的“举头望明月”，王维的“独在异乡为异客”，早已将这座高峰堆得高不可攀。
想要翻越，谈何容易？
“乡愁？”慕容飞的脸上，重新浮现出了一丝自信的冷笑。
“这可是本公子的强项！”他自幼饱读诗书，最擅长的便是这种“婉约凄美”的调子。
虽然他从未离家太远，但这并不妨碍他“为赋新词强说愁”。
“周通！”慕容飞低喝一声。
周通立刻会意，递上了一方早就备好的极品“端砚”。
慕容飞铺开宣纸，这次，他没有急着动笔，而是先优雅地整理了一下衣冠，摆足了“名士”的派头。
他脑海中早已有了腹稿。
那是他从家中那本前朝遗老的诗集中，精挑细选出来的一首《望云思亲》。
辞藻华丽，对仗工整，用典精妙。
写的是“月满西楼”，是“鸿雁传书”，是“梦回故里”。
虽然他并未真正体会过那种刻骨铭心的思念，但他相信，凭借这首诗的技巧和文采，足以碾压全场！
“赵晏，”慕容飞瞥了一眼角落，“我就不信，你一个九岁的小屁孩，还能懂什么叫‘乡愁’？！”
他提笔，落墨，一气呵成。
广场之上，绝大多数学子也都陷入了沉思。
他们或是模仿古人，写些“羁旅之思”；或是堆砌辞藻，写些“明月高楼”。
一时间，满场皆是“泪”，遍地皆是“愁”。
仿佛这鹿鸣山上，真的成了泪海愁城。
然而，在这片“愁云惨雾”中，赵晏却再次陷入了沉默。
他看着面前那张白纸，久久未动。
乡愁？
对于前世的他来说，乡愁是那个回不去的现代世界，是那盏永远亮着的台灯，是图书馆里那熟悉的书香。
而对于今生的他来说……
赵晏的脑海中，忽然浮现出了母亲李氏那张布满皱纹、却总是带着温和笑意的脸。
他想起了那个寒冷的冬夜，母亲在昏暗的油灯下，一针一线地为他缝制那件藏着银票的内衫。
她的眼睛不好，穿针时总是要眯着眼，对着光看了许久。
她的手很粗糙，上面满是常年操劳留下的裂口和老茧。
他又想起了父亲赵文彬。
那个曾经意气风发、却被生活折断了脊梁的秀才。
他想起了父亲送他上路时，那个步履蹒跚、却努力挺直的背影。
想起了父亲那只完好的左手，死死地抓着车窗，直到指节发白。
还有姐姐赵灵。
那个为了三十文钱熬红了眼睛，却在送他时强颜欢笑，塞给他一大包桂花糕的少女。
“乡愁，不是明月。”赵晏的心中，涌起一股酸涩的热流。
“也不是西楼，更不是鸿雁。”
他抬起头，看着高台之上，那些锦衣玉食、从未真正尝过人间疾苦的贵人们。
他们眼里的乡愁，是诗情画意，是风花雪月。
但对于像他和陆文渊这样的寒门学子来说，乡愁……是那件缝了又补的旧衣裳。
是那碗热腾腾的糙米粥。
是那个虽然破败、却能遮风挡雨的小院。
是那种背负着全家希望、却又不得不远走他乡、在异地受尽冷眼的……沉重。
“陆兄。”赵晏转头，看向身旁的陆文渊。
陆文渊此刻正红着眼眶，手中的笔颤抖着，迟迟无法落下。
他想家了。
他想起了那个为了供他读书、卖掉了家里唯一一头耕牛的老父亲。
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“别哭。”赵晏轻声道，“把你的泪，变成墨。”
陆文渊一怔，随即重重地点了点头，胡乱抹了一把脸，埋头疾书。
赵晏深吸一口气。
他不再犹豫。
他要写的，不是古人的愁，不是贵人的愁。
他要写的，是这世间千千万万个“游子”，最真实、最质朴、最痛彻心扉的……乡愁！
提笔，蘸墨。
没有华丽的起手式，没有繁复的修辞。
他的笔触，平实得近乎白描。
一炷香的时间，在墨香与心跳声中流逝。
当最后一缕青烟散去，铜锣声再次响起。
