青蝶薄如幻影的翅膀扇动着，却稳稳的悬在苏锦瑟右眼睫上，纹丝不动。
风从北边吹来，卷着焦灰扑面，呛得人喉咙发干。
断龙坡往北三百里，就是北邙荒原，一片被活埋了三十年的死地。
这里的土是黑的，是烧透后冷却的灰烬；地也是硬的，是被尸气凝结、抽干了愿力后的坚壳。
寸草不生，连一只虫子爬过的痕迹都找不到。
只有风在不停的刮，吹得焦灰四处翻飞，像是在这片无名的坟场里搜寻着什么。
苏锦瑟右眼的视野，正一点点被灰雾吞噬。
那灰翳扩散的样子，就如墨汁滴入清水，缓慢而无法逆转，还带着温热的刺痛感。
苏锦瑟没有眨眼，也没抬手去擦。滑落的泪水滚烫，是混着心火的血，烫得她脸颊的皮肉微微发颤。
可她还是看见了。
她用的不是眼睛，是心影丝。
那根从她耳边垂下的青色光丝，无声的延伸出去，扎进脚下三尺焦土，然后不断的往下探，穿过板结的灰壳，绕开裂开的岩脉，最终触到一处微弱但倔强的源头。
那是一段哼唱声。
不成调子，断断续续，像刚学说话的婴儿把音节嚼碎了吐出来：
“妈妈……家……雨停啦……糖糕……软……”
歌声里没有哭腔，也没有怨毒和恐惧。
只有一股孩子气的、傻傻的甜意，被裹在灰土深处轻轻摇晃，像一盏熄灭了三十年，却从未真正冷透的灯芯。
苏锦瑟缓缓的蹲下身。
她素白的手指插入焦土，五指一攥，扬起一把灰黑的粉末。
灰尘簌簌的从指缝漏下，苏锦瑟盯着掌心那一小撮死寂的尘土，喉间微动，声音轻的几乎被风吹散，却一字一句凿进自己的耳朵：
“他们在等……有人把歌接下去。”
苏锦瑟话音刚落，顾夜白就动了。
他什么也没说，只是将肩头的黑棺残片一一卸下。他把棺盖、棺底和两侧的棺帮，七块乌沉的木片，在第七缄默碑前三步远的地方，一块块嵌进焦土，拼成一个残缺但严整的环形阵。
木片上的纹路朝内，裂痕彼此相对，就像七道没有愈合的伤疤，围着一颗跳动的心脏。
就在这时——
“苏姐姐！”
回声童突然挣开梦桩儿的手，赤脚踩着滚烫的灰砾，一头扑向石碑的底座。
她小小的身体撞在冰冷的石面上，发出一声闷响。她毫不在意，指甲立刻抠进碑脚的一道细缝，用尽全身力气往里刨挖。
指甲当场劈裂，渗出的血丝混着灰泥糊满了她的小手。可她没有停。
直到那道刻痕终于显露出来——四个歪斜的字，笔画稚嫩，墨色竟像还没干，泛着一层极淡的、湿润的微光：
妈妈回家。
回声童仰起脸，脸上沾满灰和血，眼睛却亮得惊人，直直的望进苏锦瑟模糊的右眼里：“烬画师昨夜画里的孩子……说你来了，歌就完整了。”
风忽然停了一瞬。
苏锦瑟垂下眼，目光扫过石碑上的四个字，又看了看回声童染血的指尖，和跪在灰土中的顾夜白，最后视线落在了梦桩儿那攥紧又松开的拳头上。
她取出七枚哑钱。
铜钱锈迹斑驳，钱孔朝天，边缘反向的符纹在残阳下泛出暗哑的光。
她依照七碑的方位，将钱币一枚枚按入焦土——西坳村口，青崖谷口，灰舌巫藏身的崖缝，梦桩儿蜷缩的碾盘，老农跪过的冻土，卖糖糕妇人抹泪的围裙褶皱，还有白耳先生垂落衣袖的指尖所向——最后一枚，正正的压在“妈妈回家”四个字上。
苏锦瑟的指尖划过掌心。
一道深可见骨的血口在她掌心裂开。
