空气变得很安静。
刘斌的拳头离黑袍人只有半尺远。那一刻，周围好像都停了。风不吹了，灰尘也不动了，连远处山壁上掉下来的小石头都悬在空中。没有声音，也没有光，只有两个人之间的力量在对抗。像两股水撞在一起，谁也不让谁。
他的手在抖，胳膊上的肉绷得很紧，骨头发出咯吱声，像是坏掉的机器在转。血从手指滴下来，在地上积了一小滩，慢慢渗进干裂的土里。
但他没收回拳头。
他知道，这一拳打不穿对方，他们就完了。
黑袍人站着不动，衣服都没飘一下。可刘斌能感觉到，对方的力量又回来了，而且越来越强。刚才明明打破了防御，符文碎了，身体也裂了，胸口那颗跳动的符文还暗了一下——但都被压住了。
这不是赢。
是暂停。
就像一首歌正要结束，却被按了暂停键。
林三趴在地上，左腿断了，骨头戳出皮肉，白森森的。他咬着牙，用手往前爬了几寸，满头都是汗和灰。他抬头看刘斌的背影，那个一直挺直的身影，像座山一样压在他心上。他以前觉得自己最不怕死，但现在他明白了什么叫依靠——当有人替你挡住所有危险时，你才知道活着有多重要。
赵七靠在断掉的石柱边，左臂的火灭了，皮肤黑一块裂一块，像烧焦的树皮。他喘得很重，每吸一口气都疼得厉害。他曾用火烧敌人，现在连点个火星都难。但他还是盯着黑袍人，眼里没有怕，只有一种不肯认输的狠劲：只要我还睁着眼，你就别想赢。
陈默坐在地上，右手抓着地，手指划来划去。那些线本该是阵法，是封印，能改变战局。但现在连土都划不开。他脸色发白，嘴角不停流血，内伤很重。可他的手还在动，哪怕画不出完整图案，也要干扰对方节奏。这场战斗早就不是比力气了，而是拼意志和脑子。他知道自己可能活不了，但他必须成为那个搅乱局面的人。
沈九闭着眼，鼻子耳朵都在流血，嘴微微张着，像在数什么。他的听力变得特别清楚，心跳、呼吸、血液流动的声音都能听见。他在听黑袍人的气息，听地面震动，听空气里的能量变化。他是最沉默的一个，却是最接近真相的人。此刻，他正用命计算对方换气的时间差。
苏兰单膝跪地，右肩脱臼，整条手臂抬不起来。她左手握着半截断刀，刀尖撑地，身体摇晃。她眼神冷而亮，像藏在鞘里的匕首，随时准备刺出去。她是六人中唯一从头到尾没倒下的女人，也是唯一一个三年前见过黑袍人真面目的人。那时他还不是这样，是个读书人，说话温和，像个诗人。
没人说话。
但他们都没闭眼。
这是他们的默契——只要眼睛还睁着，战斗就没结束。
刘斌慢慢收回手，脚往后退一步。他没走远，只是换了姿势，重心放低，膝盖弯着，脊背绷紧。他知道刚才那一击耗尽了所有人，包括他自己。诗魂快没了，体内经脉像被火烧过，血管抗议，心跳带来撕裂般的痛。再冲一次，不一定能碰到对方，反而会被反杀。
但他不能退。
他一退，大家就垮了。
他看了林三一眼。
林三抬起满是血的脸，点了点头。这不是轻松的动作，是用尽力气挤出来的回应。他知道刘斌在问什么——还能撑吗？还能打吗？还能信我吗？
他点头了。
刘斌看向赵七。
赵七咬牙，举起好的那只手，做了个拉弓的样子。虽然手里没弓，也没火，但这个动作说明他还想战。
够了。
刘斌闭眼一秒，再睁眼时变了。不再是拼命的样子，也不是疯狂，而是冷静下来，像猎人盯猎物那样稳。他不再想着一拳打死对方，而是等对方先出错。
“听。”他在心里说，“等声音。”
沈九听见了。
他嘴唇轻轻动：“换气……两息。”
