火，燃起来了。
没有雨，只有雪后渗骨的干冷。
但乔慕别觉得，那舔舐着纸页的焰尖，就是最冷的雨——
一场专为吊唁而落的、灼热的雨。
他在烧书。
更确切地说，是在烧魂。
那些墨迹，那些字句，曾是另一个“他”在无数个长夜里痉挛的神经，是无人可诉时与自己的喋喋私语。
如今，它们在火中蜷曲、发亮、变得透明，最后化为轻盈飞升的灰蝶。
恍惚间，他看见有淡薄的、墨香凝成的“魂”，正从每一片翻卷的焦纸中析出，缭绕在暖阁梁下，沉默地俯瞰着他这个——焚书客。
这念头让他几乎要冷笑出声。
吊唁？
谁来吊唁？
是昨日那个还对“斩龙足”心存妄念的乔慕别，来吊唁今日这个即将步入紫宸殿成为祭品的乔慕别么？
还是今日的镜中影去吊唁昨日的镜中人？
真是一场……自己献祭给自己的，干净葬礼。
他垂下眼，不再看那些飘散的“香魂”，将手中最后一册——
那本浸透了另一个自己模仿心血与批注的临摹之作——
平稳地，送入了火舌的核心。
“好了。”
他对自己，也对这满室无声的、墨的亡魂说。
“现在，我可以去了。”
——
东宫。
午后。
雪后初霁，冬阳如一道吝啬的薄刃。
光尘凝滞，刻出泛着苍白的光痂。
乔慕别坐在宽大的书案后，衣带宽松。
面前是几位垂手而立的属官。
他脸色是精心调养后的苍白，眼下淡淡的青痕却透出掩不住的倦怠。
声音强撑平稳，一字一句，将一匣已批复的奏疏、几枚关键的印章、一份他亲手誊写的“待议事项简要”，逐一交代清楚。
那“简要”薄得只有一页纸，所列不过三四项，皆是边防粮草、春耕预备之类皇帝早已知晓、且绝不会出错的议题。
“……孤此番静养，时日难料。”
他的目光掠过众人，“尔等当恪尽职守，凡事……多向紫宸殿请示。勿以孤为念。”
语毕，他轻轻挥了挥手，属官们鱼贯退出。
书房里只剩下老长史与侍立角落的福伯。
炭火偶有噼啪之声。
乔慕别靠在椅背上，闭上眼，似乎被方才的“劳神”耗尽了力气。
良久，他才转向老长史，声音放得极轻：
“书房北角那盆‘六月雪’，性喜阴凉，劳烦记着浇水。”
老长史含着泪，躬身应下。
他又侧过脸，目光落在一直沉默如石的福伯身上：
“福伯。”
“老奴在。”
“后院……”
他顿了顿，看向福伯，细细叮嘱道：
“……那间放旧物的密室，里头养的几只狸奴，每日鲜食莫断。它们胆子小，怕生人惊扰。切记！”
福伯的头闭目，垂得更低：
“老奴明白，定会妥善照料。”
乔慕别点了点头，不再说话，只将视线投向窗外枯寂的枝桠。
托付一盆花，几只猫，听起来琐碎得不值一提。
那盆“六月雪”是两月前太子亲手所植，而那间密室深处，或许还沉睡着更多不容窥探的旧日痕迹。
翌日，深夜
雪停了，夜风却更刺骨。
东宫一处僻静的暖阁里，铜火盆中的炭火烧得正旺。
福伯默默将一叠叠文书、卷宗、字纸搬来，放在火盆旁。
动作轻缓，没有一丝多余声响。
几封边关密函的草稿、一套与北境特定商路相关的暗记图谱、还有来自宝华寺零散记载的纸页……
乔慕别一张张看过，确认无误，便亲手投入火中。
北境的风声……
会混着江南的松涛气吗？
或者，早被那千里冻原上的铁与雪，涤荡得只剩决绝？
——我终究是不知道的。
就像不知道，那缕我早已习惯的降真苦意，翻过宫墙，渡过关山，吹到他耳边时……
是否，也会被染上一点梨花的涩？
还是说，什么都不会剩下。
风声过耳，了无痕。
就像我烧尽的这一场。
火焰骤然升高，贪婪地吞噬墨迹，将那些黑白化为蜷曲的蝶，成为灰烬。
接着是药方。
那些字迹潦草，配伍古怪的方子，记录着“逆乾坤”的尝试与身体的反馈。
他看着它们被火焰舔舐，心中一片麻木的冰凉。
火光跃动，映出在他眸里被吞没那行小字——「元始十一年」。
