天刚亮，王皓他们还在面馆里吃面。史策放下筷子，擦了擦嘴，站起身。
“我去趟市集。”她说。
没人问她去干什么。雷淞然扒拉一口面，抬头看了眼，“你这身打扮，别被人当算命的抓走了。”
史策没理他，转身就走。
她走得不快，穿过两条窄街，拐进长沙老城南边的文物市集。这里早上最热闹，摊子一个挨着一个，铜壶、旧书、破陶罐摆得满地都是。有人吆喝“祖传玉佩”，有人喊“真品青铜器”，其实九成是假货。真正的老东西藏在角落里，等识货的人来翻。
史策在靠墙的位置停下。她从包袱里拿出黄铜罗盘，往小桌上一放。接着掏出算盘，挂在腰带上。最后戴上墨镜，整了整衣领。
她现在是个算命先生。
“测字问卜，断祸求财！”她扯开嗓子喊，“不准不要钱！”
声音不高不低，刚好让周围三五个摊主听见。有个卖旧书的老头瞥了她一眼，又低头翻书。一个挑担卖糖葫芦的小伙儿多看了两眼，被旁边人拽走。
史策坐下来，腿有点僵。她不动声色地活动脚踝，眼睛却一直扫着来往的人。
她不是来算命的。她是来找人的——找那些不该出现在这儿的人。
市集里混的大多是本地贩子，说话带湖南腔，做事油滑但规矩。可要是有外乡人打听“火洞子”“墓道”“金凤钗”这些词，那就麻烦了。
她等了不到一刻钟。
一个穿灰布短褂的男人走近。他个子不高，走路时肩膀一高一低。他在隔壁摊前假装看铜锁，眼角却一直往这边瞟。
史策装作没看见，低头拨弄算盘。
那人终于走过来，蹲在桌前。
“先生，给我算一卦。”他说。
口音是关东的，夹着点日语调子。
史策抬眼，透过墨镜看他。“算什么？”
“我想找人。”男人说，“几个外乡人，听说在找一座古墓。您给看看，他们在哪儿？”
来了。
史策心里一紧，脸上却不动。“找人？那你得报生辰八字。”
“我不记得。”男人摇头，“但我听说他们带着一把铁铲，晚上不点灯也能走山路。”
史策笑了。“你这不是找人，是找贼。”
“您说笑了。”男人眼神冷下来，“我就是问问，您要真能算出来，少不了好处。”
史策慢悠悠掐起手指，嘴里念叨：“甲乙丙丁，戊己庚辛……东南有贵人，西北藏杀机。”
她顿了顿，指向北边。
“这两人昨夜动身，辰时出城，往北去了。过了江，进了山，怕是已经挖到门了。”
男人皱眉。“两个？不是说有七个人？”
“剩下五个死了。”史策一脸高深，“昨晚塌方，埋了四个，一个重伤逃出来，半死不活。你要找的那批人，早散了。”
男人盯着她，没说话。
史策冷笑：“信则有，不信则无。你要是追不上，别怪卦不准。”
男人站起身，脸色阴沉。他看了眼史策的罗盘，又扫过她手腕上的红绳，转身就走。
史策没动，直到那背影消失在人群里。
她这才缓缓收起罗盘，把算盘塞进袖子，拎起小桌下的包袱，起身离开。
她没走主路。
市集后头有条小巷，窄得只能容一人通过，两边是老屋的后墙，墙上爬满青苔。她钻进去，脚步加快。
走了十几步，她忽然停住。
前方巷口站着一个人。
还是刚才那个灰布短褂的男人。
他手里多了根短棍，横在胸前。
“你骗我。”他说。
史策没慌。她往后退一步，靠住墙。
“我没骗你。卦象如此，我只说实话。”
“你说他们往北，可你刚才说‘两人’，不是‘七人’。”男人冷笑，“你知道得太多，要么是同伙，要么就是故意引我走错路。”
史策叹气。“你还真信卦？”
“我不信卦。”男人逼近一步，“但我信枪。”
他右手伸进怀里。
史策猛地抬脚，踢翻脚边一只空瓦罐。罐子滚向男人脚边，发出响声。
她趁机转身就跑，沿着小巷往南冲。
身后传来急促的脚步声。
她跑得不快，但稳。她在报社跑新闻时就练过逃命，知道什么时候该拐弯，什么时候该突然停下。她冲出小巷，撞进一条卖菜的街道，混进挑筐的人群里。
她摘下墨镜，塞进衣兜，顺手扯下头巾，露出短发。再从包袱里摸出一件旧外套披上，颜色发灰，像是车夫穿的。
她低头往前走，脚步不变。
身后脚步声还在，但乱了节奏。那人被菜筐和人流挡住，一时找不到目标。