黑袍人确实在呼吸。很慢，几乎感觉不到，但他有节奏。每次吸气，身上的黑气就亮一点，符文转动也会变。第一次吸气，符文顺时针转；第二次呼气，逆时针回；第三次再吸，速度快了点。这是一个固定的循环，像诗的韵脚，不能乱。
刘斌记住了。
他传音给其他人：“三人去左边，两人右边，苏兰留在后面。别让他连招。”
话刚说完，林三猛地跳起，右脚踩石头借力，把最后一根骨刺扔出去。那是他用自己肋骨做的武器，带点血脉之力。骨刺飞向黑袍人脸。
对方偏头，黑气卷出，像蛇缠住骨刺，瞬间碾成灰。
就在这一瞬，赵七动了。
他点燃左臂残油，火光一闪，横扫左侧。火虽弱，但带着爆燃的余威，逼得黑袍人侧身应对。那一刹那，胸前符文停顿了一下——正是换气空档！
接着，陈默在地上划出血线，形状不全，阵法不成。但那点波动引起地面震动。黑袍人脚步一顿，低头看脚下，眉头皱了。
苏兰趁机跃起，断刀砸地，扬起大片灰尘。尘土遮眼的一刻，沈九低声报：“三息，他要吸气。”
刘斌没动。
他知道机会还没来。
真正的破绽不在这里。
黑袍人抬手，五指张开，掌心浮现黑色符文，凝聚成螺旋状的能量束。他要反击了。
刘斌立刻传音：“退！”
六人同时后撤，分散站位。林三落地时膝盖一软，直接跪倒，但他用手撑住没倒，鲜血顺着断腿流下，拖出一道长痕。赵七踉跄几步，靠柱子才站稳，嘴角又出血。陈默盘坐地上，继续划地，哪怕没用也要制造动静。沈九闭眼调息，耳朵还在动，捕捉空气中的异常。苏兰站在最后，断刀拄地，盯着黑袍人的一举一动。
黑袍人没追。
他看着他们分开，眼里闪过一丝异样。不是怒，也不是轻视，而是……犹豫。
刘斌抓住了这一点。
他发现对方的强大是有规律的——攻击必须完整，招式必须成套。像写诗，一句接一句，不能断。一旦被打乱节奏，力量就会出现空档。他的每一招都按古诗格律来：五言、七言、绝句、律诗，出手顺序还对应平仄押韵。如果有人故意破坏节奏，比如插一句不合韵的词，或打乱句子顺序，他的力量就会短暂混乱。
刚才那波合击，就是打断了节奏，才有了那一瞬间的破绽。
现在要做的，不是再拼命，而是让他自己犯错。
“再来。”刘斌传音，“节奏快点，别让他喘。”
林三咬牙，捡块碎石用力扔出。石头飞到一半就被黑气绞碎。赵七再次点燃手臂，这次火更短，只撑半秒就灭了。但他在火灭前甩出手，一团火星飞向黑袍人脚下。
陈默画出血符，这次他没画阵，而是写了一个字：“乱”。
字刚成形，就被无形之力打碎。
可黑袍人动了。
他皱眉，看向陈默。
就是现在！
苏兰猛然冲出，左手断刀横扫，带起一阵风。她不想伤人，只想逼对方反应。黑袍人抬手，黑气涌出，准备格挡。
但他忘了背后。
刘斌早就绕到了右侧死角。
他屏住呼吸，把剩下的诗魂全压进右拳。这一拳不要威力，只要准。他要打的不是身体，而是对方胸口那颗闪烁的核心符文——那是整首“诗”的灵魂，一旦碎了，这首“诗”就写不下去了。
只要打断一次呼吸节奏，就能撕开防线。
他的拳刚动，沈九突然喊：“停！”
刘斌硬生生收住，肌肉绷到极限，拳头停在半空，离目标只差三寸。
黑袍人缓缓转身，目光落在他身上。那双眼睛没有情绪，却让人窒息，仿佛看你的人不是活人，而是一段被念了千年的诗句，冰冷、永恒、无法反抗。他开口了，声音不是从嘴里出来的，而是直接出现在每个人脑子里：
“你们以为散开就能赢？”
话落，他双手合十。