那光景在他眼中只停留了一刹，就变成了厌恶和解脱。
烧掉这些，如同烧掉一部分浸透骨髓的耻辱，烧掉那根将他与镜子与御座那人强行捆缚的锁链。
小腹传来一阵同步的悸动，仿佛……也在因炙烤而发出抗议与哀鸣。
最后，他伸出手，指尖有些发颤，从福伯捧来的一小匣中，取出了两样东西。
一本册子，纸页泛黄，边角磨损；
一卷字帖，装裱素雅，墨色沉静。
那是日志的原稿，和那卷字帖。
他翻开日志，映入眼帘的是少年人稚嫩却力透纸背的笔迹：
「……不要杏花！糕……甜……喘不过气……谁在笑？（后涂抹）」
字里行间，皆是无法言说的惊恐与孤独。
他快速翻过，那些关于柳惊鸿的雪地梦境、关于痴妄、关于阴雨肩伤的彻骨酸痛……
再次重温。
“……箭离弦时，想的是：若靶子是命运，我能否射穿那既定轨迹？”
——定能。
「池虽名雷，终为死水。既见沟渠，何妨导引？
日月之辉，流经吾掌，光影之形，由吾界定。」
还有字帖上，那峻峭孤拔的「吾将斩龙足，嚼龙肉」。
指尖抚过冰凉的纸面，停留了片刻。
你看，我们终究是殊途。
一种是沟渠里徒劳泛起的浊浪。
一种是斩龙的剑。
这些滚烫的、疼痛的魂灵，刺骨的孤愤……
我带不走了。
他闭上眼，深吸一口气，空气中弥漫的降真冷香与炭火的焦灼气混合在一起。
然后，手腕一倾。
就在册子脱手的刹那，他的喉咙深处无法控制地痉挛了一下，像是要呛咳，又像是一声呜咽被骨血强行碾碎。
只有离得最近的福伯，或许能看见他托着册子边缘的几根手指，在松开前，曾有过一瞬低于意志的抽搐。
册子与字帖落入火中。
火焰窜高，发出吞噬一切的呼呼声，带来热，顷刻间将纸页卷曲、点燃。
墨迹在高温中扭曲、发亮，最后化作一片跃动的橙红，连同那些沉重的心事、锋利的抱负、无人可诉的苦痛。
他静静地看着，脸上没有表情，只有魂灵像被这火焰撕裂，焚烧后变成一片空白。
烧吧。
把我们的怯懦、我们的不甘、我们所有不合时宜的“人”味，都烧成灰。
剩下的这具空壳……才配得上他的“永恒坐标”。
最后，他拿起那份临摹之作——那曾是镜中人小心翼翼、试图靠近和理解另一个灵魂的凭证。
翻阅。
指尖停在批注上，
“转头时下颌的弧度，抬手时衣袖垂落的褶皱，咳嗽时肩背的震动幅度……都要刻入。”
“这一笔的枯涩，是殿下得知宁安受伤那日的；这一句的断裂，是闻及明月殿决裂时的……他让我学的，从来不是字。”
他愣了良久。
直至福伯轻咳一声，恍然回神。
合上书册，投入火中。
松手，只需一瞬。
册子脱手、下坠、触火、卷曲……
这连串过程在他感知里，却被拉长得像整个春秋。
好了。
现在，关于“乔慕别”真实的痛苦，关于“柳照影”曾为之共鸣的证据，都干净了。
火焰渐矮，化为暗红的余烬，偶尔迸出一点星火。
掌心只剩一片虚空。
他想，龙的骸骨已焚。
他不允许自己再去想，来年的春天，宫墙外的柳树，是否绿得特别早。
暖阁里弥漫着纸张焚烧后特有的、微呛的焦糊味，与降真香残余的清苦奇异混合。
是一种崭新而陌生的、属于“紫宸殿所有物”的初始气息。
福伯无声上前，用铁钳轻轻拨弄灰烬，确保一切烧透。
之后。
他将一小撮冷却的、纯净的纸灰，用素帕小心收起。
自始自终，目光都不曾、不敢直视他。
乔慕别仍旧站着，直到最后一缕青烟散尽，炭火转为沉闷的暗红。
他脱下大氅，递给福伯，露出里面单薄衣衫。
“收拾了吧。”
他的声音有些沙哑，似有哽咽：
“明日……还有最后一些琐事。”
他转身走向内殿，步履缓慢。
身后，是渐渐冷去的灰烬。
福伯佝偻着，将那一小包素帕裹着的余温，贴肉藏好。
暖阁终于彻底静下。
唯有那缕新生的焦苦与降真的气息，萦绕不散。
恍若墨魂已渡，余香成坟。
