香灰如雾，呛得人睁不开眼。
苏锦瑟在漫天灰烬中起身，袖口一拂，褐麻裙摆扫过神龛基座，指尖却已悄然刮下一点木屑——潮气未散，断面泛白，是新痕，绝不过十二个时辰。
她垂眸掩住眼底寒光，喉间微动，咽下那一口翻涌而上的腥甜。
不是怕，是怒。
苏家旧仆若在，见这香灰积厚三寸的神龛，只会焚三炷高香、叩首三响，绝不敢触碰暗格分毫。
那刮痕却横在朱漆剥落处，深浅一致，力道沉稳，分明是惯用刀剑之人所为——手熟，心冷，且知道此处有机关。
不是旧人。
是替身。
她忽然想起周砚袖口那三颗朱砂痣，北斗状，与丈夫腕上一模一样。
可更夫接偶时眼神清明，步履沉稳，绝非被控之傀儡；而周砚……昨夜桥墩刻字，指骨尽裂犹不肯停，血混着墨写进青石缝里——他若已被换，怎还留着那本《平冤录》真本？
又怎敢把“苏”字最后一捺，刻得像一道愈合十年却仍在渗血的旧伤？
念头一闪而过，她已抬步出庙。
门外人声鼎沸，哭嚎震天，铜钱阵前跪倒一片白发老者，有人正用牙齿咬开麦穗外皮，舔舐那点槐汁苦味，泪流满面：“苏家没忘我们……真没忘啊！”——舆情已成燎原之势，火候正好。
可这火，不能只烧听雪楼，更要照见背后那只递笔蘸血的手。
她脚步未停，拐入窄巷，身形一矮，钻进墙根一处塌了半边的狗洞——洞内铺着干稻草，角落堆着几只空陶瓮，瓮底刻着细小“苏”字暗记。
这是苏家当年布下的七十二处暗线之一，专供紧急时藏身、传讯、换装。
她掀开最底层陶瓮，取出一方油纸包，里面是半块冷硬胡饼，饼心挖空，嵌着一枚铜铃残片——正是钟鼓楼顶她所持之铃的另一半。
铃身内壁，两行小字严丝合缝：
“孤辰不鸣，棺不成局。”
“局成之日，铃碎为信。”
她指尖摩挲铃沿，忽顿。
不对。
铃碎，该是顾夜白动手之时。
可今夜他未碎铃，火起，钟鸣，圣旨至，风云录总署焚档……一切皆按她推演而行。
唯独这神龛图纸，被人动过。
谁能在她眼皮底下，绕过三层暗哨、两道香火障眼法、一道蜂蜡封印，悄无声息改字？
答案只有一个——那人，早就在她布的局里，且站在离她最近的位置。
她猛地抬头，望向义庄方向。
风雪更紧了。
同一时刻，义庄第七口棺内，周砚咳出一口黑血，溅在尸布上，像一朵骤然绽开的墨梅。
门外靴声逼近，三道，齐整，佩刀撞鞘声清脆如冰珠落玉盘——不是听雪楼打手，是刑狱司亲卫，腰牌上刻着云纹虎首，谢珩亲手赐的“清瘴卫”。
“楼主说，那副使必去城隍庙。”一人压低嗓音，“咱们守这儿，等他回来，活要见人，死要见尸。”
周砚瞳孔骤缩。
不是围捕。
是放行。
是把他当饵，钓更大的鱼——钓那个此刻正混在香客中、袖口藏着银针、指尖还沾着香灰的人。
他猛地吸气，喉头腥气翻涌，却硬生生压下。
右手探入隔壁棺材，摸到一具干尸手腕——枯瘦如柴，腕骨凸起，却系着一根褪色红绳，绳结打得极拙，是孩童手笔。
他妹妹失踪那年，才六岁，缠着他在市集买下这根红绳，说要系住哥哥的命。
他喉结滚动，没哭，只将锈刀狠狠一绞，割断脚踝绳索。
刀锋划过皮肤，血线蜿蜒而下，他却像感觉不到疼。
刀尖缓缓抬起，对准棺盖缝隙——那里，正映出一双靴尖的影子，离棺沿，不足三寸。