“时辰到——！停笔——！”
试卷被再次收起。
高台之上，阅卷继续。
这一次，气氛明显比第一轮沉闷了许多。
“这也叫乡愁？全是无病呻吟！”一位博士皱着眉，将一份写满“断肠”、“泪尽”的卷子扔到一边。
“这首倒是工整，可惜……匠气太重，没有真情实感。”
直到……张博士再次拿起了慕容飞的那首《望云思亲》。
“好！好词！”张博士像是抓到了救命稻草，再次大声叫好，“阁老请看！‘月满西楼人寂寂，云横秦岭路茫茫’。这意境，这气魄！当真是不俗啊！”
陈阁老接过看了一眼，微微点头：“尚可。比起上一首，这首倒是多了几分沉稳。”
但也仅此而已。
这种“标准答案”式的诗作，虽挑不出大错，却也难让人动容。
就在这时，那位曾在第一轮发现赵晏《喜雨》的年轻助教，再次发出了一声轻咦。
他手中捧着的，依然是一张字迹刚健、墨痕未干的宣纸。
“怎么？”陈阁老看向他，“又是那个赵晏？”
助教点了点头，神色有些复杂：“是。但这首诗……有些……有些特别。”
“呈上来。”
那张卷子再次铺展在案头。
题目：《游子吟》。
陈阁老目光落下，轻声诵读：“慈母手中线，游子身上衣。”
只此十个字。
陈阁老那只握着枯藤杖的手，猛地一颤。
没有明月，没有西楼。
只有最常见的“线”，最普通的“衣”。
但那一瞬间，这位历经两朝风雨、见惯了大风大浪的老人，眼眶……竟有些湿润了。
他仿佛看到了那个早已模糊的、童年记忆中的母亲。
那个在昏黄灯光下，为他缝补衣衫的身影。
他继续往下读：“临行密密缝，意恐迟迟归。”
“密密缝”……“迟迟归”……每一个字，都像是用最细密的针脚，扎在了读者的心上。
那是一种虽不言语、却重如千钧的爱。
那是一种生怕儿女在外受冻、受苦，恨不得将所有的温暖都缝进衣服里的牵挂。
“谁言寸草心，报得三春晖。”
读完最后两句，陈阁老长叹一声，缓缓闭上了眼睛。
两行清泪，顺着他那满是皱纹的脸颊，无声地滑落。
全场死寂。
这一次，没有叫好声。
只有高台之上，那位文坛泰斗，无声的落泪。
这一幕，比任何赞美都更有力量。
周围的博士们都看傻了。
他们面面相觑，有的低下头，偷偷擦拭着眼角；有的则羞愧地红了脸。
在这样纯粹、真挚的情感面前，那些堆砌辞藻的“无病呻吟”，简直就像是涂脂抹粉的小丑，显得如此滑稽可笑。
慕容飞的那首《望云思亲》，此刻正摆在《游子吟》的旁边。
那上面华丽的辞藻，在此刻看来，却是那样的苍白、空洞、虚伪。
“念。”陈阁老的声音有些沙哑，但他却执意要亲自来做这件事。
他没有把诗稿交给司仪官。
这位阁老，拄着拐杖，亲自走到了高台边缘。
他用那苍老却充满感情的声音，将这首只有三十个字的短诗，缓缓地诵读了出来：“慈母手中线……”
“游子身上衣……”
“临行密密缝……”
“意恐迟迟归……”
“谁言寸草心……”
“报得三春晖！”
每一个字，都随着春风，送入了在场每一个人的耳中。
广场之上，忽然传来了一阵低低的啜泣声。
那是角落里，那些离家求学的寒门学子们。
他们捂着脸，肩膀耸动，泪水打湿了衣襟。
这首诗，写的是赵晏的母亲，却也是他们的母亲！
写的是赵晏的乡愁，却也是天下所有游子的乡愁！
就连那些前排的世家子弟，此刻也都沉默了。
他们虽然锦衣玉食，但谁没有母亲？谁没有受过那份“密密缝”的关爱？
在这份超越了阶级、超越了贫富的人伦大爱面前，所有的傲慢与偏见，都不得不暂时低下了头。
陆文渊早已哭成了泪人。
他死死地抓着赵晏的手，一句话也说不出来，只是拼命地点头。