史策穿过三条街，绕到一家药铺后门。她闪身进去，在后院换了件干净衣服，又戴上一副新墨镜。
她从侧门出来，已经是另一个人。
她沿着南街慢慢走，手里捏着罗盘，指针微微颤动。
她没回客栈。
她知道，刚才那个人不会就这么算了。佐藤一郎的人像狗一样，闻到味就追到底。
她得确认他是不是真的往北去了。
她在一家茶摊坐下，点了一碗粗茶。老板端上来时，她低声问：“刚才有没有一队人，急匆匆出北门？”
老板擦着桌子。“有啊，四个汉子，骑着骡子，往北门去了。领头的还问有没有渡船。”
成了。
她付了茶钱，起身离开。
她沿着城墙根走，避开大街。太阳升得更高了，照在砖墙上，有点烫。
她走到一处岔路口，准备拐进通往客栈的小道。
就在这时，她听见身后有人咳嗽。
她没回头。
脚步声很轻，但一直在。
她放慢脚步，假装系鞋带。
那人也停了。
她直起身，继续走。
离客栈还有半条街。
她忽然拐进一条死胡同，贴墙站着，屏住呼吸。
脚步声靠近了。
她数着。
一步。
两步。
三步。
人进来了。
是个瘦子，灰布短褂，左耳缺角。
他站在胡同口，左右看。
史策从袖子里抽出算盘。
她没砸他脑袋。
她把算盘轻轻放在地上，然后一脚踢翻墙角的空水缸。
水缸倒下，发出巨响。
那人猛地回头。
史策冲出去，从他身边掠过，反手一肘撞在他肋下。
他闷哼一声，转身要抓。
她已经跑出两丈远。
她冲出胡同，拐上小街，脚步不停。
身后没有追来。
她放慢速度，呼吸平稳。
她摸了摸口袋里的罗盘。
它还在。
她继续往前走。
离客栈越来越近。
她忽然停下。
前方路边，有个卖烟的小贩。
他低着头，手里摆弄烟盒。
但史策看见了他的袖口。
那里绣着一朵小小的樱花。
她没动。
小贩也没抬头。
两人隔着十步远，谁都没说话。
史策慢慢把手伸进衣兜。
她的手指碰到了算盘的边角。
小贩忽然开口：“这位先生，买包烟吗？”
史策看着他。
“哈德门的。”小贩抬起头，笑了笑，“新到的。”
“我去趟市集。”她说。
没人问她去干什么。雷淞然扒拉一口面，抬头看了眼，“你这身打扮，别被人当算命的抓走了。”
史策没理他，转身就走。
她走得不快，穿过两条窄街，拐进长沙老城南边的文物市集。这里早上最热闹，摊子一个挨着一个，铜壶、旧书、破陶罐摆得满地都是。有人吆喝“祖传玉佩”，有人喊“真品青铜器”，其实九成是假货。真正的老东西藏在角落里，等识货的人来翻。
史策在靠墙的位置停下。她从包袱里拿出黄铜罗盘，往小桌上一放。接着掏出算盘，挂在腰带上。最后戴上墨镜，整了整衣领。
她现在是个算命先生。
“测字问卜，断祸求财！”她扯开嗓子喊，“不准不要钱！”
声音不高不低，刚好让周围三五个摊主听见。有个卖旧书的老头瞥了她一眼，又低头翻书。一个挑担卖糖葫芦的小伙儿多看了两眼，被旁边人拽走。
史策坐下来，腿有点僵。她不动声色地活动脚踝，眼睛却一直扫着来往的人。
她不是来算命的。她是来找人的——找那些不该出现在这儿的人。
市集里混的大多是本地贩子，说话带湖南腔，做事油滑但规矩。可要是有外乡人打听“火洞子”“墓道”“金凤钗”这些词，那就麻烦了。
她等了不到一刻钟。
一个穿灰布短褂的男人走近。他个子不高，走路时肩膀一高一低。他在隔壁摊前假装看铜锁，眼角却一直往这边瞟。
史策装作没看见，低头拨弄算盘。
那人终于走过来，蹲在桌前。
“先生，给我算一卦。”他说。
口音是关东的，夹着点日语调子。
史策抬眼，透过墨镜看他。“算什么？”
“我想找人。”男人说，“几个外乡人，听说在找一座古墓。您给看看，他们在哪儿？”
来了。
史策心里一紧，脸上却不动。“找人？那你得报生辰八字。”
“我不记得。”男人摇头，“但我听说他们带着一把铁铲，晚上不点灯也能走山路。”
史策笑了。“你这不是找人，是找贼。”
“您说笑了。”男人眼神冷下来，“我就是问问，您要真能算出来，少不了好处。”
