账房夜灯
暮春的雨总带着股黏腻的潮气，浸得青砖地发潮，连带着账房里新换的西洋煤油灯，玻璃罩上都凝了层薄雾。苏文砚用指尖抹了把，灯芯“噼啪”爆了个火星，骤然亮堂的光线下，账本上密密麻麻的数字像活了过来，连最细微的墨迹晕染都看得一清二楚。
“少东家，这洋灯是比豆油灯亮堂多了。”账房老周头佝偻着背，往砚台里添了勺清水，“前儿个核那笔茶庄的账，若不是这灯，那‘七’字上面的小弯钩，我怕是要当成‘九’来算。”
苏文砚没接话，指尖摩挲着桌角那只粗陶豆油灯。灯身是爷爷亲手捏的，釉色早就被岁月磨得斑驳，灯口边缘却被摩挲得发亮，那是无数个深夜，爷爷用指腹捻灯芯时留下的温度。他记得小时候躲在账房角落，看爷爷披着藏青色的旧棉袍，就着这豆大的光核账。灯苗忽明忽暗，把爷爷的影子投在墙上，像幅会动的水墨画。有时算得入神，爷爷会用指节轻轻敲着桌面，嘴里念念有词，那声音混着窗外的虫鸣，竟比任何摇篮曲都让人安心。
“老周，你说这账上的数字，真能算得一分不差？”苏文砚忽然开口，声音被煤油灯的光晕裹得有些发沉。
老周头愣了愣，往算盘上拨了颗下珠：“按洋学堂的算法，自然是越精确越好。可当年老掌柜在时，总说‘账是人算的，人心却不是算盘珠子’。有回给城南张记布庄对账，明明差了三钱银子，老掌柜却让我记成‘平’，说张老板的独子在学堂念书，那三钱银子，够孩子买半月的笔墨。”
苏文砚的指尖在豆油灯的灯芯上顿了顿。他想起去年冬天，也是这样一个雨夜，他用煤油灯核完最后一笔账，正要锁柜，却发现账本上有处墨迹洇了。那是笔药铺的进货款，“百两”的“百”字最后一横拖得太长，看着竟像“千”字。他心里一紧，连夜翻出三个月的流水账核对，折腾到后半夜，才发现是自己算错了。
那时他正对着煤油灯懊恼，忽想起爷爷的豆油灯。鬼使神差地，他点燃了那盏蒙尘的灯。昏黄的光慢悠悠地爬满账本，那处被他算错的数字，在柔光里竟不那么刺眼了。他仿佛看见爷爷坐在对面，手里捏着那支用了大半辈子的狼毫笔，笔尖悬在账页上方，迟迟不落。“文砚，”爷爷的声音仿佛从灯苗里钻出来，“这账错了，改过来便是。可若因为怕错，就把人心都算成冷冰冰的数字，那这生意，做着还有什么意思？”
“少东家，夜深了，要不先歇着？”老周头的声音把他从回忆里拽出来，算盘上的珠子已经归了位，像排整整齐齐的兵。
苏文砚摇摇头，吹灭了煤油灯。刹那间，账房里只剩下窗外的雨声，还有那点豆大的光，在黑暗里倔强地亮着。他重新摊开账本，这次没再用算盘，而是像爷爷那样，用指尖点着数字，一个一个地数。数到茶农的收茶款时，他忽然停住了——去年春天闹旱灾，茶农们的收成比往年少了三成，爷爷当年定的价钱，其实比市价高出两成。
“老周，”他抬头时，灯苗恰好跳了跳，“明天把茶农的账再核一遍，按今年的新价算，但记的时候，多记两成。”
老周头眼里闪过一丝了然，佝偻的背似乎挺直了些：“是记成‘添补春荒’？”
“嗯。”苏文砚应着，往灯里添了点新油。灯苗“噌”地跳了跳，把他的影子投在墙上，竟和记忆里爷爷的影子慢慢重合了。
后半夜雨停了，月亮从云里钻出来，给窗棂镀了层银。苏文砚核完最后一页账，发现砚台里的墨已经凉透了。他收拾账本时，指尖不小心碰倒了煤油灯，玻璃罩在桌上转了半圈，映出窗外的月光，亮得有些晃眼。