没有雨，只有雪后渗骨的干冷。
但乔慕别觉得，那舔舐着纸页的焰尖，就是最冷的雨——
一场专为吊唁而落的、灼热的雨。
他在烧书。
更确切地说，是在烧魂。
那些墨迹，那些字句，曾是另一个“他”在无数个长夜里痉挛的神经，是无人可诉时与自己的喋喋私语。
如今，它们在火中蜷曲、发亮、变得透明，最后化为轻盈飞升的灰蝶。
恍惚间，他看见有淡薄的、墨香凝成的“魂”，正从每一片翻卷的焦纸中析出，缭绕在暖阁梁下，沉默地俯瞰着他这个——焚书客。
这念头让他几乎要冷笑出声。
吊唁？
谁来吊唁？
是昨日那个还对“斩龙足”心存妄念的乔慕别，来吊唁今日这个即将步入紫宸殿成为祭品的乔慕别么？
还是今日的镜中影去吊唁昨日的镜中人？
真是一场……自己献祭给自己的，干净葬礼。
他垂下眼，不再看那些飘散的“香魂”，将手中最后一册——
那本浸透了另一个自己模仿心血与批注的临摹之作——
平稳地，送入了火舌的核心。
“好了。”
他对自己，也对这满室无声的、墨的亡魂说。
“现在，我可以去了。”
——
东宫。
午后。
雪后初霁，冬阳如一道吝啬的薄刃。
光尘凝滞，刻出泛着苍白的光痂。
乔慕别坐在宽大的书案后，衣带宽松。
面前是几位垂手而立的属官。
他脸色是精心调养后的苍白，眼下淡淡的青痕却透出掩不住的倦怠。
声音强撑平稳，一字一句，将一匣已批复的奏疏、几枚关键的印章、一份他亲手誊写的“待议事项简要”，逐一交代清楚。
那“简要”薄得只有一页纸，所列不过三四项，皆是边防粮草、春耕预备之类皇帝早已知晓、且绝不会出错的议题。
“……孤此番静养，时日难料。”
他的目光掠过众人，“尔等当恪尽职守，凡事……多向紫宸殿请示。勿以孤为念。”
语毕，他轻轻挥了挥手，属官们鱼贯退出。
书房里只剩下老长史与侍立角落的福伯。
炭火偶有噼啪之声。
乔慕别靠在椅背上，闭上眼，似乎被方才的“劳神”耗尽了力气。
良久，他才转向老长史，声音放得极轻：
“书房北角那盆‘六月雪’，性喜阴凉，劳烦记着浇水。”
老长史含着泪，躬身应下。
他又侧过脸，目光落在一直沉默如石的福伯身上：
“福伯。”
“老奴在。”
“后院……”
他顿了顿，看向福伯，细细叮嘱道：
“……那间放旧物的密室，里头养的几只狸奴，每日鲜食莫断。它们胆子小，怕生人惊扰。切记！”
福伯的头闭目，垂得更低：
“老奴明白，定会妥善照料。”
乔慕别点了点头，不再说话，只将视线投向窗外枯寂的枝桠。
托付一盆花，几只猫，听起来琐碎得不值一提。
那盆“六月雪”是两月前太子亲手所植，而那间密室深处，或许还沉睡着更多不容窥探的旧日痕迹。
翌日，深夜
雪停了，夜风却更刺骨。
东宫一处僻静的暖阁里，铜火盆中的炭火烧得正旺。
福伯默默将一叠叠文书、卷宗、字纸搬来，放在火盆旁。
动作轻缓，没有一丝多余声响。
几封边关密函的草稿、一套与北境特定商路相关的暗记图谱、还有来自宝华寺零散记载的纸页……
乔慕别一张张看过，确认无误，便亲手投入火中。
北境的风声……
会混着江南的松涛气吗？
或者，早被那千里冻原上的铁与雪，涤荡得只剩决绝？
——我终究是不知道的。
就像不知道，那缕我早已习惯的降真苦意，翻过宫墙，渡过关山，吹到他耳边时……
是否，也会被染上一点梨花的涩？
还是说，什么都不会剩下。
风声过耳，了无痕。
就像我烧尽的这一场。
火焰骤然升高，贪婪地吞噬墨迹，将那些黑白化为蜷曲的蝶，成为灰烬。
接着是药方。
那些字迹潦草，配伍古怪的方子，记录着“逆乾坤”的尝试与身体的反馈。
他看着它们被火焰舔舐，心中一片麻木的冰凉。
火光跃动，映出在他眸里被吞没那行小字——「元始十一年」。
