第171章：家庭危机，女儿的高烧预警
陈默把剧本翻到下一场戏的页码，台灯的光晕落在纸面，字迹有些模糊。他眯了眼，手指在行间缓慢移动，一遍遍默念角色台词。客厅安静，只有挂钟的秒针走动声，像某种低频的节拍器。
他已经坐了快两个小时，肩膀僵得发酸，但没起身活动。背包靠在脚边，拉链半开，露出一角儿童绘本和药瓶的轮廓。他低头看了眼表，凌晨四点十七分。
卧室里传来一声闷响，像是床板被撞了一下。紧接着是李芸的声音：“小雨？怎么了？”
话音未落，孩子的哭声就穿了出来，又尖又急。
陈默立刻站起，几步冲进房间。李芸正抱着女儿坐在床沿，手背贴在孩子额头上，脸色发白。“烧起来了，很烫。”她抬头看他，“退烧药刚喂过，可体温一直在升。”
陈默伸手摸了摸孩子的脸，皮肤滚热，脸颊泛红，呼吸短促。他掀开被角，握住小雨的手腕，指腹轻轻压在脉门上。几乎是瞬间，脑子里浮现出一串清晰的信息：浮紧数脉，舌苔厚腻，寒邪束表，食滞中焦。
系统没有弹出提示框，也没有倒计时，就像这能力本就长在他身上一样自然。
“不是普通感冒。”他说，“夜里着凉，加上晚饭吃得太多，外感风寒，内有积食。”
李芸愣了下：“那怎么办？去医院？现在过去要排队……”
“先别去。”他声音沉稳，“我来处理。”
他转身走向厨房，拉开橱柜翻找。生姜、葱白、红糖——家里常备的东西，很快凑齐。他切片下锅，加水熬煮，火苗舔着锅底发出轻微的嘶响。期间几次回房查看，小雨已经哭累了，伏在母亲怀里抽噎，额头全是汗。
汤熬好后，他用小碗盛了一点，吹凉些，递过去：“让她喝一点，发发汗。”
李芸迟疑地接过，扶起孩子慢慢喂下。陈默则蹲在床边，卷起小雨的袖子，指尖在她手臂外侧一处穴位轻轻按压，动作不重，却极有节奏。接着又换到另一只手的合谷穴，再顺着经络往上推至曲池。
“你在做什么？”李芸看着他的手，低声问。
“通经络，助散热。”他没抬头，“老办法了。”
她没再说话，只是盯着那双手。那是一双常年干活的手，指节粗大，掌心有茧，白天还在片场搬箱子、搭布景，此刻却稳得不像话，每一按、每一推都像是经过千百次练习。
房间里渐渐安静下来。小雨靠在妈妈怀里，呼吸慢慢平稳。十分钟后，额头开始渗出细密的汗珠，脸色也没那么红了。
李芸伸手再试温度，眉头松了些：“好像降了一点。”
陈默点头：“等她出汗多些，换身干衣服，盖薄被。今晚别关空调太低。”
他起身去厨房洗碗，背影在昏黄灯光下显得有些佝偻。李芸抱着孩子，目光却一直没离开他。直到他擦干手走回来，她在床边坐下，轻声说：“你什么时候学的这些？”
陈默顿了下，把手插进裤兜，避开她的视线：“当爸爸的，总得会点本事。”
“可这不是‘会点’那么简单。”她声音依旧轻，但语气变了，“你知道穴位在哪，知道怎么下手，连熬药都知道放多少姜、几段葱须。这不是随便听听就能懂的。”
他笑了笑，走到窗边拉开一条缝，夜风灌进来些许凉意。“以前公司楼下有个中医馆，老板爱聊天，我就常去坐坐。听多了，记住了些。”
李芸没接话。她低头看着女儿的脸，睫毛微微颤动，呼吸均匀了许多。可她抱着孩子的手臂却收得更紧了些，像是怕什么悄悄溜走。
陈默察觉到了，没再说什么，只是从背包里取出一个密封袋，把剩下的中药渣装进去，仔细封好，塞进夹层。他又检查了父亲的药瓶，确认还在原位，才轻轻拉上拉链。
“你去睡吧。”他对李芸说，“我守一会儿。”
“你也累了。”她抬眼看过来，“今天回来那么晚，肯定没休息好。”
“我不困。”他摇头，“你先去躺会儿，有事我叫你。”
