地火舟的铁鳍像把钝刀，切开了寒疡城倒影里的死寂。
苏芽没急着下船，先用产钳柄刮掉靴底的冻苔。
这地方静得邪乎，城墙砖缝里塞满了发黑的棉絮，连风撞上去都发不出声，像个被针线缝死嘴巴的巨型哑巴。
“阿芽，那老头把城门焊死了。”燕迟收起算盘，指关节捏得发白，语气里透着股想要强攻的躁意，“铁鳍能撞开，只需两刻钟。”
“撞开了门，撞不开脑子里的冰。”苏芽把产钳插回腰间，顺手把领口的一枚铜扣扣死，“这是‘心疫’，得用笨办法治。”
她跳上岸，脚底板接触地面的瞬间，寒气顺着涌泉穴往上窜。
第一天，她在城门口蹲成了一尊雕塑。
柳叶刀在掌心划拉一下，血珠子滚出来，她在结霜的青石板上写字。
不像写给活人看的，倒像画符。
字很简单：“我是接生婆，专治不死的病。”
没多会儿，血迹就被冻成了红褐色的冰痂。
城墙上死气沉沉，只有高阁二楼那扇封死的窗户后头，似乎有什么东西晃了一下。
燕迟在船头急得来回踱步，鞋底把甲板踩得咚咚响。
苏芽没回头，反手扔给他一块雪符，上面用血画了个“忍”字。
第三天，字变了。
“你还疼吗？”
这回动静大了点。
一块半截砖头裹着劲风砸下来，正中苏芽额角。
血顺着眉骨流进眼窝，世界瞬间变得猩红一片。
她没躲，甚至没抬手去擦，只是眨了眨眼，透过红色的滤镜看那个探出窗口的少年。
那是个半大的孩子，眼里全是惊恐和恨意，像只被逼到绝境的小狼崽子。
手里还攥着半筐碎石。
“滚！骗子！都滚！”少年嗓子哑得像吞了把沙，手里石头雨点般往下砸。
小光想冲上来护着，被苏芽一脚踹回了射程外。
她硬生生挨了几下，肩膀生疼，心里却松了口气——肯动手，就说明还没死透，还有劲儿折腾。
她顶着满脸血，把柳叶刀插在面前的石缝里，刀刃震颤，发出“嗡”的一声脆响。
“疼就对了。”她冲那少年喊，声音不大，但在死寂的城门前格外清晰，“我也疼。我知道你娘死的时候把银针吞了，我知道隔壁瞎婆子把最后半块饼塞给了猫。你们想死个痛快，但我偏不让。”
少年的动作僵住了，举着石头的手哆嗦得像筛糠。
第五天，战术升级。
小光穿着苏芽改短的棉袍，站在城门正中央，开始跳大神——那是苏芽编的一套“手语操”。
“手拉手，不怕漏。”小光冻得鼻涕横流，动作却做得极其标准。
起初像演独角戏，尴尬得连寒鸦都懒得看。
但到了后半晌，奇迹发生了。
城墙根底下的狗洞里，伸出两根脏兮兮的手指头，跟着比划了一下；二楼破窗后，那个聋女探出半个脑袋，眼神直勾勾盯着小光的动作，手指在窗框上轻轻敲击。
节奏对上了。
这座死城有了脉搏。
第七天夜里，风向变了。
一股陈年老药柜发霉的味道，混合着某种决绝的勇气，从西巷深处飘了出来。
一个拄着枣木拐的老太太，颤巍巍地挪到苏芽面前。
那是“开门婆”，也是这座城里守着最后一柜子药不敢用的守财奴。
“我怕药烂了。”老太太把一把缠着红绳的铜钥匙扔在苏芽脚边，那是她这辈子最重的身家性命，“给个痛快话，能不能活？”
苏芽捡起钥匙，在手里掂了掂，分量很足。
“只要嘴还能张开，就能活。”
当夜，九十九个粗陶碗在广场上摆成了一个圈。
正中间架起大锅，融雪煮药，苏芽把自个儿的手腕割开，血滴进滚汤里，激起一片暗红的泡沫。
这就是她的药引子。
不用喊，不用请。
那些躲在门缝后、地窖里、梁柱上的人，像闻着肉味的饿鬼，一个个挪了出来。
那个砸石头的少年——石童，捧着碗的手抖得把汤洒了一半。
那个聋女，那个瞎子，那个没腿的乞丐。
没人说话，只有吞咽声。
“喝完的，把碗扣地上。”苏芽下令。
“当啷。”
第一声脆响，像某种信号。
“当啷、当啷、当啷——”
九十九声脆响连成一片，在空旷的广场上回荡。
每一声都像一把锤子，狠狠敲击着这座城市的地面。
就在这此起彼伏的碎裂声中，苏芽猛地抬头，看向城市最高处的那座阁楼。
那里是“寒疡城”的心脏，也是那个定下“封城令”的人所在之处。
二楼的窗户纸剧烈震颤了一下，一团发黄的棉絮，轻飘飘地从窗缝里掉了出来，在冷风里打了个旋，落在苏芽脚边的血痂上。
那是堵在闭目翁耳朵里三年的东西。
苏芽嘴角勾起一抹极淡的冷笑既然听见了，这出戏的最后一位角儿，也该醒了。