赵晏依旧平静地坐在那里。
他的目光，透过人群，仿佛穿过了千山万水，落在了清河县那个小小的院落里。
那里，母亲正在晾晒着衣物，姐姐正在拨弄着算盘，父亲正在书房里挥毫泼墨。
“娘，爹，姐。”赵晏在心中默念。
“你们听到了吗？”
“这就是我的乡愁。”
高台之上，陈阁老擦干了泪水。
他看着赵晏，目光中除了赞赏，更多了一份深深的敬重。
“此子……”陈阁老喃喃自语。
“有此等心胸，此等情怀。”
“何愁不为国之栋梁？”
他又看了一眼旁边面色铁青的慕容飞，摇了摇头。
“才华可学，风骨难求。”
“高下……立判。”
第二轮，无需多言。
那个坐在末席的九岁孩童，再次用他那朴实无华却直击人心的笔触，碾压了全场！
慕容飞死死地盯着赵晏，眼中的恨意几乎要喷涌而出。
“赵晏……赵晏！！”他在心中疯狂地嘶吼。
连续两轮被压制，他的脸面已经丢尽了！
“我不服！我绝不服！”
“还有第三轮！那是我的‘杀手锏’！那是陈阁老亲自出的‘边塞’题！”
“我一定会赢回来！一定！！”
风，似乎更大了。
卷起了地上的落叶，也卷起了每个人心中那股未平的波澜。
第三轮，也是最终的决战，即将到来。
他总不能当着陈阁老的面，指鹿为马吧？
“第一轮已过。”司仪官高亢的声音再次响起，打破了这令人窒息的僵局。
“诸生稍歇，第二轮即将开始！”
短暂的休憩，却并未让场上的气氛轻松半分，反而愈发凝重。
学子们或是交头接耳，或是闭目沉思，所有人的目光，都有意无意地飘向那个最偏僻的角落。
那里，赵晏正平静地喝着茶，仿佛刚才那场惊艳全场的“反杀”，与他无关。
“赵弟，你……你真乃神人也！”陆文渊激动得语无伦次，他看着赵晏，眼中满是崇拜，“那句‘莫嫌点滴沾衣湿，那是苍生养命珍’，真是写绝了！我刚才看到好几个寒门同窗都在抹眼泪呢！”
赵晏放下茶杯，淡淡一笑：“陆兄，这才第一轮。真正的硬仗，还在后头。”
他看了一眼远处慕容飞那阴鸷的背影，眼中闪过一丝冷光。
“有些人，是不见棺材不落泪的。”
“咚——！”铜锣声再响，第二轮开始。
陈阁老重新坐回高台，目光依旧深邃。
“首轮‘雨’，是天时。次轮，当问人心。”他缓缓开口，吐出了两个字：“——乡愁。”
题目：乡愁。
限时：一炷香。
此题一出，场下又是一阵骚动。
乡愁，这又是一个被前人写滥了的题目。
李白的“举头望明月”，王维的“独在异乡为异客”，早已将这座高峰堆得高不可攀。
想要翻越，谈何容易？
“乡愁？”慕容飞的脸上，重新浮现出了一丝自信的冷笑。
“这可是本公子的强项！”他自幼饱读诗书，最擅长的便是这种“婉约凄美”的调子。
虽然他从未离家太远，但这并不妨碍他“为赋新词强说愁”。
“周通！”慕容飞低喝一声。
周通立刻会意，递上了一方早就备好的极品“端砚”。
慕容飞铺开宣纸，这次，他没有急着动笔，而是先优雅地整理了一下衣冠，摆足了“名士”的派头。
他脑海中早已有了腹稿。
那是他从家中那本前朝遗老的诗集中，精挑细选出来的一首《望云思亲》。
辞藻华丽，对仗工整，用典精妙。
写的是“月满西楼”，是“鸿雁传书”，是“梦回故里”。
虽然他并未真正体会过那种刻骨铭心的思念，但他相信，凭借这首诗的技巧和文采，足以碾压全场！
“赵晏，”慕容飞瞥了一眼角落，“我就不信，你一个九岁的小屁孩，还能懂什么叫‘乡愁’？！”
他提笔，落墨，一气呵成。
广场之上，绝大多数学子也都陷入了沉思。
他们或是模仿古人，写些“羁旅之思”；或是堆砌辞藻，写些“明月高楼”。