血珠还没滴落，就被心影丝吸了过去，化作七缕赤线射出，精准的缠上七枚哑钱。
钱身嗡嗡作响，锈屑簌簌剥落，露出底下暗红的铜胎——那颜色，竟然和苏家宗祠匾额剥落后露出的木胎一模一样。
苏锦瑟抬起眼，望向梦桩儿，声音不高，却像一道楔子，精准的钉进少年绷紧的神经：
“你还记得你爹最后说的话吗？”
梦桩儿浑身一震，双眼瞬间失焦，仿佛又回到那个雪夜。刑场边，父亲被铁链锁着，脖子上的青筋暴起，却突然扭头，隔着攒动的人头，死死盯住角落里的他，嘴唇开合，没有声音，但每个字都砸进了他的骨头里：
“别信官府的榜……信你自己的耳朵。”
他哽咽着，一字一句的复述出来。
话音落下——
心影丝骤然亮起刺眼的白光。
那光芒就像一道撕裂长夜的闪电，从苏锦瑟掌心炸开，顺着七缕赤线倒灌进地里。
焦土无声的裂开蛛网般的白痕，从钱孔蔓延开来，所过之处，灰烬翻涌，竟像活物一样退避。
然后——
一株纯白的嫩芽破土而出。
它纤细的芽顶裹着一点嫩黄，像还没睁开眼睛的蝴蝶翅膀，在这片死寂的荒原上轻轻颤动了一下。
灰烬还没冷透，风却停了。
那株白芽在死寂中轻轻一颤，整片北邙荒原仿佛都屏住了呼吸，像是被一股古老而顽固的力量扼住了喉咙。
苏锦瑟右眼的灰翳正以肉眼可见的速度漫过瞳仁，视野边缘已经开始发暗、发沉，可她的心影丝却比从前更亮、更锐、更烫。
它不再只是探入地脉的触须，而是一根绷到极限的弓弦，嗡嗡的震颤着，将七枚哑钱、七处冤痕、七个没能闭上的嘴，全都钉在了同一根命脉上。
坡脊线上，三道影子无声无息的浮现出来，像是从地平线下渗出的墨迹。
白耳先生站在中间，银发垂到腰际，双耳宽厚如扇，耳廓内侧布满细密的金线，随风微颤，竟像活物般吞吐着气流。
他身后两名守脉人黑袍裹身，面覆青铜傩面，眼孔幽深，手中拿的不是刀也不是杖，而是两截断裂的律令碑残骸——碑上字迹已被刮去大半，只剩“……不得妄言”四个歪斜的字。
他们没走下坡，只是静静的站着，像三座刚从史册里抠出来的刑具。
顾夜白动了。
他没有回头，甚至没有抬眼，只是将孤辰剑往焦土里一插。
剑尖入地三寸，嗡的一声。
瞬间，他身周三丈内的焦灰倒卷而起，形成一道环形的气墙，声势浩大。沙石悬空，碎砾浮游，连风都被劈成两股，绕着剑身呼啸盘旋。
他仍然跪在原地，脊背挺得笔直，声音却低得像从地底传来，一个字一个字的凿进风里：
“你们怕声音。”
顾夜白喉结微动，寒霜从他颈侧蔓延到下颌。
“可百姓的嘴，从来不是你们能堵住的。”
话音未落，他左手五指猛然张开，向天一托。
一道青白剑气从他掌心射出，直刺云层，撕开一道狭长的裂隙。天光从裂隙中泄下，就像神的目光垂落，正正的照在第七缄默碑斑驳的碑额上。
光落下的地方，碑面浮起一层极淡的涟漪，仿佛水面之下，有无数眼睛，正缓缓睁开。
苏锦瑟笑了。
她的笑意不是对着白耳先生或者守脉人，而是为了这三十年来，所有被压进土里，被捂进棺中，被锁进榜里，不敢出声的人们。
她缓缓的站起身，素白的衣服染上灰尘，右眼已经接近全盲，左眼却亮得吓人，映着天光、剑影和灰浪，也映着远处坡上那三个人骤然绷紧的肩膀。
