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关外，夜。
风从北方的荒原上吹来，带着一股刮骨的寒意，卷起地上的沙砾，抽打在残破的营帐上，发出“呜呜”的悲鸣。
没有欢呼，没有烤肉的香气，只有沉默。
数万八旗精锐，正像一群被狼群追散的羊，在泥泞与黑暗中默默地舔舐着伤口。空气中弥漫着血腥、草药和死亡混合的腐败气息，压抑得让人喘不过气。
中军大帐内，一盏孤零零的牛油灯，在风中摇曳，将一个高大魁梧的身影投射在帐壁上，扭曲变形，如同挣扎的魔神。
多尔衮坐在虎皮大椅上，一动不动。
他面前的矮几上，放着一只精美的珐琅彩茶杯，但里面的茶水早已冰凉。他的手，紧紧地攥着椅子的扶手，指节因为过度用力而泛出死人般的青白色。
“砰！”
珐琅彩茶杯被他用手背狠狠扫落在地，在厚重的地毯上滚了几圈，没有碎，却发出了沉闷的声响，像是一声压抑的呜咽。
帐帘被猛地掀开，带着一股寒风，豫亲王多铎大步走了进来。他脸上的神情复杂，有疲惫，有不甘，还有一丝难以掩饰的惊悸。
“十四哥。”多铎的声音嘶哑。
多尔衮没有看他，目光依旧死死地盯着帐外无边的黑暗，仿佛要在那片虚无中，剜出那个白色的鬼魅身影。
“说。”他的声音从牙缝里挤出来，冰冷而生硬。
多铎喉结滚动了一下，将一份刚刚统计出来的战损报告递了上去。“正白旗……伤亡近三千，镶白旗两千五，正蓝旗……”
他每报出一个数字，多尔衮身上的寒气就重一分。这些不是数字，是八旗的根基，是他们大清入主中原的本钱。
“……合计折损，超过八千人。其中，牛录额真以上将官，阵亡三十七人。”多铎的声音越来越低，“最重要的是……我们的攻城器械，丢了七成。粮草……被吴三桂那条老狗，抢回去大半。”
大帐之内，死一般的寂静。
多铎甚至能听到自己胸膛里那颗心，在“咚咚”地狂跳。他宁可面对十万明军的冲锋，也不愿面对此刻沉默的兄长。
“八千人……”许久，多尔GIN缓缓地重复着这个数字，他终于转过头，看向自己的弟弟，那双鹰隼般的眼睛里，布满了血丝，其中燃烧的，是滔天的怒火与屈辱。
“我大清自太祖爷起兵，何曾有过一日之内，折损八千勇士的惨败？！”他猛地站起身，一脚踹翻了面前的矮几，上面的文书、地图散落一地。
“阿济格那个蠢货，败给一个毛头小子，丢了京城，我可以忍！李自成那个流寇，侥幸赢了一阵，我也可以忍！”
“可是今天！在山海关！在我多尔衮的帅旗下！我们被区区几万残兵，打得丢盔弃甲，望风而逃！”他指着自己的鼻子，脸上的肌肉因为愤怒而扭曲，“多铎，你告诉我，为什么？！”
多铎被他问得哑口无言，只能低下头。
为什么？
他脑海中也不由自主地浮现出白日里的景象。那支白色的骑兵，如同从地狱里冲出的索命恶鬼，毫无征兆地出现在大军的侧翼。他们的人数明明那么少，可那股一往无前的气势，那种对死亡的漠视，却像一柄无形的重锤，狠狠地砸碎了八旗勇士的胆气。
尤其是为首的那个人。
他甚至看不清那人的脸，只记得一袭白袍，一把刀，像一道切开黄油的利刃，轻易地撕裂了最精锐的正白旗甲士组成的阵线。他所过之处，人仰马翻，无人能挡其一合。
那不是凡人，那是……战神。
这个念头一冒出来，连多铎自己都吓了一跳。
“是……是那支援军。”多铎艰难地开口，“他们出现的时机太诡异了，打法也……也从未见过。不像是明军，倒像是……像是草原上最疯狂的疯子。”
“援军？”多尔衮发出一声冷笑，那笑声里充满了自嘲，“二十八个人，也配叫援军？！”