一时间，满场皆是“泪”，遍地皆是“愁”。
仿佛这鹿鸣山上，真的成了泪海愁城。
然而，在这片“愁云惨雾”中，赵晏却再次陷入了沉默。
他看着面前那张白纸，久久未动。
乡愁？
对于前世的他来说，乡愁是那个回不去的现代世界，是那盏永远亮着的台灯，是图书馆里那熟悉的书香。
而对于今生的他来说……
赵晏的脑海中，忽然浮现出了母亲李氏那张布满皱纹、却总是带着温和笑意的脸。
他想起了那个寒冷的冬夜，母亲在昏暗的油灯下，一针一线地为他缝制那件藏着银票的内衫。
她的眼睛不好，穿针时总是要眯着眼，对着光看了许久。
她的手很粗糙，上面满是常年操劳留下的裂口和老茧。
他又想起了父亲赵文彬。
那个曾经意气风发、却被生活折断了脊梁的秀才。
他想起了父亲送他上路时，那个步履蹒跚、却努力挺直的背影。
想起了父亲那只完好的左手，死死地抓着车窗，直到指节发白。
还有姐姐赵灵。
那个为了三十文钱熬红了眼睛，却在送他时强颜欢笑，塞给他一大包桂花糕的少女。
“乡愁，不是明月。”赵晏的心中，涌起一股酸涩的热流。
“也不是西楼，更不是鸿雁。”
他抬起头，看着高台之上，那些锦衣玉食、从未真正尝过人间疾苦的贵人们。
他们眼里的乡愁，是诗情画意，是风花雪月。
但对于像他和陆文渊这样的寒门学子来说，乡愁……是那件缝了又补的旧衣裳。
是那碗热腾腾的糙米粥。
是那个虽然破败、却能遮风挡雨的小院。
是那种背负着全家希望、却又不得不远走他乡、在异地受尽冷眼的……沉重。
“陆兄。”赵晏转头，看向身旁的陆文渊。
陆文渊此刻正红着眼眶，手中的笔颤抖着，迟迟无法落下。
他想家了。
他想起了那个为了供他读书、卖掉了家里唯一一头耕牛的老父亲。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！
“别哭。”赵晏轻声道，“把你的泪，变成墨。”
陆文渊一怔，随即重重地点了点头，胡乱抹了一把脸，埋头疾书。
赵晏深吸一口气。
他不再犹豫。
他要写的，不是古人的愁，不是贵人的愁。
他要写的，是这世间千千万万个“游子”，最真实、最质朴、最痛彻心扉的……乡愁！
提笔，蘸墨。
没有华丽的起手式，没有繁复的修辞。
他的笔触，平实得近乎白描。
一炷香的时间，在墨香与心跳声中流逝。
当最后一缕青烟散去，铜锣声再次响起。
“时辰到——！停笔——！”
试卷被再次收起。
高台之上，阅卷继续。
这一次，气氛明显比第一轮沉闷了许多。
“这也叫乡愁？全是无病呻吟！”一位博士皱着眉，将一份写满“断肠”、“泪尽”的卷子扔到一边。
“这首倒是工整，可惜……匠气太重，没有真情实感。”
直到……张博士再次拿起了慕容飞的那首《望云思亲》。
“好！好词！”张博士像是抓到了救命稻草，再次大声叫好，“阁老请看！‘月满西楼人寂寂，云横秦岭路茫茫’。这意境，这气魄！当真是不俗啊！”
陈阁老接过看了一眼，微微点头：“尚可。比起上一首，这首倒是多了几分沉稳。”
但也仅此而已。
这种“标准答案”式的诗作，虽挑不出大错，却也难让人动容。
就在这时，那位曾在第一轮发现赵晏《喜雨》的年轻助教，再次发出了一声轻咦。
他手中捧着的，依然是一张字迹刚健、墨痕未干的宣纸。
“怎么？”陈阁老看向他，“又是那个赵晏？”
助教点了点头，神色有些复杂：“是。但这首诗……有些……有些特别。”
“呈上来。”
那张卷子再次铺展在案头。
题目：《游子吟》。
陈阁老目光落下，轻声诵读：“慈母手中线，游子身上衣。”
只此十个字。