地面猛震，黑色锁链从四面八方钻出，朝六人缠去。每条锁链刻着半句诗，碰到的人心神震荡，像被塞进陌生记忆。林三被擦过手臂，当场喷血，整个人翻倒，意识模糊。赵七翻身躲闪，却被勾住脚踝，整个人拽倒，锁链勒进肉里，发出刺耳摩擦声。陈默想画符阻挡，符没完成就被击碎，反噬让他吐血，手指抽搐。沈九靠墙闪避，一条锁链穿透肩膀，把他钉在墙上，血顺着墙面流下。苏兰冲过去砍锁链，断刀刚碰上去就开始腐蚀，冒出黑烟。
刘斌站着没动。
他知道这些锁链是冲他来的。
果然，最粗的一条从地下升起，直扑他胸口。他没躲，也没硬接，而是突然开口，念了一句诗：
“风不止，火不熄。”
这不是攻击，也不是咒语，而是一句回应。
锁链在他胸口一寸前停住了。
黑袍人睁大眼。
那句诗，是他刚才说过的。
刘斌盯着他，声音沙哑：“你说的每一句，我们都听过。你不是诗的主人，你只是个复读机。”
黑袍人沉默。
锁链缓缓收回，像是被更高意志命令撤退。
刘斌趁机传音：“别聚，保持距离。他怕断句，怕错序，怕不合规矩的东西。”
林三趴在地上，用胳膊肘往前挪，抓把灰撒向空中。灰落下时，他吼了一声：“春眠不觉晓！”
这句诗本该温柔，却被他吼得破碎，尾音撕裂。
赵七捂着伤口，跟着喊：“黄河远上白云间！”
陈默咳着血，接道：“床前明月光，疑是地上霜，举头望明月，低头思故乡——倒过来念！”
他真的开始倒念，越念越快，语序乱，平仄错。
沈九靠在墙上，见血的手指在地上敲出杂乱节奏，咚、咚、咚——毫无章法，却偏偏打乱了黑袍人心中的节拍。
苏兰举起断刀，指向黑袍人：“你说我们是祭品？那你是什么？一堆死句子拼出来的怪物？”
黑袍人站着不动，周身黑气翻滚，像沸腾的墨汁。他的动作开始卡顿，像程序出错的木偶，符文忽明忽暗，呼吸节奏彻底乱了。他想合十念诗，刚出半句，就被赵七吼声打断：“日照香炉生紫烟——放屁！你懂什么叫‘生’吗？你只会‘死’！”
陈默笑了，满脸是血：“他说得对……你早就不活了。”
黑袍人身形一晃，胸前符文猛然一暗。
刘斌看着他，慢慢抬起手。
指尖凝聚一点金光。
很小，很弱。
但够了。
那是他们六人最后残存的诗魂，汇在他一人手中。它不像火焰那么烫，也不像雷电那么猛，但它干净，坚定，带着人的温度——而这，正是黑袍人没有的。
他低声说：“准备最后一击。”
林三抬起头，眼里有光。他知道自己可能活不到明天，但他想看到这一拳落下。
赵七撑着地，慢慢站直。他左臂废了，右腿骨折，可他站起来了。他不需要武器，因为他本身就是火种。
陈默的手指在地上划出最后一个符号。那不是一个阵法，也不是一句诗，而是一个名字——“人间”。
沈九嘴唇微动，数着心跳。他在等最好的时机。
苏兰向前迈一步，高举断刀。她知道这一刀不会砍中，但她必须逼出那个破绽。
黑袍人抬起手，想要合十。
可他的动作慢了一拍。
因为他的心动摇了。
他曾以为掌握了诗的真理，只要集齐千古名篇，就能永生不死。可他忘了，诗之所以动人，不是因为它完美，而是因为它有悲喜、挣扎、遗憾和希望。而他，把这些都丢了。
刘斌的拳，挥出去了。
这一拳看似慢，实则跨越了距离。它不是单纯的打，而是六个人信念的凝聚，是他们在绝境中不肯低头的精神。拳风过处，空气泛起波纹，天地似乎都在共鸣。
黑袍人终于意识到危险，想后退，却发现脚像生了根。
他的符文在闪，黑气在散。
“不可能……”他在脑中低语，“我是诗的化身……我……”
话没说完，刘斌的拳头已命中核心符文。
没有巨响，只有一声轻微的“咔嚓”，像冰面裂开第一道缝。
然后，是安静。
所有人屏住呼吸。