他弯腰把豆油灯捧在手里，灯身还带着余温。原来有些光，从来不是为了照亮数字，而是为了让那些冰冷的笔画，在岁月里慢慢长出温度。就像爷爷当年总说的：“这灯亮不了几尺地，可只要心里有光，再黑的夜路，也能走得踏实。”
天快亮时，老周头来账房取东西，看见苏文砚趴在桌上睡着了。豆油灯还亮着，灯苗轻轻舔着灯芯，把他的睫毛在账本上投下细细的影子。账本摊开在去年的那页错账上，旁边用朱笔写着一行小字：“错了便改，人心要暖。”
窗台上的煤油灯，玻璃罩上的雾气早已散去，只是灯芯的光晕，似乎比昨夜黯淡了些。
三日后的清晨，苏文砚刚走进账房，就见老周头捧着本泛黄的旧账册，脸色有些发白。“少东家，您看这个。”老周头的手指点在账页角落，那里用淡墨写着“欠茶农王阿福纹银五两”，旁边盖着个模糊的朱印，是爷爷当年的私章。
“这是十年前的账？”苏文砚翻到扉页，果然见着“光绪七年”的字样。他记得王阿福，那位住在云雾山脚下的老茶农，去年冬天染了风寒，还是药铺的伙计背着药箱上门瞧的病。
“老掌柜当年在批注里写，王阿福的儿子要进京赶考，这五两是凑的盘缠。”老周头叹了口气，“前儿个我去茶庄对账，才听说王阿福的儿子中了举人，上个月特意回了趟山里，说要还这笔账，可翻遍了近年的流水，都没找着这笔欠账的记录。”
苏文砚的指尖落在那行小字上，墨迹已经洇得发淡，却能看出当年落笔时的犹豫——“欠”字的最后一笔拖了很长，像是斟酌了许久。他忽然想起爷爷的豆油灯，那些被柔光包裹的夜晚，原来不只是在核账，更是在给人心留余地。
“备车，去云雾山。”苏文砚把旧账册合上时，晨光正从窗棂钻进来，落在豆油灯的灯身上，镀了层金边。
王阿福的家在半山腰，青石板路被雨水冲刷得发亮，两旁的茶树刚冒出新芽，嫩得能掐出水来。听见动静，王阿福披着蓝布褂子从屋里迎出来，手里还攥着个布包，布角已经磨得发白。“苏少东家，您可算来了。”老人的手有些抖，把布包往苏文砚怀里塞，“这里面是五两银子，还有我儿子带回来的京城点心，您尝尝。”
苏文砚没接布包，反而从袖中取出那页撕下来的旧账纸：“王伯，这账我看过了。当年我爷爷写的是‘欠’，不是‘借’。”
王阿福愣了愣：“这有啥不一样？”
“欠是该给的，借是该还的。”苏文砚蹲下身，指着茶园里新抽的嫩芽，“去年旱灾，您把最好的那批春茶都给了苏家，自己却留着碎茶末过冬。这五两银子，早就折在茶叶里了。”他把账纸递过去，“您看这墨迹，我爷爷当年特意用了淡墨，就是知道总有一天，您会让日子好起来，这笔账，也就不用算了。”
王阿福捧着账纸，指腹在“欠”字上反复摩挲，忽然老泪纵横。苏文砚看着老人佝偻的背影，想起爷爷常说的“账有头，情没尾”，原来那些藏在数字背后的体谅，才是最该记在心里的账。
回府的路上，马车碾过青石板路，发出“咯噔咯噔”的声响。苏文砚掀开帘子，看见云雾山的轮廓在夕阳里渐渐模糊，像极了爷爷账房里那盏豆油灯的光晕。他忽然明白，爷爷留下的从来不是一盏灯，而是让光在心里扎根的法子——在精确的数字里留一分余地，在冰冷的账本里藏一点温度，就像那盏豆油灯，明明灭灭间，照见的从来不是数字，而是人心。
傍晚的账房里，苏文砚把西洋煤油灯擦得锃亮，却在旁边摆上了豆油灯。老周头进来添茶时，看见账本上多了行字：“灯有明暗，账有虚实，唯人心不可欺。”