陈阁老那只握着枯藤杖的手，猛地一颤。
没有明月，没有西楼。
只有最常见的“线”，最普通的“衣”。
但那一瞬间，这位历经两朝风雨、见惯了大风大浪的老人，眼眶……竟有些湿润了。
他仿佛看到了那个早已模糊的、童年记忆中的母亲。
那个在昏黄灯光下，为他缝补衣衫的身影。
他继续往下读：“临行密密缝，意恐迟迟归。”
“密密缝”……“迟迟归”……每一个字，都像是用最细密的针脚，扎在了读者的心上。
那是一种虽不言语、却重如千钧的爱。
那是一种生怕儿女在外受冻、受苦，恨不得将所有的温暖都缝进衣服里的牵挂。
“谁言寸草心，报得三春晖。”
读完最后两句，陈阁老长叹一声，缓缓闭上了眼睛。
两行清泪，顺着他那满是皱纹的脸颊，无声地滑落。
全场死寂。
这一次，没有叫好声。
只有高台之上，那位文坛泰斗，无声的落泪。
这一幕，比任何赞美都更有力量。
周围的博士们都看傻了。
他们面面相觑，有的低下头，偷偷擦拭着眼角；有的则羞愧地红了脸。
在这样纯粹、真挚的情感面前，那些堆砌辞藻的“无病呻吟”，简直就像是涂脂抹粉的小丑，显得如此滑稽可笑。
慕容飞的那首《望云思亲》，此刻正摆在《游子吟》的旁边。
那上面华丽的辞藻，在此刻看来，却是那样的苍白、空洞、虚伪。
“念。”陈阁老的声音有些沙哑，但他却执意要亲自来做这件事。
他没有把诗稿交给司仪官。
这位阁老，拄着拐杖，亲自走到了高台边缘。
他用那苍老却充满感情的声音，将这首只有三十个字的短诗，缓缓地诵读了出来：“慈母手中线……”
“游子身上衣……”
“临行密密缝……”
“意恐迟迟归……”
“谁言寸草心……”
“报得三春晖！”
每一个字，都随着春风，送入了在场每一个人的耳中。
广场之上，忽然传来了一阵低低的啜泣声。
那是角落里，那些离家求学的寒门学子们。
他们捂着脸，肩膀耸动，泪水打湿了衣襟。
这首诗，写的是赵晏的母亲，却也是他们的母亲！
写的是赵晏的乡愁，却也是天下所有游子的乡愁！
就连那些前排的世家子弟，此刻也都沉默了。
他们虽然锦衣玉食，但谁没有母亲？谁没有受过那份“密密缝”的关爱？
在这份超越了阶级、超越了贫富的人伦大爱面前，所有的傲慢与偏见，都不得不暂时低下了头。
陆文渊早已哭成了泪人。
他死死地抓着赵晏的手，一句话也说不出来，只是拼命地点头。
赵晏依旧平静地坐在那里。
他的目光，透过人群，仿佛穿过了千山万水，落在了清河县那个小小的院落里。
那里，母亲正在晾晒着衣物，姐姐正在拨弄着算盘，父亲正在书房里挥毫泼墨。
“娘，爹，姐。”赵晏在心中默念。
“你们听到了吗？”
“这就是我的乡愁。”
高台之上，陈阁老擦干了泪水。
他看着赵晏，目光中除了赞赏，更多了一份深深的敬重。
“此子……”陈阁老喃喃自语。
“有此等心胸，此等情怀。”
“何愁不为国之栋梁？”
他又看了一眼旁边面色铁青的慕容飞，摇了摇头。
“才华可学，风骨难求。”
“高下……立判。”
第二轮，无需多言。
那个坐在末席的九岁孩童，再次用他那朴实无华却直击人心的笔触，碾压了全场！
慕容飞死死地盯着赵晏，眼中的恨意几乎要喷涌而出。
“赵晏……赵晏！！”他在心中疯狂地嘶吼。
连续两轮被压制，他的脸面已经丢尽了！
“我不服！我绝不服！”
“还有第三轮！那是我的‘杀手锏’！那是陈阁老亲自出的‘边塞’题！”
“我一定会赢回来！一定！！”
风，似乎更大了。
卷起了地上的落叶，也卷起了每个人心中那股未平的波澜。
第三轮，也是最终的决战，即将到来。