下一瞬，黑袍人身上的黑气开始崩解，像墨遇水，迅速变淡。符文一个个熄灭，锁链化为灰烬，地面裂缝也在愈合。他的身体渐渐透明，最后只剩一双眼睛，望着刘斌，带着不解、不甘，还有……解脱。
符文碎的瞬间，刘斌看到一幅画面——白衣书生撕开胸膛，把染血的诗集装进心脏，血滴在“诗囚”两个字上。
“原来……”他的声音随风飘散，“我也曾是个诗人……”
身影消失了。
风吹起了。
吹过荒原，掠过断壁，拂过六具伤痕累累的身体。
刘斌缓缓放下拳头，整个人快虚脱。他踉跄一步，单膝跪地，汗水混着血流下脸颊。他抬头看天，乌云散了，露出久违的星光。
林三躺在地上笑了，声音嘶哑却痛快：“赢了？”
赵七靠着石柱，喃喃道：“大概……吧。”
陈默闭上眼，轻声说：“结束了。”
沈九被救下后，靠在苏兰肩上，低声说：“他最后那句话……是真的。”
苏兰没说话，只是点头。
他们都明白，黑袍人不是天生坏的。他曾是个好诗人，在战乱中写下很多悲悯的诗。可当他亲眼看着亲人死去，朋友葬身火海，他崩溃了。他找到一本禁书《万诗归墟》，传说集齐天下名篇，能复活死者。他照做了，用亲人的血做墨，用自己的心做砚，把千年诗词吞进体内。他活下来了，有了强大力量，但也失去了做人的一切。他的感情没了，思想被诗律控制，最终变成一首永远停不下的“死诗”。
今天，他们打败的不是一个敌人，而是一个困在文字里的灵魂。
天快亮了。
东方泛白。
刘斌艰难站起身，走到战场中央。那里，一块残破的玉简静静躺着，上面刻着一行小字：
“诗因情生，非因律存。”
他弯腰捡起，紧紧攥在手里。
风吹起他的衣角，也吹走了昨夜的血腥和黑暗。
远处，一只鸟飞过天空，叫声清亮。
新的一天，开始了。
刘斌的拳头离黑袍人只有半尺远。那一刻，周围好像都停了。风不吹了，灰尘也不动了，连远处山壁上掉下来的小石头都悬在空中。没有声音，也没有光，只有两个人之间的力量在对抗。像两股水撞在一起，谁也不让谁。
他的手在抖，胳膊上的肉绷得很紧，骨头发出咯吱声，像是坏掉的机器在转。血从手指滴下来，在地上积了一小滩，慢慢渗进干裂的土里。
但他没收回拳头。
他知道，这一拳打不穿对方，他们就完了。
黑袍人站着不动，衣服都没飘一下。可刘斌能感觉到，对方的力量又回来了，而且越来越强。刚才明明打破了防御，符文碎了，身体也裂了，胸口那颗跳动的符文还暗了一下——但都被压住了。
这不是赢。
是暂停。
就像一首歌正要结束，却被按了暂停键。
林三趴在地上，左腿断了，骨头戳出皮肉，白森森的。他咬着牙，用手往前爬了几寸，满头都是汗和灰。他抬头看刘斌的背影，那个一直挺直的身影，像座山一样压在他心上。他以前觉得自己最不怕死，但现在他明白了什么叫依靠——当有人替你挡住所有危险时，你才知道活着有多重要。
赵七靠在断掉的石柱边，左臂的火灭了，皮肤黑一块裂一块，像烧焦的树皮。他喘得很重，每吸一口气都疼得厉害。他曾用火烧敌人，现在连点个火星都难。但他还是盯着黑袍人，眼里没有怕，只有一种不肯认输的狠劲：只要我还睁着眼，你就别想赢。
陈默坐在地上，右手抓着地，手指划来划去。那些线本该是阵法，是封印，能改变战局。但现在连土都划不开。他脸色发白，嘴角不停流血，内伤很重。可他的手还在动，哪怕画不出完整图案，也要干扰对方节奏。这场战斗早就不是比力气了，而是拼意志和脑子。他知道自己可能活不了，但他必须成为那个搅乱局面的人。