窗外的暮色渐渐浓了，两只灯的光晕在桌面上交织，像两条流了很久的河，终于在某个渡口汇合。苏文砚点燃豆油灯的刹那，仿佛听见爷爷的声音从灯苗里钻出来，混着远处的蝉鸣，轻轻落在账页上——那是比任何数字都动人的回响。
几日后，苏文砚让木匠打了个小木箱，把豆油灯和那页旧账纸一起锁了进去。箱子的锁是黄铜的，钥匙他随身带着，就像带着爷爷留下的那点光。有时夜里核账，他会打开箱子看看，灯身的温度似乎从未散去，就像那些藏在数字背后的故事，永远都在那里，等着被用心看见。
入夏后的第一个满月夜，苏文砚又在账房待到深夜。煤油灯的光把账本照得如同白昼，他却在算完最后一笔账时，习惯性地点燃了豆油灯。昏黄的光里，他忽然发现账本的夹层里，藏着半张泛黄的纸条。那是爷爷的字迹，写着“茶农李，多给两成，其子病”。
苏文砚把纸条抚平，夹在今年的账册里。窗外的月光淌进来，和豆油灯的光晕缠在一起，他忽然觉得，那些被算错的数字，被抹去的差额，从来都不是失误，而是祖辈们悄悄埋下的种子，在某个春天，总会长出让人心里发暖的新芽。
老周头进来关窗时，看见少东家正对着两盏灯出神。煤油灯的光锐利如刀，能剖开最细微的墨迹；豆油灯的光柔和如棉，能裹住最坚硬的心。他忽然明白，苏家的账之所以能算几十年都清清楚楚，不是因为算得有多准，而是因为总有人知道，有些东西，比数字更重要。
夜渐深，账房里的两束光还亮着。远处的打更人敲过三更，梆子声混着灯苗的“噼啪”声，像首唱了很久的歌谣。苏文砚合上账本时，指尖在豆油灯的灯身上轻轻敲了敲，就像当年爷爷那样。他知道，这盏灯还要亮很久，照亮那些该算的账，也温暖那些算不清的情。
秋分时，苏家的账房添了位新学徒。孩子刚从洋学堂毕业，算盘打得比谁都快，却总在核账时出错。苏文砚没罚他，只是让他每天夜里用豆油灯核一遍账。
“少东家，这灯太暗了，容易看错数字。”学徒揉着眼睛抱怨。
苏文砚指着灯苗：“你看这光，不偏不倚，刚好能让你看清数字，又不会让你只看见数字。”他翻开爷爷的旧账册，指着那些被圈住的错处，“当年我爷爷算错账时，就用朱笔在旁边画个小圆圈，说这是给人心留的气孔，别让数字憋死了情分。”
学徒似懂非懂地点点头，凑在豆油灯前重新核账。昏黄的光落在他年轻的脸上，像给岁月的书页，又添了一行新的注脚。苏文砚看着那跳动的灯苗，忽然想起爷爷临终前说的话：“做生意就像点灯，太亮了刺眼，太暗了看不清，得找到刚好能照见人心的亮度。”
那年冬天来得格外早，第一场雪落时，苏文砚收到了王阿福托人送来的腊梅。花枝上还带着雪，插在豆油灯旁的瓷瓶里，竟透出些暖意。老周头进来对账时，看见新账本上多了个规矩：每月十五，用豆油灯核账，遇着老主顾的账目，多算三分利，记为“情分”。
“少东家，这不合洋学堂的算法。”老周头有些犹豫。
苏文砚往灯里添了点油：“算法是死的，人是活的。我爷爷当年让你把三钱银子记成‘平’，不也是给算法留了个活口？”
老周头笑了，往算盘上拨了颗上珠：“那我这就去改，记成‘情分三分’。”
雪越下越大，账房里的两盏灯却越发明亮。煤油灯照见了精确的数字，豆油灯照见了数字背后的人。苏文砚看着窗外飘落的雪花，忽然觉得，所谓传承，不过是有人把前人的光，小心地护在怀里，再借着这点光，照亮后面的路。
年后的元宵夜，账房里来了位不速之客。是城南张记布庄的少东家，手里捧着个锦盒，里面装着三支狼毫笔。“苏先生，这是我父亲让我送来的。”年轻人红着眼圈，“他说当年您爷爷多让的三钱银子，够他买半年的笔墨，不然我也考不上洋学堂。”