“今夜子时，”她开口，声音很轻，却稳稳的压过了风啸，“我要听见七种哭声，七种骂声，还有那七个……本该响彻江湖，却被风云录删掉的名字。”
她转身，走向荒原边缘——在那里，老农佝偻着背蹲在碾盘边，哑女抱着断弦的琵琶，流民孤儿赤脚踩着滚烫的余烬，怀里还揣着半块石头一样硬的糖糕。
他们没有说话。
可当苏锦瑟将心影丝分成七缕，一一系上他们枯瘦的手腕时，每个人的指尖，都本能的蜷缩了一下。
就像干涸的土地终于等来了第一滴雨。
第一遍复述，声音杂乱、嘶哑、断断续续，有人哽咽的说不下去，有人咬牙切齿，有人只是盯着地面，把名字嚼碎了咽下去。
第二遍，节奏开始踉跄的靠拢。
第三遍——
风起了。
这次的风来自南方，带着草的腥气和人间的炊烟气息。
它拂过焦土，拂过碑面，拂过七人干裂的嘴唇。
他们的声音，忽然合上了。
那并非整齐划一的合唱，反而错落有致，如同七根琴弦一同震动，悲伤却不哀怨，愤怒却不疯狂。这歌声像一首被遗忘太久，却从未失传的招魂调。
灰土深处，那株白芽微微一晃。
七瓣纯白的小花，悄然绽放。
花瓣的边缘，泛着极淡、极柔的金边，仿佛……
是三十年前，某个雨停后的清晨，糖糕蒸笼掀开盖子时，腾起的第一缕热气。
而就在第七瓣花瓣完全舒展的刹那——
营地篝火忽明忽暗，灰烬堆里，一枚哑钱无声的翻了个面。
钱孔朝上，映着初升的月亮，竟隐隐的浮出一行血丝般的细字：
“碑根松了。”
远处坡上，白耳先生的耳廓猛的一颤，金线骤然绷直如刀。
他身后，一名守脉人傩面下的喉结，剧烈的滚动了一下。
风从北边吹来，卷着焦灰扑面，呛得人喉咙发干。
断龙坡往北三百里，就是北邙荒原，一片被活埋了三十年的死地。
这里的土是黑的，是烧透后冷却的灰烬；地也是硬的，是被尸气凝结、抽干了愿力后的坚壳。
寸草不生，连一只虫子爬过的痕迹都找不到。
只有风在不停的刮，吹得焦灰四处翻飞，像是在这片无名的坟场里搜寻着什么。
苏锦瑟右眼的视野，正一点点被灰雾吞噬。
那灰翳扩散的样子，就如墨汁滴入清水，缓慢而无法逆转，还带着温热的刺痛感。
苏锦瑟没有眨眼，也没抬手去擦。滑落的泪水滚烫，是混着心火的血，烫得她脸颊的皮肉微微发颤。
可她还是看见了。
她用的不是眼睛，是心影丝。
那根从她耳边垂下的青色光丝，无声的延伸出去，扎进脚下三尺焦土，然后不断的往下探，穿过板结的灰壳，绕开裂开的岩脉，最终触到一处微弱但倔强的源头。
那是一段哼唱声。
不成调子，断断续续，像刚学说话的婴儿把音节嚼碎了吐出来：
“妈妈……家……雨停啦……糖糕……软……”
歌声里没有哭腔，也没有怨毒和恐惧。
只有一股孩子气的、傻傻的甜意，被裹在灰土深处轻轻摇晃，像一盏熄灭了三十年，却从未真正冷透的灯芯。
苏锦瑟缓缓的蹲下身。
她素白的手指插入焦土，五指一攥，扬起一把灰黑的粉末。
灰尘簌簌的从指缝漏下，苏锦瑟盯着掌心那一小撮死寂的尘土，喉间微动，声音轻的几乎被风吹散，却一字一句凿进自己的耳朵：
“他们在等……有人把歌接下去。”
苏锦瑟话音刚落，顾夜白就动了。