沈九闭着眼，鼻子耳朵都在流血，嘴微微张着，像在数什么。他的听力变得特别清楚，心跳、呼吸、血液流动的声音都能听见。他在听黑袍人的气息，听地面震动，听空气里的能量变化。他是最沉默的一个，却是最接近真相的人。此刻，他正用命计算对方换气的时间差。
苏兰单膝跪地，右肩脱臼，整条手臂抬不起来。她左手握着半截断刀，刀尖撑地，身体摇晃。她眼神冷而亮，像藏在鞘里的匕首，随时准备刺出去。她是六人中唯一从头到尾没倒下的女人，也是唯一一个三年前见过黑袍人真面目的人。那时他还不是这样，是个读书人，说话温和，像个诗人。
没人说话。
但他们都没闭眼。
这是他们的默契——只要眼睛还睁着，战斗就没结束。
刘斌慢慢收回手，脚往后退一步。他没走远，只是换了姿势，重心放低，膝盖弯着，脊背绷紧。他知道刚才那一击耗尽了所有人，包括他自己。诗魂快没了，体内经脉像被火烧过，血管抗议，心跳带来撕裂般的痛。再冲一次，不一定能碰到对方，反而会被反杀。
但他不能退。
他一退，大家就垮了。
他看了林三一眼。
林三抬起满是血的脸，点了点头。这不是轻松的动作，是用尽力气挤出来的回应。他知道刘斌在问什么——还能撑吗？还能打吗？还能信我吗？
他点头了。
刘斌看向赵七。
赵七咬牙，举起好的那只手，做了个拉弓的样子。虽然手里没弓，也没火，但这个动作说明他还想战。
够了。
刘斌闭眼一秒，再睁眼时变了。不再是拼命的样子，也不是疯狂，而是冷静下来，像猎人盯猎物那样稳。他不再想着一拳打死对方，而是等对方先出错。
“听。”他在心里说，“等声音。”
沈九听见了。
他嘴唇轻轻动：“换气……两息。”
黑袍人确实在呼吸。很慢，几乎感觉不到，但他有节奏。每次吸气，身上的黑气就亮一点，符文转动也会变。第一次吸气，符文顺时针转；第二次呼气，逆时针回；第三次再吸，速度快了点。这是一个固定的循环，像诗的韵脚，不能乱。
刘斌记住了。
他传音给其他人：“三人去左边，两人右边，苏兰留在后面。别让他连招。”
话刚说完，林三猛地跳起，右脚踩石头借力，把最后一根骨刺扔出去。那是他用自己肋骨做的武器，带点血脉之力。骨刺飞向黑袍人脸。
对方偏头，黑气卷出，像蛇缠住骨刺，瞬间碾成灰。
就在这一瞬，赵七动了。
他点燃左臂残油，火光一闪，横扫左侧。火虽弱，但带着爆燃的余威，逼得黑袍人侧身应对。那一刹那，胸前符文停顿了一下——正是换气空档！
接着，陈默在地上划出血线，形状不全，阵法不成。但那点波动引起地面震动。黑袍人脚步一顿，低头看脚下，眉头皱了。
苏兰趁机跃起，断刀砸地，扬起大片灰尘。尘土遮眼的一刻，沈九低声报：“三息，他要吸气。”
刘斌没动。
他知道机会还没来。
真正的破绽不在这里。
黑袍人抬手，五指张开，掌心浮现黑色符文，凝聚成螺旋状的能量束。他要反击了。
刘斌立刻传音：“退！”
六人同时后撤，分散站位。林三落地时膝盖一软，直接跪倒，但他用手撑住没倒，鲜血顺着断腿流下，拖出一道长痕。赵七踉跄几步，靠柱子才站稳，嘴角又出血。陈默盘坐地上，继续划地，哪怕没用也要制造动静。沈九闭眼调息，耳朵还在动，捕捉空气中的异常。苏兰站在最后，断刀拄地，盯着黑袍人的一举一动。
黑袍人没追。
他看着他们分开，眼里闪过一丝异样。不是怒，也不是轻视，而是……犹豫。
刘斌抓住了这一点。