苏芽没急着下船，先用产钳柄刮掉靴底的冻苔。
这地方静得邪乎，城墙砖缝里塞满了发黑的棉絮，连风撞上去都发不出声，像个被针线缝死嘴巴的巨型哑巴。
“阿芽，那老头把城门焊死了。”燕迟收起算盘，指关节捏得发白，语气里透着股想要强攻的躁意，“铁鳍能撞开，只需两刻钟。”
“撞开了门，撞不开脑子里的冰。”苏芽把产钳插回腰间，顺手把领口的一枚铜扣扣死，“这是‘心疫’，得用笨办法治。”
她跳上岸，脚底板接触地面的瞬间，寒气顺着涌泉穴往上窜。
第一天，她在城门口蹲成了一尊雕塑。
柳叶刀在掌心划拉一下，血珠子滚出来，她在结霜的青石板上写字。
不像写给活人看的，倒像画符。
字很简单：“我是接生婆，专治不死的病。”
没多会儿，血迹就被冻成了红褐色的冰痂。
城墙上死气沉沉，只有高阁二楼那扇封死的窗户后头，似乎有什么东西晃了一下。
燕迟在船头急得来回踱步，鞋底把甲板踩得咚咚响。
苏芽没回头，反手扔给他一块雪符，上面用血画了个“忍”字。
第三天，字变了。
“你还疼吗？”
这回动静大了点。
一块半截砖头裹着劲风砸下来，正中苏芽额角。
血顺着眉骨流进眼窝，世界瞬间变得猩红一片。
她没躲，甚至没抬手去擦，只是眨了眨眼，透过红色的滤镜看那个探出窗口的少年。
那是个半大的孩子，眼里全是惊恐和恨意，像只被逼到绝境的小狼崽子。
手里还攥着半筐碎石。
“滚！骗子！都滚！”少年嗓子哑得像吞了把沙，手里石头雨点般往下砸。
小光想冲上来护着，被苏芽一脚踹回了射程外。
她硬生生挨了几下，肩膀生疼，心里却松了口气——肯动手，就说明还没死透，还有劲儿折腾。
她顶着满脸血，把柳叶刀插在面前的石缝里，刀刃震颤，发出“嗡”的一声脆响。
“疼就对了。”她冲那少年喊，声音不大，但在死寂的城门前格外清晰，“我也疼。我知道你娘死的时候把银针吞了，我知道隔壁瞎婆子把最后半块饼塞给了猫。你们想死个痛快，但我偏不让。”
少年的动作僵住了，举着石头的手哆嗦得像筛糠。
第五天，战术升级。
小光穿着苏芽改短的棉袍，站在城门正中央，开始跳大神——那是苏芽编的一套“手语操”。
“手拉手，不怕漏。”小光冻得鼻涕横流，动作却做得极其标准。
起初像演独角戏，尴尬得连寒鸦都懒得看。
但到了后半晌，奇迹发生了。
城墙根底下的狗洞里，伸出两根脏兮兮的手指头，跟着比划了一下；二楼破窗后，那个聋女探出半个脑袋，眼神直勾勾盯着小光的动作，手指在窗框上轻轻敲击。
节奏对上了。
这座死城有了脉搏。
第七天夜里，风向变了。
一股陈年老药柜发霉的味道，混合着某种决绝的勇气，从西巷深处飘了出来。
一个拄着枣木拐的老太太，颤巍巍地挪到苏芽面前。
那是“开门婆”，也是这座城里守着最后一柜子药不敢用的守财奴。
“我怕药烂了。”老太太把一把缠着红绳的铜钥匙扔在苏芽脚边，那是她这辈子最重的身家性命，“给个痛快话，能不能活？”
苏芽捡起钥匙，在手里掂了掂，分量很足。
“只要嘴还能张开，就能活。”
当夜，九十九个粗陶碗在广场上摆成了一个圈。
正中间架起大锅，融雪煮药，苏芽把自个儿的手腕割开，血滴进滚汤里，激起一片暗红的泡沫。
这就是她的药引子。
不用喊，不用请。
那些躲在门缝后、地窖里、梁柱上的人，像闻着肉味的饿鬼，一个个挪了出来。
那个砸石头的少年——石童，捧着碗的手抖得把汤洒了一半。
那个聋女，那个瞎子，那个没腿的乞丐。
没人说话，只有吞咽声。
“喝完的，把碗扣地上。”苏芽下令。
“当啷。”
第一声脆响，像某种信号。
“当啷、当啷、当啷——”
九十九声脆响连成一片，在空旷的广场上回荡。
每一声都像一把锤子，狠狠敲击着这座城市的地面。
就在这此起彼伏的碎裂声中，苏芽猛地抬头，看向城市最高处的那座阁楼。
那里是“寒疡城”的心脏，也是那个定下“封城令”的人所在之处。
二楼的窗户纸剧烈震颤了一下，一团发黄的棉絮，轻飘飘地从窗缝里掉了出来，在冷风里打了个旋，落在苏芽脚边的血痂上。
那是堵在闭目翁耳朵里三年的东西。
苏芽嘴角勾起一抹极淡的冷笑既然听见了，这出戏的最后一位角儿，也该醒了。