他什么也没说，只是将肩头的黑棺残片一一卸下。他把棺盖、棺底和两侧的棺帮，七块乌沉的木片，在第七缄默碑前三步远的地方，一块块嵌进焦土，拼成一个残缺但严整的环形阵。
木片上的纹路朝内，裂痕彼此相对，就像七道没有愈合的伤疤，围着一颗跳动的心脏。
就在这时——
“苏姐姐！”
回声童突然挣开梦桩儿的手，赤脚踩着滚烫的灰砾，一头扑向石碑的底座。
她小小的身体撞在冰冷的石面上，发出一声闷响。她毫不在意，指甲立刻抠进碑脚的一道细缝，用尽全身力气往里刨挖。
指甲当场劈裂，渗出的血丝混着灰泥糊满了她的小手。可她没有停。
直到那道刻痕终于显露出来——四个歪斜的字，笔画稚嫩，墨色竟像还没干，泛着一层极淡的、湿润的微光：
妈妈回家。
回声童仰起脸，脸上沾满灰和血，眼睛却亮得惊人，直直的望进苏锦瑟模糊的右眼里：“烬画师昨夜画里的孩子……说你来了，歌就完整了。”
风忽然停了一瞬。
苏锦瑟垂下眼，目光扫过石碑上的四个字，又看了看回声童染血的指尖，和跪在灰土中的顾夜白，最后视线落在了梦桩儿那攥紧又松开的拳头上。
她取出七枚哑钱。
铜钱锈迹斑驳，钱孔朝天，边缘反向的符纹在残阳下泛出暗哑的光。
她依照七碑的方位，将钱币一枚枚按入焦土——西坳村口，青崖谷口，灰舌巫藏身的崖缝，梦桩儿蜷缩的碾盘，老农跪过的冻土，卖糖糕妇人抹泪的围裙褶皱，还有白耳先生垂落衣袖的指尖所向——最后一枚，正正的压在“妈妈回家”四个字上。
苏锦瑟的指尖划过掌心。
一道深可见骨的血口在她掌心裂开。
血珠还没滴落，就被心影丝吸了过去，化作七缕赤线射出，精准的缠上七枚哑钱。
钱身嗡嗡作响，锈屑簌簌剥落，露出底下暗红的铜胎——那颜色，竟然和苏家宗祠匾额剥落后露出的木胎一模一样。
苏锦瑟抬起眼，望向梦桩儿，声音不高，却像一道楔子，精准的钉进少年绷紧的神经：
“你还记得你爹最后说的话吗？”
梦桩儿浑身一震，双眼瞬间失焦，仿佛又回到那个雪夜。刑场边，父亲被铁链锁着，脖子上的青筋暴起，却突然扭头，隔着攒动的人头，死死盯住角落里的他，嘴唇开合，没有声音，但每个字都砸进了他的骨头里：
“别信官府的榜……信你自己的耳朵。”
他哽咽着，一字一句的复述出来。
话音落下——
心影丝骤然亮起刺眼的白光。
那光芒就像一道撕裂长夜的闪电，从苏锦瑟掌心炸开，顺着七缕赤线倒灌进地里。
焦土无声的裂开蛛网般的白痕，从钱孔蔓延开来，所过之处，灰烬翻涌，竟像活物一样退避。
然后——
一株纯白的嫩芽破土而出。
它纤细的芽顶裹着一点嫩黄，像还没睁开眼睛的蝴蝶翅膀，在这片死寂的荒原上轻轻颤动了一下。
灰烬还没冷透，风却停了。
那株白芽在死寂中轻轻一颤，整片北邙荒原仿佛都屏住了呼吸，像是被一股古老而顽固的力量扼住了喉咙。
苏锦瑟右眼的灰翳正以肉眼可见的速度漫过瞳仁，视野边缘已经开始发暗、发沉，可她的心影丝却比从前更亮、更锐、更烫。
它不再只是探入地脉的触须，而是一根绷到极限的弓弦，嗡嗡的震颤着，将七枚哑钱、七处冤痕、七个没能闭上的嘴，全都钉在了同一根命脉上。
坡脊线上，三道影子无声无息的浮现出来，像是从地平线下渗出的墨迹。