李芸犹豫了几秒，终于点点头。她把孩子轻轻放平，掖好被角，起身走向隔壁卧室。路过陈默身边时，脚步顿了一下，终究没回头，只留下一句：“别熬太久。”
门轻轻合上。
陈默坐在床边的小凳上，手掌覆在小雨的手背上，感受着那微弱的脉搏跳动。体温确实下来了，从接近四十度降到三十八度出头。他知道再过几个小时就会完全稳定。
窗外天色仍暗，远处高楼还亮着零星灯火。他闭了会儿眼，脑仁隐隐发胀。昨夜片场的情绪消耗还没缓过来，今夜又耗神施救，身体像是被抽掉了一部分力气。
但他不能倒。
他睁开眼，从背包里抽出剧本，借着台灯继续看。下一场是跑酷戏，群演要在狭窄巷道穿梭，导演要求动作利落。他得记住走位顺序，不能出错。
翻页时，手指无意碰到了藏在夹层里的螺丝袋。金属边缘硌了一下皮肤，他没拿出来，只是隔着布料捏了捏，确认还在。
然后继续读。
不知过了多久，小雨翻了个身，嘴里嘟囔了句什么。他放下剧本，伸手摸了摸她的头，确认没再发烧，才重新坐好。
李芸的卧室门没关严，透出一线昏光。她没睡熟，翻身的动静比平时频繁。他知道她在想什么。
他也知道，那句“总得会点本事”没能真正打消她的疑惑。
但她没追问，也没质问。就像过去无数次那样，她选择先相信，再观察。
他望着女儿安静的脸，忽然觉得胸口有点闷。不是疼，也不是累，而是一种说不清的压力，像一层看不见的膜，慢慢裹住呼吸。
他站起身，走到阳台，打开窗户。冷风扑在脸上，让他清醒了些。城市还在沉睡，街道空荡，路灯排成直线，伸向远方。
他掏出药瓶，倒出一粒含住。苦味在舌尖散开，像某种提醒。
回到屋里，他重新坐下，拿起剧本。手指划过下一页的备注栏，上面写着：“注意地面湿滑，安全第一”。
他盯着那行字看了很久。
然后轻轻翻过一页。
陈默把剧本翻到下一场戏的页码，台灯的光晕落在纸面，字迹有些模糊。他眯了眼，手指在行间缓慢移动，一遍遍默念角色台词。客厅安静，只有挂钟的秒针走动声，像某种低频的节拍器。
他已经坐了快两个小时，肩膀僵得发酸，但没起身活动。背包靠在脚边，拉链半开，露出一角儿童绘本和药瓶的轮廓。他低头看了眼表，凌晨四点十七分。
卧室里传来一声闷响，像是床板被撞了一下。紧接着是李芸的声音：“小雨？怎么了？”
话音未落，孩子的哭声就穿了出来，又尖又急。
陈默立刻站起，几步冲进房间。李芸正抱着女儿坐在床沿，手背贴在孩子额头上，脸色发白。“烧起来了，很烫。”她抬头看他，“退烧药刚喂过，可体温一直在升。”
陈默伸手摸了摸孩子的脸，皮肤滚热，脸颊泛红，呼吸短促。他掀开被角，握住小雨的手腕，指腹轻轻压在脉门上。几乎是瞬间，脑子里浮现出一串清晰的信息：浮紧数脉，舌苔厚腻，寒邪束表，食滞中焦。
系统没有弹出提示框，也没有倒计时，就像这能力本就长在他身上一样自然。
“不是普通感冒。”他说，“夜里着凉，加上晚饭吃得太多，外感风寒，内有积食。”
李芸愣了下：“那怎么办？去医院？现在过去要排队……”
“先别去。”他声音沉稳，“我来处理。”
他转身走向厨房，拉开橱柜翻找。生姜、葱白、红糖——家里常备的东西，很快凑齐。他切片下锅，加水熬煮，火苗舔着锅底发出轻微的嘶响。期间几次回房查看，小雨已经哭累了，伏在母亲怀里抽噎，额头全是汗。
汤熬好后，他用小碗盛了一点，吹凉些，递过去：“让她喝一点，发发汗。”
李芸迟疑地接过，扶起孩子慢慢喂下。陈默则蹲在床边，卷起小雨的袖子，指尖在她手臂外侧一处穴位轻轻按压，动作不重，却极有节奏。接着又换到另一只手的合谷穴，再顺着经络往上推至曲池。