苏文砚接过笔，发现笔杆上刻着个“苏”字，墨迹和爷爷账册上的一模一样。他忽然明白，那些藏在数字里的善意，就像投入湖面的石子，总会在很多年后，漾开一圈又一圈的涟漪。
送走客人后，苏文砚在豆油灯下铺开宣纸，用新得的狼毫笔写下：“账可清，情难了，一盏灯，照百年。”写完后，他把纸吹干，夹进爷爷的旧账册里。灯苗在旁边轻轻跳动，仿佛在应和着什么。
夜深时，老周头来巡视，看见少东家趴在桌上睡着了，手里还攥着那支刻着“苏”字的笔。豆油灯的光落在账册上，把“情难了”三个字照得格外清晰。他轻轻给苏文砚披上棉袍，转身时，看见西洋煤油灯的光晕，正一点点往豆油灯那边靠，像两个相处了很久的老朋友，终于懂得了彼此的光亮。
第二天清晨，苏文砚在账房门口的石板路上，发现了一串小小的脚印。顺着脚印望去，看见新学徒正蹲在墙角，用树枝画着什么。走近了才发现，孩子画的是两盏灯，一盏亮得耀眼，一盏昏得温暖，中间用线连在一起，像条走了很久的路。
“少东家，我昨儿个想明白了。”学徒仰起脸，眼里闪着光，“洋灯能算清账，老灯能记清人，少了哪个都不行。”
苏文砚摸了摸孩子的头，望向云雾山的方向。晨光里，茶园的轮廓渐渐清晰，像幅刚刚落笔的画。他知道，今年的春茶收上来时，账册上又会多些新的数字，但那些藏在数字背后的故事，会像豆油灯的光一样，一直亮下去，照亮苏家的账房，也照亮那些被温柔以待的岁月。
暮春的雨总带着股黏腻的潮气，浸得青砖地发潮，连带着账房里新换的西洋煤油灯，玻璃罩上都凝了层薄雾。苏文砚用指尖抹了把，灯芯“噼啪”爆了个火星，骤然亮堂的光线下，账本上密密麻麻的数字像活了过来，连最细微的墨迹晕染都看得一清二楚。
“少东家，这洋灯是比豆油灯亮堂多了。”账房老周头佝偻着背，往砚台里添了勺清水，“前儿个核那笔茶庄的账，若不是这灯，那‘七’字上面的小弯钩，我怕是要当成‘九’来算。”
苏文砚没接话，指尖摩挲着桌角那只粗陶豆油灯。灯身是爷爷亲手捏的，釉色早就被岁月磨得斑驳，灯口边缘却被摩挲得发亮，那是无数个深夜，爷爷用指腹捻灯芯时留下的温度。他记得小时候躲在账房角落，看爷爷披着藏青色的旧棉袍，就着这豆大的光核账。灯苗忽明忽暗，把爷爷的影子投在墙上，像幅会动的水墨画。有时算得入神，爷爷会用指节轻轻敲着桌面，嘴里念念有词，那声音混着窗外的虫鸣，竟比任何摇篮曲都让人安心。
“老周，你说这账上的数字，真能算得一分不差？”苏文砚忽然开口，声音被煤油灯的光晕裹得有些发沉。
老周头愣了愣，往算盘上拨了颗下珠：“按洋学堂的算法，自然是越精确越好。可当年老掌柜在时，总说‘账是人算的，人心却不是算盘珠子’。有回给城南张记布庄对账，明明差了三钱银子，老掌柜却让我记成‘平’，说张老板的独子在学堂念书，那三钱银子，够孩子买半月的笔墨。”
苏文砚的指尖在豆油灯的灯芯上顿了顿。他想起去年冬天，也是这样一个雨夜，他用煤油灯核完最后一笔账，正要锁柜，却发现账本上有处墨迹洇了。那是笔药铺的进货款，“百两”的“百”字最后一横拖得太长，看着竟像“千”字。他心里一紧，连夜翻出三个月的流水账核对，折腾到后半夜，才发现是自己算错了。