他弯下腰，从地上捡起一张从败兵口中绘制出的草图，上面用炭笔歪歪扭扭地画着一个白点，后面跟着二十七个小黑点，像一条贪食蛇，直直地插入了代表八旗军的密集方阵之中。
多尔衮死死地盯着那个为首的白点。
怒火，在慢慢消退。
一种更深沉、更冰冷的情绪，从他心底最深处，缓缓地蔓延上来。
那不是愤怒，是恐惧。
一种他从未体验过的，来自灵魂深处的战栗。
他纵横沙场二十年，见过悍不畏死的勇士，见过智计百出的名将，但他从未见过这样的人。一个将战争，演绎成一场单方面屠杀的怪物。
这不是战术，也不是武勇，这是一种更高维度的碾压。
他忽然想起了范文程不久前送来的那份关于京城之变的密报。密报中，曾重点提及一个人。
锦衣卫，林渊。
据说，就是这个人，在李自成大军围困北京的绝境中，凭一己之力，先是稳住城内人心，又是用神鬼莫测的手段，让李自成的几十万大军，一夜之间土崩瓦解。
当时，多尔衮只当是个笑话。他认为，不过是明廷为了鼓舞士气，杜撰出来的神话人物。一个锦衣卫，能有多大本事？
可现在，他信了。
他不但信了，而且信得手脚冰凉。
李自成的败，不是偶然。
山海关的败，更不是偶然。
这一切的背后，都站着同一个名字。
林渊。
这个名字，像一道魔咒，在他的脑海里反复回响。
他缓缓坐回椅子上，方才的暴怒已经消失得无影无踪，取而代之的，是一种近乎凝固的冷静。他意识到，自己，乃至整个大清，都犯下了一个致命的错误。
他们真正的敌人，不是那个坐在龙椅上、多疑寡恩的崇祯皇帝，也不是吴三桂这种首鼠两端的边将，更不是李自成那样的流寇。
他们真正的敌人，只有一个。
就是这个叫林渊的男人。
只要有这个人在，大明就不会亡。
只要有这个人在，大清的铁蹄，就永远踏不进那座雄关。
这个认知，比战败本身，更让他感到绝望。
“传令下去。”多尔衮的声音恢复了平静，但那平静之下，是深不见底的寒意，“全军转向，目标，大同。”
“什么？”多铎猛地抬起头，满脸的不可思议，“十四哥，我们刚打了败仗，士气低落，现在不回盛京休整，反而要去攻打大同？大同虽不如山海关坚固，可也是边关重镇……”
“正因为我们败了，才更要去。”多尔衮打断了他，眼中闪烁着一种病态的、属于赌徒的光芒，“现在，全天下的目光，都盯着山海关，都盯着林渊。他们以为我们会夹着尾巴逃回辽东，他们以为自己赢了。”
他伸出手指，在散落在地的地图上，从山海关的位置，划出一条长长的弧线，最后，重重地落在了大同的位置上。
“我要绕开他！山海关有林渊在，就是一座啃不动的铁城。但大明，不止一座山海关！”
“我要让他顾此失彼！我要让他知道，他能守住一个门，却守不住一整面墙！我要在山西，撕开一道口子，让整个大明北方，都燃起战火！”
多铎看着兄长眼中那疯狂的光芒，一时间竟说不出话来。
他知道，兄长这是被逼到了绝路，要行险招了。这一步走对了，或许能盘活整个棋局；可一旦走错，这数万八旗精锐，就要尽数葬送在关内。
“还有。”多尔衮抬起头，目光穿透了帐篷，望向南方，那座让他魂牵梦萦却又畏之如虎的京城。
“传我的密令给所有潜伏在京城的探子，不惜一切代价，给我查！”
“查那个林渊！他的出身，他的过往，他的亲人，他的朋友，他喜欢什么样的女人，他有什么样的嗜好……我要知道关于他的一切！哪怕是他一天吃几碗饭，都要给我查得清清楚楚！”
多尔衮的声音很轻，却带着一股不容置疑的命令。
“神，是杀不死的。”
他缓缓地站起身，走到帐门口，掀开帘子，任由冰冷的寒风吹拂在自己脸上。