那光景在他眼中只停留了一刹，就变成了厌恶和解脱。
烧掉这些，如同烧掉一部分浸透骨髓的耻辱，烧掉那根将他与镜子与御座那人强行捆缚的锁链。
小腹传来一阵同步的悸动，仿佛……也在因炙烤而发出抗议与哀鸣。
最后，他伸出手，指尖有些发颤，从福伯捧来的一小匣中，取出了两样东西。
一本册子，纸页泛黄，边角磨损；
一卷字帖，装裱素雅，墨色沉静。
那是日志的原稿，和那卷字帖。
他翻开日志，映入眼帘的是少年人稚嫩却力透纸背的笔迹：
「……不要杏花！糕……甜……喘不过气……谁在笑？（后涂抹）」
字里行间，皆是无法言说的惊恐与孤独。
他快速翻过，那些关于柳惊鸿的雪地梦境、关于痴妄、关于阴雨肩伤的彻骨酸痛……
再次重温。
“……箭离弦时，想的是：若靶子是命运，我能否射穿那既定轨迹？”
——定能。
「池虽名雷，终为死水。既见沟渠，何妨导引？
日月之辉，流经吾掌，光影之形，由吾界定。」
还有字帖上，那峻峭孤拔的「吾将斩龙足，嚼龙肉」。
指尖抚过冰凉的纸面，停留了片刻。
你看，我们终究是殊途。
一种是沟渠里徒劳泛起的浊浪。
一种是斩龙的剑。
这些滚烫的、疼痛的魂灵，刺骨的孤愤……
我带不走了。
他闭上眼，深吸一口气，空气中弥漫的降真冷香与炭火的焦灼气混合在一起。
然后，手腕一倾。
就在册子脱手的刹那，他的喉咙深处无法控制地痉挛了一下，像是要呛咳，又像是一声呜咽被骨血强行碾碎。
只有离得最近的福伯，或许能看见他托着册子边缘的几根手指，在松开前，曾有过一瞬低于意志的抽搐。
册子与字帖落入火中。
火焰窜高，发出吞噬一切的呼呼声，带来热，顷刻间将纸页卷曲、点燃。
墨迹在高温中扭曲、发亮，最后化作一片跃动的橙红，连同那些沉重的心事、锋利的抱负、无人可诉的苦痛。
他静静地看着，脸上没有表情，只有魂灵像被这火焰撕裂，焚烧后变成一片空白。
烧吧。
把我们的怯懦、我们的不甘、我们所有不合时宜的“人”味，都烧成灰。
剩下的这具空壳……才配得上他的“永恒坐标”。
最后，他拿起那份临摹之作——那曾是镜中人小心翼翼、试图靠近和理解另一个灵魂的凭证。
翻阅。
指尖停在批注上，
“转头时下颌的弧度，抬手时衣袖垂落的褶皱，咳嗽时肩背的震动幅度……都要刻入。”
“这一笔的枯涩，是殿下得知宁安受伤那日的；这一句的断裂，是闻及明月殿决裂时的……他让我学的，从来不是字。”
他愣了良久。
直至福伯轻咳一声，恍然回神。
合上书册，投入火中。
松手，只需一瞬。
册子脱手、下坠、触火、卷曲……
这连串过程在他感知里，却被拉长得像整个春秋。
好了。
现在，关于“乔慕别”真实的痛苦，关于“柳照影”曾为之共鸣的证据，都干净了。
火焰渐矮，化为暗红的余烬，偶尔迸出一点星火。
掌心只剩一片虚空。
他想，龙的骸骨已焚。
他不允许自己再去想，来年的春天，宫墙外的柳树，是否绿得特别早。
暖阁里弥漫着纸张焚烧后特有的、微呛的焦糊味，与降真香残余的清苦奇异混合。
是一种崭新而陌生的、属于“紫宸殿所有物”的初始气息。
福伯无声上前，用铁钳轻轻拨弄灰烬，确保一切烧透。
之后。
他将一小撮冷却的、纯净的纸灰，用素帕小心收起。
自始自终，目光都不曾、不敢直视他。
乔慕别仍旧站着，直到最后一缕青烟散尽，炭火转为沉闷的暗红。
他脱下大氅，递给福伯，露出里面单薄衣衫。
“收拾了吧。”
他的声音有些沙哑，似有哽咽：
“明日……还有最后一些琐事。”
他转身走向内殿，步履缓慢。
身后，是渐渐冷去的灰烬。
福伯佝偻着，将那一小包素帕裹着的余温，贴肉藏好。
暖阁终于彻底静下。
唯有那缕新生的焦苦与降真的气息，萦绕不散。
恍若墨魂已渡，余香成坟。