御河桥墩，顾夜白单膝蹲在寒石之上，肩头空棺斜倚桥栏，棺盖半掀，露出内衬麦秸深处一卷油纸——正是周砚沉入桥缝的《平冤录》复写页。
他撕下左襟布条，浸入刺骨河水，拧至半干，轻轻覆在纸角。
墨迹遇水晕开，一行米汤隐字浮出水面，字字如刀：
“地窖东墙，第三砖可推。”
他指腹停驻其上，久久未动。
风卷起他额前碎发，露出一双沉静如古井的眼。
东墙？
他记得清楚——癸亥冬夜，他随苏家赈粮队入北境，亲眼见苏锦瑟立于冻土之上，命人掘开东墙三尺，取走三十七具空棺，棺底刻名，无尸无骨，只余寒霜凝结的掌印。
若东墙真埋着人……那三十七具空棺，是谁放的？
又是谁，想让他掘开那堵墙，再亲手捧出三百二十七具“活埋灾民”的尸首，坐实听雪楼“活埋证人、湮灭罪证”的铁案？
他缓缓抬眸，望向城隍庙方向。
香火浓烟尚未散尽，却已隐隐透出一线猩红。
那是血色，混在灰里，别人看不见。
他看得见。
因为他的眼睛，曾十年盯过三百二十七座无名坟的方位，也盯过每一具薄棺上，那枚铜钱边缘刻下的名字。
名字不会骗人。
可图纸会。
他指尖一捻，布条水滴坠入桥缝，裂开一小片深色。
风忽止。
他站起身，空棺横抱胸前，玄衣翻飞如夜鸦振翅。
——不是砌东墙。
自毁西墙。
而此刻，苏锦瑟已推开茶楼后巷那扇朽木门，踏入密室。
烛火摇曳，映得她半张脸明，半张脸暗。
她从怀中取出皮影偶，指尖一挑，腹腔蜂蜡封层应声微裂。
她没点火。
只将蜡封一角，凑近烛焰。
蜂蜡软化，幽香微溢。
图纸一角悄然卷起——可就在那墨线山川显露的刹那，她瞳孔骤然一缩。
图下，竟还压着一层极薄的素笺。
未显形。
但蜡层之下，已有淡青纹路，如游蛇潜伏。
烛火“噼”一声轻爆，一星红芒跃上苏锦瑟眼睫。
她指尖悬在蜡封边缘，未触焰，却已觉灼烫——不是火烫，是心烫。
那层素笺底下浮出的淡青纹路，细如发丝，走势诡谲，偏偏绕开东墙三尺冻土，一路向西，贴着地脉阴线蜿蜒而下，最终汇入义庄旧址西侧坍塌的马厩地基之下。
西墙。
不识东墙。
她唇角倏然一掀，笑意却冷得能割喉。
好一招“请君掘坟，我自焚尸”。
对方算准了她要借《平冤录》复写页里的米汤密字做引子，更算准顾夜白亲眼见过苏家当年掘空棺、取寒霜掌印的旧事——便顺势伪造图纸，把所有人目光钉死在东墙，好趁乱将三百二十七具活埋灾民的尸首，连夜转运、焚毁、沉河……甚至，换上替身尸，再栽进新坑，反手诬她苏锦瑟“伪证构陷、亵渎亡魂”。
可他们漏了一点——
苏家布暗线，从不只信图纸。
信的是人味、是潮气、是香灰里混着的槐汁苦腥，是陶瓮底那个被摩挲过千遍、刻痕早已温润如玉的“苏”字。
她松指，蜡封彻底软化，素笺无声滑落，显出全图：西廊马厩地窖，通风口锈蚀七处，承重梁第三根有裂痕，砖缝填泥色浅三分——那是新补的。
而真正的入口，藏在枯井辘轳底座之下，机括以铜钱为钥，钱眼朝北，方能转动。
她转身，研墨。墨锭在砚池里碾得极响，像碾碎一颗牙。
笔锋饱蘸浓墨，悬腕疾书——
第一封，投清流御史台：「癸亥冬，户部拨赈银三十万两，实发八万；听雪楼账册夹层有朱砂批注『尸填西廊，钱熔东窑』」；
