四月十五日，重庆大学礼堂
走廊挤满了，窗台趴满了，连门口的空地上都站满了人。
黑压压的一片，却出奇地安静。
所有人的目光，都聚焦在台上那个清瘦的身影上。
贾玉振站在讲台后，穿着那身月白长衫。
灯光打在他脸上，显得脸色有些苍白，但眼睛很亮，像两盏熬过漫长黑夜的灯。
他面前没有演讲稿，只有一杯清水。
台下第一排，坐着胡风、陈监制、张万财、冯四爷，还有几位重庆文化界的知名人士。
更远处，林曼记者握紧了笔记本，镜头后的眼睛一眨不眨。
礼堂外，军统的特务混在人群里，手插在兜里，眼神警惕。
市党部的人也来了，坐在角落，脸色阴沉。
空气绷得像拉满的弦。
贾玉振端起水杯，抿了一口，放下。
他抬起眼，扫视全场，目光平静，却有种沉甸甸的力量。
“各位老师，各位同学，各位朋友。”
他开口，声音不高，但透过扩音器，清晰地传到每一个角落，“今天站在这里，我只想说三件事。”
“第一，”他顿了顿，“我就是‘醒狮’。”
台下掀起一阵轻微的骚动，很快又平息。
许多人早就猜到了，但亲耳听见他承认，还是有种石破天惊的震撼。
“《黄粱梦·罩袍下的伤痕》，是我写的。”
贾玉振继续说，语速平缓，“从构思到完稿，用了三天三夜。这三天里，我眼前一直晃着一个女孩的脸——她叫楚云，十八岁，在夜校教妇女识字，会抄我的歌，页边画满星星。”
他从讲台下拿出一个蓝布小包，打开，取出那叠血染的歌谱。
暗褐色的污渍在灯光下，触目惊心。
“她死了。因为不愿被父亲卖给五十岁的老头做妾，用剪刀划开了手腕。死的时候，手里攥着这些歌谱。”
贾玉振举起歌谱，纸张微微颤抖，“她说，我的歌让她相信世上有光。可她窗户被钉死了，光进不来。”
礼堂里死一般寂静。
有人捂住嘴，眼泪无声滑落。
“有人问我，”贾玉振放下歌谱，声音依然平稳，但底下暗流涌动，“为什么要写中东的事？那是别人的苦难，与我们何干？”
他环视全场，目光如炬：
“我写，是因为阿伊莎的眼泪，和我们母亲、祖母、姐妹曾经流过的眼泪，是同一颗。她罩袍下的窒息，和我们裹脚布下的骨折，是同一种疼。
她梦里的‘龙国女子’，不是虚构——那是我们中国女人，用一代代的血泪，从千年黑夜里挣出来的、真实的模样！”
掌声突然爆发，如潮水般席卷礼堂。
许多人站了起来，用力鼓掌，泪流满面。
贾玉振等待掌声稍歇，继续道：
“第二件事。这篇文章发表后，我收到了很多信。有支持的，有感谢的，也有咒骂的、威胁的。”
他从怀里掏出一叠信，最上面一封，信封上画着骷髅，“有人要我‘好自为之’，有人说我‘蛊惑人心’，还有人说，已经把我列入‘危险分子名单’。”
他笑了笑，那笑容里有苦涩，更有不屑：
“我不怕。楚云死都不怕，我怕什么？光不会自己照进囚笼，需要有人砸开窗户——哪怕只是一根针，先扎出一个孔，让后面的人知道，这里可以破，应该破，必须破！”
他举起那叠血染的歌谱，高高举起：
“这根针，楚云用过，死了。现在，我用笔接着扎。如果我扎不动了，还会有别人。一根针断了，十根针接着上；十根针弯了，一百根、一千根、一万根针，总会把这座囚笼，扎成筛子！”
“轰——！”
掌声雷动，如山呼海啸。许多人站了起来，拼命鼓掌，手掌拍红了也不停。
女学生们哭着喊：“贾先生！我们做你的针！”
窗外的特务脸色铁青，手按住了腰间的硬物。
角落里市党部的人交换眼色，低声急语。
贾玉振等这波声浪过去，深吸一口气，说出第三件事：