他发现对方的强大是有规律的——攻击必须完整，招式必须成套。像写诗，一句接一句，不能断。一旦被打乱节奏，力量就会出现空档。他的每一招都按古诗格律来：五言、七言、绝句、律诗，出手顺序还对应平仄押韵。如果有人故意破坏节奏，比如插一句不合韵的词，或打乱句子顺序，他的力量就会短暂混乱。
刚才那波合击，就是打断了节奏，才有了那一瞬间的破绽。
现在要做的，不是再拼命，而是让他自己犯错。
“再来。”刘斌传音，“节奏快点，别让他喘。”
林三咬牙，捡块碎石用力扔出。石头飞到一半就被黑气绞碎。赵七再次点燃手臂，这次火更短，只撑半秒就灭了。但他在火灭前甩出手，一团火星飞向黑袍人脚下。
陈默画出血符，这次他没画阵，而是写了一个字：“乱”。
字刚成形，就被无形之力打碎。
可黑袍人动了。
他皱眉，看向陈默。
就是现在！
苏兰猛然冲出，左手断刀横扫，带起一阵风。她不想伤人，只想逼对方反应。黑袍人抬手，黑气涌出，准备格挡。
但他忘了背后。
刘斌早就绕到了右侧死角。
他屏住呼吸，把剩下的诗魂全压进右拳。这一拳不要威力，只要准。他要打的不是身体，而是对方胸口那颗闪烁的核心符文——那是整首“诗”的灵魂，一旦碎了，这首“诗”就写不下去了。
只要打断一次呼吸节奏，就能撕开防线。
他的拳刚动，沈九突然喊：“停！”
刘斌硬生生收住，肌肉绷到极限，拳头停在半空，离目标只差三寸。
黑袍人缓缓转身，目光落在他身上。那双眼睛没有情绪，却让人窒息，仿佛看你的人不是活人，而是一段被念了千年的诗句，冰冷、永恒、无法反抗。他开口了，声音不是从嘴里出来的，而是直接出现在每个人脑子里：
“你们以为散开就能赢？”
话落，他双手合十。
地面猛震，黑色锁链从四面八方钻出，朝六人缠去。每条锁链刻着半句诗，碰到的人心神震荡，像被塞进陌生记忆。林三被擦过手臂，当场喷血，整个人翻倒，意识模糊。赵七翻身躲闪，却被勾住脚踝，整个人拽倒，锁链勒进肉里，发出刺耳摩擦声。陈默想画符阻挡，符没完成就被击碎，反噬让他吐血，手指抽搐。沈九靠墙闪避，一条锁链穿透肩膀，把他钉在墙上，血顺着墙面流下。苏兰冲过去砍锁链，断刀刚碰上去就开始腐蚀，冒出黑烟。
刘斌站着没动。
他知道这些锁链是冲他来的。
果然，最粗的一条从地下升起，直扑他胸口。他没躲，也没硬接，而是突然开口，念了一句诗：
“风不止，火不熄。”
这不是攻击，也不是咒语，而是一句回应。
锁链在他胸口一寸前停住了。
黑袍人睁大眼。
那句诗，是他刚才说过的。
刘斌盯着他，声音沙哑：“你说的每一句，我们都听过。你不是诗的主人，你只是个复读机。”
黑袍人沉默。
锁链缓缓收回，像是被更高意志命令撤退。
刘斌趁机传音：“别聚，保持距离。他怕断句，怕错序，怕不合规矩的东西。”
林三趴在地上，用胳膊肘往前挪，抓把灰撒向空中。灰落下时，他吼了一声：“春眠不觉晓！”
这句诗本该温柔，却被他吼得破碎，尾音撕裂。
赵七捂着伤口，跟着喊：“黄河远上白云间！”
陈默咳着血，接道：“床前明月光，疑是地上霜，举头望明月，低头思故乡——倒过来念！”
他真的开始倒念，越念越快，语序乱，平仄错。
沈九靠在墙上，见血的手指在地上敲出杂乱节奏，咚、咚、咚——毫无章法，却偏偏打乱了黑袍人心中的节拍。
苏兰举起断刀，指向黑袍人：“你说我们是祭品？那你是什么？一堆死句子拼出来的怪物？”
黑袍人站着不动，周身黑气翻滚，像沸腾的墨汁。他的动作开始卡顿，像程序出错的木偶，符文忽明忽暗，呼吸节奏彻底乱了。他想合十念诗，刚出半句，就被赵七吼声打断：“日照香炉生紫烟——放屁！你懂什么叫‘生’吗？你只会‘死’！”