“可只要是人，就一定有弱点。”
关外，夜。
风从北方的荒原上吹来，带着一股刮骨的寒意，卷起地上的沙砾，抽打在残破的营帐上，发出“呜呜”的悲鸣。
没有欢呼，没有烤肉的香气，只有沉默。
数万八旗精锐，正像一群被狼群追散的羊，在泥泞与黑暗中默默地舔舐着伤口。空气中弥漫着血腥、草药和死亡混合的腐败气息，压抑得让人喘不过气。
中军大帐内，一盏孤零零的牛油灯，在风中摇曳，将一个高大魁梧的身影投射在帐壁上，扭曲变形，如同挣扎的魔神。
多尔衮坐在虎皮大椅上，一动不动。
他面前的矮几上，放着一只精美的珐琅彩茶杯，但里面的茶水早已冰凉。他的手，紧紧地攥着椅子的扶手，指节因为过度用力而泛出死人般的青白色。
“砰！”
珐琅彩茶杯被他用手背狠狠扫落在地，在厚重的地毯上滚了几圈，没有碎，却发出了沉闷的声响，像是一声压抑的呜咽。
帐帘被猛地掀开，带着一股寒风，豫亲王多铎大步走了进来。他脸上的神情复杂，有疲惫，有不甘，还有一丝难以掩饰的惊悸。
“十四哥。”多铎的声音嘶哑。
多尔衮没有看他，目光依旧死死地盯着帐外无边的黑暗，仿佛要在那片虚无中，剜出那个白色的鬼魅身影。
“说。”他的声音从牙缝里挤出来，冰冷而生硬。
多铎喉结滚动了一下，将一份刚刚统计出来的战损报告递了上去。“正白旗……伤亡近三千，镶白旗两千五，正蓝旗……”
他每报出一个数字，多尔衮身上的寒气就重一分。这些不是数字，是八旗的根基，是他们大清入主中原的本钱。
“……合计折损，超过八千人。其中，牛录额真以上将官，阵亡三十七人。”多铎的声音越来越低，“最重要的是……我们的攻城器械，丢了七成。粮草……被吴三桂那条老狗，抢回去大半。”
大帐之内，死一般的寂静。
多铎甚至能听到自己胸膛里那颗心，在“咚咚”地狂跳。他宁可面对十万明军的冲锋，也不愿面对此刻沉默的兄长。
“八千人……”许久，多尔GIN缓缓地重复着这个数字，他终于转过头，看向自己的弟弟，那双鹰隼般的眼睛里，布满了血丝，其中燃烧的，是滔天的怒火与屈辱。
“我大清自太祖爷起兵，何曾有过一日之内，折损八千勇士的惨败？！”他猛地站起身，一脚踹翻了面前的矮几，上面的文书、地图散落一地。
“阿济格那个蠢货，败给一个毛头小子，丢了京城，我可以忍！李自成那个流寇，侥幸赢了一阵，我也可以忍！”
“可是今天！在山海关！在我多尔衮的帅旗下！我们被区区几万残兵，打得丢盔弃甲，望风而逃！”他指着自己的鼻子，脸上的肌肉因为愤怒而扭曲，“多铎，你告诉我，为什么？！”
多铎被他问得哑口无言，只能低下头。
为什么？
他脑海中也不由自主地浮现出白日里的景象。那支白色的骑兵，如同从地狱里冲出的索命恶鬼，毫无征兆地出现在大军的侧翼。他们的人数明明那么少，可那股一往无前的气势，那种对死亡的漠视，却像一柄无形的重锤，狠狠地砸碎了八旗勇士的胆气。
尤其是为首的那个人。
他甚至看不清那人的脸，只记得一袭白袍，一把刀，像一道切开黄油的利刃，轻易地撕裂了最精锐的正白旗甲士组成的阵线。他所过之处，人仰马翻，无人能挡其一合。
那不是凡人，那是……战神。
这个念头一冒出来，连多铎自己都吓了一跳。
“是……是那支援军。”多铎艰难地开口，“他们出现的时机太诡异了，打法也……也从未见过。不像是明军，倒像是……像是草原上最疯狂的疯子。”
“援军？”多尔衮发出一声冷笑，那笑声里充满了自嘲，“二十八个人，也配叫援军？！”