第二封，塞漕帮码头验货舱：「今夜子时，三艘黑篷船靠南七埠，舱底压板下藏未焚尸衣七十二件，袖口绣『永昌三年』字样」；
第三封，封皮不题字，只盖一枚蜂蜡印——印纹是半枚铜钱，缺一角，正与她手中铃片残缺处严丝合缝。
信纸折成蝶形，投入百兵阁外那只日日有人清扫、却从不清理内壁铜管的废料槽。
做完这一切，她吹熄三支烛，只留一支。
火苗缩成豆大一点幽蓝，在她瞳孔深处跳动。
她没去义庄。
她站在窗边，推开一条缝。
风雪扑面，卷来远处一声闷响——不是雷，是地底传来的机关咬合声，沉钝、滞涩，像垂死之人最后一口咽气。
她忽然低笑。
周砚去了。
顾夜白……也去了。
而此刻，地窖深处，黑暗浓得能吸走呼吸。
周砚背抵冰冷砖壁，喉间血味翻涌未止，却死死盯着前方——那里，一道玄色身影已如墨融于夜，无声立在西墙尽头。
顾夜白没点灯，可周砚就是知道他在看什么：看砖缝，看霉斑走向，看那一道几乎不可察的、被新泥勉强糊住的细线。
周砚哑声道：“别信东墙……我亲眼见他们拖尸进西廊。”
话音未落——
“咔哒。”
头顶传来金属咬死的脆响。
地窖入口铁闸，正在缓缓下坠。
顾夜白终于动了。
他解下肩头空棺，轻轻置于地面。
然后，他抬手，按向西墙最下方一块青砖。
指腹擦过砖面，停顿半息。
砖缝里，一点极淡的槐汁苦味，混着尚未干透的、新鲜的泥土腥气，悄然钻入鼻腔。
他指尖微屈。
剑未出鞘，但鞘尖已抵住砖心。
——下一瞬，砖动，墙震，尘落如雨。
而周砚的手，正悬在最近一具薄棺的棺盖之上，指尖颤抖，却迟迟未掀。
密室未启，真相未曝，三百二十七具棺，正静候一双清醒的手，掀开第一块盖板。
苏锦瑟在漫天灰烬中起身，袖口一拂，褐麻裙摆扫过神龛基座，指尖却已悄然刮下一点木屑——潮气未散，断面泛白，是新痕，绝不过十二个时辰。
她垂眸掩住眼底寒光，喉间微动，咽下那一口翻涌而上的腥甜。
不是怕，是怒。
苏家旧仆若在，见这香灰积厚三寸的神龛，只会焚三炷高香、叩首三响，绝不敢触碰暗格分毫。
那刮痕却横在朱漆剥落处，深浅一致，力道沉稳，分明是惯用刀剑之人所为——手熟，心冷，且知道此处有机关。
不是旧人。
是替身。
她忽然想起周砚袖口那三颗朱砂痣，北斗状，与丈夫腕上一模一样。
可更夫接偶时眼神清明，步履沉稳，绝非被控之傀儡；而周砚……昨夜桥墩刻字，指骨尽裂犹不肯停，血混着墨写进青石缝里——他若已被换，怎还留着那本《平冤录》真本？
又怎敢把“苏”字最后一捺，刻得像一道愈合十年却仍在渗血的旧伤？
念头一闪而过，她已抬步出庙。
门外人声鼎沸，哭嚎震天，铜钱阵前跪倒一片白发老者，有人正用牙齿咬开麦穗外皮，舔舐那点槐汁苦味，泪流满面：“苏家没忘我们……真没忘啊！”——舆情已成燎原之势，火候正好。
可这火，不能只烧听雪楼，更要照见背后那只递笔蘸血的手。
她脚步未停，拐入窄巷，身形一矮，钻进墙根一处塌了半边的狗洞——洞内铺着干稻草，角落堆着几只空陶瓮，瓮底刻着细小“苏”字暗记。
这是苏家当年布下的七十二处暗线之一，专供紧急时藏身、传讯、换装。
她掀开最底层陶瓮，取出一方油纸包，里面是半块冷硬胡饼，饼心挖空，嵌着一枚铜铃残片——正是钟鼓楼顶她所持之铃的另一半。