“你在做什么？”李芸看着他的手，低声问。
“通经络，助散热。”他没抬头，“老办法了。”
她没再说话，只是盯着那双手。那是一双常年干活的手，指节粗大，掌心有茧，白天还在片场搬箱子、搭布景，此刻却稳得不像话，每一按、每一推都像是经过千百次练习。
房间里渐渐安静下来。小雨靠在妈妈怀里，呼吸慢慢平稳。十分钟后，额头开始渗出细密的汗珠，脸色也没那么红了。
李芸伸手再试温度，眉头松了些：“好像降了一点。”
陈默点头：“等她出汗多些，换身干衣服，盖薄被。今晚别关空调太低。”
他起身去厨房洗碗，背影在昏黄灯光下显得有些佝偻。李芸抱着孩子，目光却一直没离开他。直到他擦干手走回来，她在床边坐下，轻声说：“你什么时候学的这些？”
陈默顿了下，把手插进裤兜，避开她的视线：“当爸爸的，总得会点本事。”
“可这不是‘会点’那么简单。”她声音依旧轻，但语气变了，“你知道穴位在哪，知道怎么下手，连熬药都知道放多少姜、几段葱须。这不是随便听听就能懂的。”
他笑了笑，走到窗边拉开一条缝，夜风灌进来些许凉意。“以前公司楼下有个中医馆，老板爱聊天，我就常去坐坐。听多了，记住了些。”
李芸没接话。她低头看着女儿的脸，睫毛微微颤动，呼吸均匀了许多。可她抱着孩子的手臂却收得更紧了些，像是怕什么悄悄溜走。
陈默察觉到了，没再说什么，只是从背包里取出一个密封袋，把剩下的中药渣装进去，仔细封好，塞进夹层。他又检查了父亲的药瓶，确认还在原位，才轻轻拉上拉链。
“你去睡吧。”他对李芸说，“我守一会儿。”
“你也累了。”她抬眼看过来，“今天回来那么晚，肯定没休息好。”
“我不困。”他摇头，“你先去躺会儿，有事我叫你。”
李芸犹豫了几秒，终于点点头。她把孩子轻轻放平，掖好被角，起身走向隔壁卧室。路过陈默身边时，脚步顿了一下，终究没回头，只留下一句：“别熬太久。”
门轻轻合上。
陈默坐在床边的小凳上，手掌覆在小雨的手背上，感受着那微弱的脉搏跳动。体温确实下来了，从接近四十度降到三十八度出头。他知道再过几个小时就会完全稳定。
窗外天色仍暗，远处高楼还亮着零星灯火。他闭了会儿眼，脑仁隐隐发胀。昨夜片场的情绪消耗还没缓过来，今夜又耗神施救，身体像是被抽掉了一部分力气。
但他不能倒。
他睁开眼，从背包里抽出剧本，借着台灯继续看。下一场是跑酷戏，群演要在狭窄巷道穿梭，导演要求动作利落。他得记住走位顺序，不能出错。
翻页时，手指无意碰到了藏在夹层里的螺丝袋。金属边缘硌了一下皮肤，他没拿出来，只是隔着布料捏了捏，确认还在。
然后继续读。
不知过了多久，小雨翻了个身，嘴里嘟囔了句什么。他放下剧本，伸手摸了摸她的头，确认没再发烧，才重新坐好。
李芸的卧室门没关严，透出一线昏光。她没睡熟，翻身的动静比平时频繁。他知道她在想什么。
他也知道，那句“总得会点本事”没能真正打消她的疑惑。
但她没追问，也没质问。就像过去无数次那样，她选择先相信，再观察。
他望着女儿安静的脸，忽然觉得胸口有点闷。不是疼，也不是累，而是一种说不清的压力，像一层看不见的膜，慢慢裹住呼吸。
他站起身，走到阳台，打开窗户。冷风扑在脸上，让他清醒了些。城市还在沉睡，街道空荡，路灯排成直线，伸向远方。
他掏出药瓶，倒出一粒含住。苦味在舌尖散开，像某种提醒。
回到屋里，他重新坐下，拿起剧本。手指划过下一页的备注栏，上面写着：“注意地面湿滑，安全第一”。
他盯着那行字看了很久。
然后轻轻翻过一页。