他弯下腰，从地上捡起一张从败兵口中绘制出的草图，上面用炭笔歪歪扭扭地画着一个白点，后面跟着二十七个小黑点，像一条贪食蛇，直直地插入了代表八旗军的密集方阵之中。
多尔衮死死地盯着那个为首的白点。
怒火，在慢慢消退。
一种更深沉、更冰冷的情绪，从他心底最深处，缓缓地蔓延上来。
那不是愤怒，是恐惧。
一种他从未体验过的，来自灵魂深处的战栗。
他纵横沙场二十年，见过悍不畏死的勇士，见过智计百出的名将，但他从未见过这样的人。一个将战争，演绎成一场单方面屠杀的怪物。
这不是战术，也不是武勇，这是一种更高维度的碾压。
他忽然想起了范文程不久前送来的那份关于京城之变的密报。密报中，曾重点提及一个人。
锦衣卫，林渊。
据说，就是这个人，在李自成大军围困北京的绝境中，凭一己之力，先是稳住城内人心，又是用神鬼莫测的手段，让李自成的几十万大军，一夜之间土崩瓦解。
当时，多尔衮只当是个笑话。他认为，不过是明廷为了鼓舞士气，杜撰出来的神话人物。一个锦衣卫，能有多大本事？
可现在，他信了。
他不但信了，而且信得手脚冰凉。
李自成的败，不是偶然。
山海关的败，更不是偶然。
这一切的背后，都站着同一个名字。
林渊。
这个名字，像一道魔咒，在他的脑海里反复回响。
他缓缓坐回椅子上，方才的暴怒已经消失得无影无踪，取而代之的，是一种近乎凝固的冷静。他意识到，自己，乃至整个大清，都犯下了一个致命的错误。
他们真正的敌人，不是那个坐在龙椅上、多疑寡恩的崇祯皇帝，也不是吴三桂这种首鼠两端的边将，更不是李自成那样的流寇。
他们真正的敌人，只有一个。
就是这个叫林渊的男人。
只要有这个人在，大明就不会亡。
只要有这个人在，大清的铁蹄，就永远踏不进那座雄关。
这个认知，比战败本身，更让他感到绝望。
“传令下去。”多尔衮的声音恢复了平静，但那平静之下，是深不见底的寒意，“全军转向，目标，大同。”
“什么？”多铎猛地抬起头，满脸的不可思议，“十四哥，我们刚打了败仗，士气低落，现在不回盛京休整，反而要去攻打大同？大同虽不如山海关坚固，可也是边关重镇……”
“正因为我们败了，才更要去。”多尔衮打断了他，眼中闪烁着一种病态的、属于赌徒的光芒，“现在，全天下的目光，都盯着山海关，都盯着林渊。他们以为我们会夹着尾巴逃回辽东，他们以为自己赢了。”
他伸出手指，在散落在地的地图上，从山海关的位置，划出一条长长的弧线，最后，重重地落在了大同的位置上。
“我要绕开他！山海关有林渊在，就是一座啃不动的铁城。但大明，不止一座山海关！”
“我要让他顾此失彼！我要让他知道，他能守住一个门，却守不住一整面墙！我要在山西，撕开一道口子，让整个大明北方，都燃起战火！”
多铎看着兄长眼中那疯狂的光芒，一时间竟说不出话来。
他知道，兄长这是被逼到了绝路，要行险招了。这一步走对了，或许能盘活整个棋局；可一旦走错，这数万八旗精锐，就要尽数葬送在关内。
“还有。”多尔衮抬起头，目光穿透了帐篷，望向南方，那座让他魂牵梦萦却又畏之如虎的京城。
“传我的密令给所有潜伏在京城的探子，不惜一切代价，给我查！”
“查那个林渊！他的出身，他的过往，他的亲人，他的朋友，他喜欢什么样的女人，他有什么样的嗜好……我要知道关于他的一切！哪怕是他一天吃几碗饭，都要给我查得清清楚楚！”
多尔衮的声音很轻，却带着一股不容置疑的命令。
“神，是杀不死的。”
他缓缓地站起身，走到帐门口，掀开帘子，任由冰冷的寒风吹拂在自己脸上。
“可只要是人，就一定有弱点。”