“最后，我知道，因为这篇文章，有些人很不高兴。非常不高兴。”
他望向窗外，远处天际，隐约有闷雷般的轰鸣传来，“所以，战争又开始了。炮火比去年更猛，死人会比去年更多。”
他转回头，看向台下那一张张年轻而炽热的脸：
“有人会说，是我这篇文章，激怒了敌人，引来了战火。也许吧。但如果，保持沉默、歌功颂德、写些不痛不痒的东西，就能换来和平——那么这四个月的‘平静’，算什么？是和平，还是暴风雨前，逼我们吞下的毒糖果？”
他顿了顿，一字一句，掷地有声：
“我宁愿要真实的炮火，也不要虚假的安宁。
我宁愿在战火中站着死，也不在囚笼里跪着生——这不仅是我一个人的选择，这是阿伊莎梦里那些‘龙国女子’，用千年抗争告诉我们的道理：自由，从来不是赐予的，是争来的；
黎明，从来不是等来的，是撕破黑夜挣来的！”
他举起那杯清水：
“今天，我就用这杯水，敬所有敢于做梦、敢于挣扎、敢于用针扎破黑暗的人——无论她是中东罩袍下的阿伊莎，还是中国裹脚布下的无名氏，还是今天坐在这里的每一个你。”
“敬——不死的魂。”
他仰头，将水一饮而尽。
全场肃立。
死寂。
长达十秒的死寂。
然后，掌声再次爆发，比上一次更疯狂、更持久、更撕裂一切！
人们哭着，喊着，跳着，仿佛要把积压了千年的委屈、愤怒、不甘，全都在这掌声里宣泄出来！
林曼记者按快门的手在抖，眼泪模糊了镜头。
胡风摘下眼镜，用力擦着眼角。
窗外的特务，手从腰间松开了，愣愣地看着里面沸腾的人群。
市党部的人脸色煞白，匆匆离席。
贾玉振站在台上，看着这片沸腾的海洋，嘴角慢慢扬起一个极淡、却极明亮的笑容。
他知道，从这一刻起，他不再是那个写情歌的文人。
他是醒狮。
怒吼的醒狮。
走廊挤满了，窗台趴满了，连门口的空地上都站满了人。
黑压压的一片，却出奇地安静。
所有人的目光，都聚焦在台上那个清瘦的身影上。
贾玉振站在讲台后，穿着那身月白长衫。
灯光打在他脸上，显得脸色有些苍白，但眼睛很亮，像两盏熬过漫长黑夜的灯。
他面前没有演讲稿，只有一杯清水。
台下第一排，坐着胡风、陈监制、张万财、冯四爷，还有几位重庆文化界的知名人士。
更远处，林曼记者握紧了笔记本，镜头后的眼睛一眨不眨。
礼堂外，军统的特务混在人群里，手插在兜里，眼神警惕。
市党部的人也来了，坐在角落，脸色阴沉。
空气绷得像拉满的弦。
贾玉振端起水杯，抿了一口，放下。
他抬起眼，扫视全场，目光平静，却有种沉甸甸的力量。
“各位老师，各位同学，各位朋友。”
他开口，声音不高，但透过扩音器，清晰地传到每一个角落，“今天站在这里，我只想说三件事。”
“第一，”他顿了顿，“我就是‘醒狮’。”
台下掀起一阵轻微的骚动，很快又平息。
许多人早就猜到了，但亲耳听见他承认，还是有种石破天惊的震撼。
“《黄粱梦·罩袍下的伤痕》，是我写的。”
贾玉振继续说，语速平缓，“从构思到完稿，用了三天三夜。这三天里，我眼前一直晃着一个女孩的脸——她叫楚云，十八岁，在夜校教妇女识字，会抄我的歌，页边画满星星。”
他从讲台下拿出一个蓝布小包，打开，取出那叠血染的歌谱。
暗褐色的污渍在灯光下，触目惊心。
“她死了。因为不愿被父亲卖给五十岁的老头做妾，用剪刀划开了手腕。死的时候，手里攥着这些歌谱。”
贾玉振举起歌谱，纸张微微颤抖，“她说，我的歌让她相信世上有光。可她窗户被钉死了，光进不来。”
礼堂里死一般寂静。