铃身内壁，两行小字严丝合缝：
“孤辰不鸣，棺不成局。”
“局成之日，铃碎为信。”
她指尖摩挲铃沿，忽顿。
不对。
铃碎，该是顾夜白动手之时。
可今夜他未碎铃，火起，钟鸣，圣旨至，风云录总署焚档……一切皆按她推演而行。
唯独这神龛图纸，被人动过。
谁能在她眼皮底下，绕过三层暗哨、两道香火障眼法、一道蜂蜡封印，悄无声息改字？
答案只有一个——那人，早就在她布的局里，且站在离她最近的位置。
她猛地抬头，望向义庄方向。
风雪更紧了。
同一时刻，义庄第七口棺内，周砚咳出一口黑血，溅在尸布上，像一朵骤然绽开的墨梅。
门外靴声逼近，三道，齐整，佩刀撞鞘声清脆如冰珠落玉盘——不是听雪楼打手，是刑狱司亲卫，腰牌上刻着云纹虎首，谢珩亲手赐的“清瘴卫”。
“楼主说，那副使必去城隍庙。”一人压低嗓音，“咱们守这儿，等他回来，活要见人，死要见尸。”
周砚瞳孔骤缩。
不是围捕。
是放行。
是把他当饵，钓更大的鱼——钓那个此刻正混在香客中、袖口藏着银针、指尖还沾着香灰的人。
他猛地吸气，喉头腥气翻涌，却硬生生压下。
右手探入隔壁棺材，摸到一具干尸手腕——枯瘦如柴，腕骨凸起，却系着一根褪色红绳，绳结打得极拙，是孩童手笔。
他妹妹失踪那年，才六岁，缠着他在市集买下这根红绳，说要系住哥哥的命。
他喉结滚动，没哭，只将锈刀狠狠一绞，割断脚踝绳索。
刀锋划过皮肤，血线蜿蜒而下，他却像感觉不到疼。
刀尖缓缓抬起，对准棺盖缝隙——那里，正映出一双靴尖的影子，离棺沿，不足三寸。
御河桥墩，顾夜白单膝蹲在寒石之上，肩头空棺斜倚桥栏，棺盖半掀，露出内衬麦秸深处一卷油纸——正是周砚沉入桥缝的《平冤录》复写页。
他撕下左襟布条，浸入刺骨河水，拧至半干，轻轻覆在纸角。
墨迹遇水晕开，一行米汤隐字浮出水面，字字如刀：
“地窖东墙，第三砖可推。”
他指腹停驻其上，久久未动。
风卷起他额前碎发，露出一双沉静如古井的眼。
东墙？
他记得清楚——癸亥冬夜，他随苏家赈粮队入北境，亲眼见苏锦瑟立于冻土之上，命人掘开东墙三尺，取走三十七具空棺，棺底刻名，无尸无骨，只余寒霜凝结的掌印。
若东墙真埋着人……那三十七具空棺，是谁放的？
又是谁，想让他掘开那堵墙，再亲手捧出三百二十七具“活埋灾民”的尸首，坐实听雪楼“活埋证人、湮灭罪证”的铁案？
他缓缓抬眸，望向城隍庙方向。
香火浓烟尚未散尽，却已隐隐透出一线猩红。
那是血色，混在灰里，别人看不见。
他看得见。
因为他的眼睛，曾十年盯过三百二十七座无名坟的方位，也盯过每一具薄棺上，那枚铜钱边缘刻下的名字。
名字不会骗人。
可图纸会。
他指尖一捻，布条水滴坠入桥缝，裂开一小片深色。
风忽止。
他站起身，空棺横抱胸前，玄衣翻飞如夜鸦振翅。
——不是砌东墙。
自毁西墙。
而此刻，苏锦瑟已推开茶楼后巷那扇朽木门，踏入密室。
烛火摇曳，映得她半张脸明，半张脸暗。
她从怀中取出皮影偶，指尖一挑，腹腔蜂蜡封层应声微裂。
她没点火。
只将蜡封一角，凑近烛焰。
蜂蜡软化，幽香微溢。
图纸一角悄然卷起——可就在那墨线山川显露的刹那，她瞳孔骤然一缩。
图下，竟还压着一层极薄的素笺。