陈默笑了，满脸是血：“他说得对……你早就不活了。”
黑袍人身形一晃，胸前符文猛然一暗。
刘斌看着他，慢慢抬起手。
指尖凝聚一点金光。
很小，很弱。
但够了。
那是他们六人最后残存的诗魂，汇在他一人手中。它不像火焰那么烫，也不像雷电那么猛，但它干净，坚定，带着人的温度——而这，正是黑袍人没有的。
他低声说：“准备最后一击。”
林三抬起头，眼里有光。他知道自己可能活不到明天，但他想看到这一拳落下。
赵七撑着地，慢慢站直。他左臂废了，右腿骨折，可他站起来了。他不需要武器，因为他本身就是火种。
陈默的手指在地上划出最后一个符号。那不是一个阵法，也不是一句诗，而是一个名字——“人间”。
沈九嘴唇微动，数着心跳。他在等最好的时机。
苏兰向前迈一步，高举断刀。她知道这一刀不会砍中，但她必须逼出那个破绽。
黑袍人抬起手，想要合十。
可他的动作慢了一拍。
因为他的心动摇了。
他曾以为掌握了诗的真理，只要集齐千古名篇，就能永生不死。可他忘了，诗之所以动人，不是因为它完美，而是因为它有悲喜、挣扎、遗憾和希望。而他，把这些都丢了。
刘斌的拳，挥出去了。
这一拳看似慢，实则跨越了距离。它不是单纯的打，而是六个人信念的凝聚，是他们在绝境中不肯低头的精神。拳风过处，空气泛起波纹，天地似乎都在共鸣。
黑袍人终于意识到危险，想后退，却发现脚像生了根。
他的符文在闪，黑气在散。
“不可能……”他在脑中低语，“我是诗的化身……我……”
话没说完，刘斌的拳头已命中核心符文。
没有巨响，只有一声轻微的“咔嚓”，像冰面裂开第一道缝。
然后，是安静。
所有人屏住呼吸。
下一瞬，黑袍人身上的黑气开始崩解，像墨遇水，迅速变淡。符文一个个熄灭，锁链化为灰烬，地面裂缝也在愈合。他的身体渐渐透明，最后只剩一双眼睛，望着刘斌，带着不解、不甘，还有……解脱。
符文碎的瞬间，刘斌看到一幅画面——白衣书生撕开胸膛，把染血的诗集装进心脏，血滴在“诗囚”两个字上。
“原来……”他的声音随风飘散，“我也曾是个诗人……”
身影消失了。
风吹起了。
吹过荒原，掠过断壁，拂过六具伤痕累累的身体。
刘斌缓缓放下拳头，整个人快虚脱。他踉跄一步，单膝跪地，汗水混着血流下脸颊。他抬头看天，乌云散了，露出久违的星光。
林三躺在地上笑了，声音嘶哑却痛快：“赢了？”
赵七靠着石柱，喃喃道：“大概……吧。”
陈默闭上眼，轻声说：“结束了。”
沈九被救下后，靠在苏兰肩上，低声说：“他最后那句话……是真的。”
苏兰没说话，只是点头。
他们都明白，黑袍人不是天生坏的。他曾是个好诗人，在战乱中写下很多悲悯的诗。可当他亲眼看着亲人死去，朋友葬身火海，他崩溃了。他找到一本禁书《万诗归墟》，传说集齐天下名篇，能复活死者。他照做了，用亲人的血做墨，用自己的心做砚，把千年诗词吞进体内。他活下来了，有了强大力量，但也失去了做人的一切。他的感情没了，思想被诗律控制，最终变成一首永远停不下的“死诗”。
今天，他们打败的不是一个敌人，而是一个困在文字里的灵魂。
天快亮了。
东方泛白。
刘斌艰难站起身，走到战场中央。那里，一块残破的玉简静静躺着，上面刻着一行小字：
“诗因情生，非因律存。”
他弯腰捡起，紧紧攥在手里。
风吹起他的衣角，也吹走了昨夜的血腥和黑暗。
远处，一只鸟飞过天空，叫声清亮。
新的一天，开始了。