有人捂住嘴，眼泪无声滑落。
“有人问我，”贾玉振放下歌谱，声音依然平稳，但底下暗流涌动，“为什么要写中东的事？那是别人的苦难，与我们何干？”
他环视全场，目光如炬：
“我写，是因为阿伊莎的眼泪，和我们母亲、祖母、姐妹曾经流过的眼泪，是同一颗。她罩袍下的窒息，和我们裹脚布下的骨折，是同一种疼。
她梦里的‘龙国女子’，不是虚构——那是我们中国女人，用一代代的血泪，从千年黑夜里挣出来的、真实的模样！”
掌声突然爆发，如潮水般席卷礼堂。
许多人站了起来，用力鼓掌，泪流满面。
贾玉振等待掌声稍歇，继续道：
“第二件事。这篇文章发表后，我收到了很多信。有支持的，有感谢的，也有咒骂的、威胁的。”
他从怀里掏出一叠信，最上面一封，信封上画着骷髅，“有人要我‘好自为之’，有人说我‘蛊惑人心’，还有人说，已经把我列入‘危险分子名单’。”
他笑了笑，那笑容里有苦涩，更有不屑：
“我不怕。楚云死都不怕，我怕什么？光不会自己照进囚笼，需要有人砸开窗户——哪怕只是一根针，先扎出一个孔，让后面的人知道，这里可以破，应该破，必须破！”
他举起那叠血染的歌谱，高高举起：
“这根针，楚云用过，死了。现在，我用笔接着扎。如果我扎不动了，还会有别人。一根针断了，十根针接着上；十根针弯了，一百根、一千根、一万根针，总会把这座囚笼，扎成筛子！”
“轰——！”
掌声雷动，如山呼海啸。许多人站了起来，拼命鼓掌，手掌拍红了也不停。
女学生们哭着喊：“贾先生！我们做你的针！”
窗外的特务脸色铁青，手按住了腰间的硬物。
角落里市党部的人交换眼色，低声急语。
贾玉振等这波声浪过去，深吸一口气，说出第三件事：
“最后，我知道，因为这篇文章，有些人很不高兴。非常不高兴。”
他望向窗外，远处天际，隐约有闷雷般的轰鸣传来，“所以，战争又开始了。炮火比去年更猛，死人会比去年更多。”
他转回头，看向台下那一张张年轻而炽热的脸：
“有人会说，是我这篇文章，激怒了敌人，引来了战火。也许吧。但如果，保持沉默、歌功颂德、写些不痛不痒的东西，就能换来和平——那么这四个月的‘平静’，算什么？是和平，还是暴风雨前，逼我们吞下的毒糖果？”
他顿了顿，一字一句，掷地有声：
“我宁愿要真实的炮火，也不要虚假的安宁。
我宁愿在战火中站着死，也不在囚笼里跪着生——这不仅是我一个人的选择，这是阿伊莎梦里那些‘龙国女子’，用千年抗争告诉我们的道理：自由，从来不是赐予的，是争来的；
黎明，从来不是等来的，是撕破黑夜挣来的！”
他举起那杯清水：
“今天，我就用这杯水，敬所有敢于做梦、敢于挣扎、敢于用针扎破黑暗的人——无论她是中东罩袍下的阿伊莎，还是中国裹脚布下的无名氏，还是今天坐在这里的每一个你。”
“敬——不死的魂。”
他仰头，将水一饮而尽。
全场肃立。
死寂。
长达十秒的死寂。
然后，掌声再次爆发，比上一次更疯狂、更持久、更撕裂一切！
人们哭着，喊着，跳着，仿佛要把积压了千年的委屈、愤怒、不甘，全都在这掌声里宣泄出来！
林曼记者按快门的手在抖，眼泪模糊了镜头。
胡风摘下眼镜，用力擦着眼角。
窗外的特务，手从腰间松开了，愣愣地看着里面沸腾的人群。
市党部的人脸色煞白，匆匆离席。
贾玉振站在台上，看着这片沸腾的海洋，嘴角慢慢扬起一个极淡、却极明亮的笑容。
他知道，从这一刻起，他不再是那个写情歌的文人。
他是醒狮。
怒吼的醒狮。