未显形。
但蜡层之下，已有淡青纹路，如游蛇潜伏。
烛火“噼”一声轻爆，一星红芒跃上苏锦瑟眼睫。
她指尖悬在蜡封边缘，未触焰，却已觉灼烫——不是火烫，是心烫。
那层素笺底下浮出的淡青纹路，细如发丝，走势诡谲，偏偏绕开东墙三尺冻土，一路向西，贴着地脉阴线蜿蜒而下，最终汇入义庄旧址西侧坍塌的马厩地基之下。
西墙。
不识东墙。
她唇角倏然一掀，笑意却冷得能割喉。
好一招“请君掘坟，我自焚尸”。
对方算准了她要借《平冤录》复写页里的米汤密字做引子，更算准顾夜白亲眼见过苏家当年掘空棺、取寒霜掌印的旧事——便顺势伪造图纸，把所有人目光钉死在东墙，好趁乱将三百二十七具活埋灾民的尸首，连夜转运、焚毁、沉河……甚至，换上替身尸，再栽进新坑，反手诬她苏锦瑟“伪证构陷、亵渎亡魂”。
可他们漏了一点——
苏家布暗线，从不只信图纸。
信的是人味、是潮气、是香灰里混着的槐汁苦腥，是陶瓮底那个被摩挲过千遍、刻痕早已温润如玉的“苏”字。
她松指，蜡封彻底软化，素笺无声滑落，显出全图：西廊马厩地窖，通风口锈蚀七处，承重梁第三根有裂痕，砖缝填泥色浅三分——那是新补的。
而真正的入口，藏在枯井辘轳底座之下，机括以铜钱为钥，钱眼朝北，方能转动。
她转身，研墨。墨锭在砚池里碾得极响，像碾碎一颗牙。
笔锋饱蘸浓墨，悬腕疾书——
第一封，投清流御史台：「癸亥冬，户部拨赈银三十万两，实发八万；听雪楼账册夹层有朱砂批注『尸填西廊，钱熔东窑』」；
第二封，塞漕帮码头验货舱：「今夜子时，三艘黑篷船靠南七埠，舱底压板下藏未焚尸衣七十二件，袖口绣『永昌三年』字样」；
第三封，封皮不题字，只盖一枚蜂蜡印——印纹是半枚铜钱，缺一角，正与她手中铃片残缺处严丝合缝。
信纸折成蝶形，投入百兵阁外那只日日有人清扫、却从不清理内壁铜管的废料槽。
做完这一切，她吹熄三支烛，只留一支。
火苗缩成豆大一点幽蓝，在她瞳孔深处跳动。
她没去义庄。
她站在窗边，推开一条缝。
风雪扑面，卷来远处一声闷响——不是雷，是地底传来的机关咬合声，沉钝、滞涩，像垂死之人最后一口咽气。
她忽然低笑。
周砚去了。
顾夜白……也去了。
而此刻，地窖深处，黑暗浓得能吸走呼吸。
周砚背抵冰冷砖壁，喉间血味翻涌未止，却死死盯着前方——那里，一道玄色身影已如墨融于夜，无声立在西墙尽头。
顾夜白没点灯，可周砚就是知道他在看什么：看砖缝，看霉斑走向，看那一道几乎不可察的、被新泥勉强糊住的细线。
周砚哑声道：“别信东墙……我亲眼见他们拖尸进西廊。”
话音未落——
“咔哒。”
头顶传来金属咬死的脆响。
地窖入口铁闸，正在缓缓下坠。
顾夜白终于动了。
他解下肩头空棺，轻轻置于地面。
然后，他抬手，按向西墙最下方一块青砖。
指腹擦过砖面，停顿半息。
砖缝里，一点极淡的槐汁苦味，混着尚未干透的、新鲜的泥土腥气，悄然钻入鼻腔。
他指尖微屈。
剑未出鞘，但鞘尖已抵住砖心。
——下一瞬，砖动，墙震，尘落如雨。
而周砚的手，正悬在最近一具薄棺的棺盖之上，指尖颤抖，却迟迟未掀。
密室未启，真相未曝，三百二十七具棺，正静候一双清醒的手，掀开第一块盖板。