白耳先生站在中间，银发垂到腰际，双耳宽厚如扇，耳廓内侧布满细密的金线，随风微颤，竟像活物般吞吐着气流。
他身后两名守脉人黑袍裹身，面覆青铜傩面，眼孔幽深，手中拿的不是刀也不是杖，而是两截断裂的律令碑残骸——碑上字迹已被刮去大半，只剩“……不得妄言”四个歪斜的字。
他们没走下坡，只是静静的站着，像三座刚从史册里抠出来的刑具。
顾夜白动了。
他没有回头，甚至没有抬眼，只是将孤辰剑往焦土里一插。
剑尖入地三寸，嗡的一声。
瞬间，他身周三丈内的焦灰倒卷而起，形成一道环形的气墙，声势浩大。沙石悬空，碎砾浮游，连风都被劈成两股，绕着剑身呼啸盘旋。
他仍然跪在原地，脊背挺得笔直，声音却低得像从地底传来，一个字一个字的凿进风里：
“你们怕声音。”
顾夜白喉结微动，寒霜从他颈侧蔓延到下颌。
“可百姓的嘴，从来不是你们能堵住的。”
话音未落，他左手五指猛然张开，向天一托。
一道青白剑气从他掌心射出，直刺云层，撕开一道狭长的裂隙。天光从裂隙中泄下，就像神的目光垂落，正正的照在第七缄默碑斑驳的碑额上。
光落下的地方，碑面浮起一层极淡的涟漪，仿佛水面之下，有无数眼睛，正缓缓睁开。
苏锦瑟笑了。
她的笑意不是对着白耳先生或者守脉人，而是为了这三十年来，所有被压进土里，被捂进棺中，被锁进榜里，不敢出声的人们。
她缓缓的站起身，素白的衣服染上灰尘，右眼已经接近全盲，左眼却亮得吓人，映着天光、剑影和灰浪，也映着远处坡上那三个人骤然绷紧的肩膀。
“今夜子时，”她开口，声音很轻，却稳稳的压过了风啸，“我要听见七种哭声，七种骂声，还有那七个……本该响彻江湖，却被风云录删掉的名字。”
她转身，走向荒原边缘——在那里，老农佝偻着背蹲在碾盘边，哑女抱着断弦的琵琶，流民孤儿赤脚踩着滚烫的余烬，怀里还揣着半块石头一样硬的糖糕。
他们没有说话。
可当苏锦瑟将心影丝分成七缕，一一系上他们枯瘦的手腕时，每个人的指尖，都本能的蜷缩了一下。
就像干涸的土地终于等来了第一滴雨。
第一遍复述，声音杂乱、嘶哑、断断续续，有人哽咽的说不下去，有人咬牙切齿，有人只是盯着地面，把名字嚼碎了咽下去。
第二遍，节奏开始踉跄的靠拢。
第三遍——
风起了。
这次的风来自南方，带着草的腥气和人间的炊烟气息。
它拂过焦土，拂过碑面，拂过七人干裂的嘴唇。
他们的声音，忽然合上了。
那并非整齐划一的合唱，反而错落有致，如同七根琴弦一同震动，悲伤却不哀怨，愤怒却不疯狂。这歌声像一首被遗忘太久，却从未失传的招魂调。
灰土深处，那株白芽微微一晃。
七瓣纯白的小花，悄然绽放。
花瓣的边缘，泛着极淡、极柔的金边，仿佛……
是三十年前，某个雨停后的清晨，糖糕蒸笼掀开盖子时，腾起的第一缕热气。
而就在第七瓣花瓣完全舒展的刹那——
营地篝火忽明忽暗，灰烬堆里，一枚哑钱无声的翻了个面。
钱孔朝上，映着初升的月亮，竟隐隐的浮出一行血丝般的细字：
“碑根松了。”
远处坡上，白耳先生的耳廓猛的一颤，金线骤然绷直如刀。
他身后，一名守脉人傩面下的喉结，剧烈的滚动了一下。