史策慢悠悠掐起手指，嘴里念叨：“甲乙丙丁，戊己庚辛……东南有贵人，西北藏杀机。”
她顿了顿，指向北边。
“这两人昨夜动身，辰时出城，往北去了。过了江，进了山，怕是已经挖到门了。”
男人皱眉。“两个？不是说有七个人？”
“剩下五个死了。”史策一脸高深，“昨晚塌方，埋了四个，一个重伤逃出来，半死不活。你要找的那批人，早散了。”
男人盯着她，没说话。
史策冷笑：“信则有，不信则无。你要是追不上，别怪卦不准。”
男人站起身，脸色阴沉。他看了眼史策的罗盘，又扫过她手腕上的红绳，转身就走。
史策没动，直到那背影消失在人群里。
她这才缓缓收起罗盘，把算盘塞进袖子，拎起小桌下的包袱，起身离开。
她没走主路。
市集后头有条小巷，窄得只能容一人通过，两边是老屋的后墙，墙上爬满青苔。她钻进去，脚步加快。
走了十几步，她忽然停住。
前方巷口站着一个人。
还是刚才那个灰布短褂的男人。
他手里多了根短棍，横在胸前。
“你骗我。”他说。
史策没慌。她往后退一步，靠住墙。
“我没骗你。卦象如此，我只说实话。”
“你说他们往北，可你刚才说‘两人’，不是‘七人’。”男人冷笑，“你知道得太多，要么是同伙，要么就是故意引我走错路。”
史策叹气。“你还真信卦？”
“我不信卦。”男人逼近一步，“但我信枪。”
他右手伸进怀里。
史策猛地抬脚，踢翻脚边一只空瓦罐。罐子滚向男人脚边，发出响声。
她趁机转身就跑，沿着小巷往南冲。
身后传来急促的脚步声。
她跑得不快，但稳。她在报社跑新闻时就练过逃命，知道什么时候该拐弯，什么时候该突然停下。她冲出小巷，撞进一条卖菜的街道，混进挑筐的人群里。
她摘下墨镜，塞进衣兜，顺手扯下头巾，露出短发。再从包袱里摸出一件旧外套披上，颜色发灰，像是车夫穿的。
她低头往前走，脚步不变。
身后脚步声还在，但乱了节奏。那人被菜筐和人流挡住，一时找不到目标。
史策穿过三条街，绕到一家药铺后门。她闪身进去，在后院换了件干净衣服，又戴上一副新墨镜。
她从侧门出来，已经是另一个人。
她沿着南街慢慢走，手里捏着罗盘，指针微微颤动。
她没回客栈。
她知道，刚才那个人不会就这么算了。佐藤一郎的人像狗一样，闻到味就追到底。
她得确认他是不是真的往北去了。
她在一家茶摊坐下，点了一碗粗茶。老板端上来时，她低声问：“刚才有没有一队人，急匆匆出北门？”
老板擦着桌子。“有啊，四个汉子，骑着骡子，往北门去了。领头的还问有没有渡船。”
成了。
她付了茶钱，起身离开。
她沿着城墙根走，避开大街。太阳升得更高了，照在砖墙上，有点烫。
她走到一处岔路口，准备拐进通往客栈的小道。
就在这时，她听见身后有人咳嗽。
她没回头。
脚步声很轻，但一直在。
她放慢脚步，假装系鞋带。
那人也停了。
她直起身，继续走。
离客栈还有半条街。
她忽然拐进一条死胡同，贴墙站着，屏住呼吸。
脚步声靠近了。
她数着。
一步。
两步。
三步。
人进来了。
是个瘦子，灰布短褂，左耳缺角。
他站在胡同口，左右看。
史策从袖子里抽出算盘。
她没砸他脑袋。
她把算盘轻轻放在地上，然后一脚踢翻墙角的空水缸。
水缸倒下，发出巨响。
那人猛地回头。
史策冲出去，从他身边掠过，反手一肘撞在他肋下。
他闷哼一声，转身要抓。
她已经跑出两丈远。
她冲出胡同，拐上小街，脚步不停。
身后没有追来。
她放慢速度，呼吸平稳。
她摸了摸口袋里的罗盘。
它还在。
她继续往前走。
离客栈越来越近。
她忽然停下。
前方路边，有个卖烟的小贩。
他低着头，手里摆弄烟盒。
但史策看见了他的袖口。
那里绣着一朵小小的樱花。
她没动。
小贩也没抬头。
两人隔着十步远，谁都没说话。
史策慢慢把手伸进衣兜。
她的手指碰到了算盘的边角。
小贩忽然开口：“这位先生，买包烟吗？”
史策看着他。
“哈德门的。”小贩抬起头，笑了笑，“新到的。”