那时他正对着煤油灯懊恼，忽想起爷爷的豆油灯。鬼使神差地，他点燃了那盏蒙尘的灯。昏黄的光慢悠悠地爬满账本，那处被他算错的数字，在柔光里竟不那么刺眼了。他仿佛看见爷爷坐在对面，手里捏着那支用了大半辈子的狼毫笔，笔尖悬在账页上方，迟迟不落。“文砚，”爷爷的声音仿佛从灯苗里钻出来，“这账错了，改过来便是。可若因为怕错，就把人心都算成冷冰冰的数字，那这生意，做着还有什么意思？”
“少东家，夜深了，要不先歇着？”老周头的声音把他从回忆里拽出来，算盘上的珠子已经归了位，像排整整齐齐的兵。
苏文砚摇摇头，吹灭了煤油灯。刹那间，账房里只剩下窗外的雨声，还有那点豆大的光，在黑暗里倔强地亮着。他重新摊开账本，这次没再用算盘，而是像爷爷那样，用指尖点着数字，一个一个地数。数到茶农的收茶款时，他忽然停住了——去年春天闹旱灾，茶农们的收成比往年少了三成，爷爷当年定的价钱，其实比市价高出两成。
“老周，”他抬头时，灯苗恰好跳了跳，“明天把茶农的账再核一遍，按今年的新价算，但记的时候，多记两成。”
老周头眼里闪过一丝了然，佝偻的背似乎挺直了些：“是记成‘添补春荒’？”
“嗯。”苏文砚应着，往灯里添了点新油。灯苗“噌”地跳了跳，把他的影子投在墙上，竟和记忆里爷爷的影子慢慢重合了。
后半夜雨停了，月亮从云里钻出来，给窗棂镀了层银。苏文砚核完最后一页账，发现砚台里的墨已经凉透了。他收拾账本时，指尖不小心碰倒了煤油灯，玻璃罩在桌上转了半圈，映出窗外的月光，亮得有些晃眼。
他弯腰把豆油灯捧在手里，灯身还带着余温。原来有些光，从来不是为了照亮数字，而是为了让那些冰冷的笔画，在岁月里慢慢长出温度。就像爷爷当年总说的：“这灯亮不了几尺地，可只要心里有光，再黑的夜路，也能走得踏实。”
天快亮时，老周头来账房取东西，看见苏文砚趴在桌上睡着了。豆油灯还亮着，灯苗轻轻舔着灯芯，把他的睫毛在账本上投下细细的影子。账本摊开在去年的那页错账上，旁边用朱笔写着一行小字：“错了便改，人心要暖。”
窗台上的煤油灯，玻璃罩上的雾气早已散去，只是灯芯的光晕，似乎比昨夜黯淡了些。
三日后的清晨，苏文砚刚走进账房，就见老周头捧着本泛黄的旧账册，脸色有些发白。“少东家，您看这个。”老周头的手指点在账页角落，那里用淡墨写着“欠茶农王阿福纹银五两”，旁边盖着个模糊的朱印，是爷爷当年的私章。
“这是十年前的账？”苏文砚翻到扉页，果然见着“光绪七年”的字样。他记得王阿福，那位住在云雾山脚下的老茶农，去年冬天染了风寒，还是药铺的伙计背着药箱上门瞧的病。
“老掌柜当年在批注里写，王阿福的儿子要进京赶考，这五两是凑的盘缠。”老周头叹了口气，“前儿个我去茶庄对账，才听说王阿福的儿子中了举人，上个月特意回了趟山里，说要还这笔账，可翻遍了近年的流水，都没找着这笔欠账的记录。”
苏文砚的指尖落在那行小字上，墨迹已经洇得发淡，却能看出当年落笔时的犹豫——“欠”字的最后一笔拖了很长，像是斟酌了许久。他忽然想起爷爷的豆油灯，那些被柔光包裹的夜晚，原来不只是在核账，更是在给人心留余地。
“备车，去云雾山。”苏文砚把旧账册合上时，晨光正从窗棂钻进来，落在豆油灯的灯身上，镀了层金边。
王阿福的家在半山腰，青石板路被雨水冲刷得发亮，两旁的茶树刚冒出新芽，嫩得能掐出水来。听见动静，王阿福披着蓝布褂子从屋里迎出来，手里还攥着个布包，布角已经磨得发白。“苏少东家，您可算来了。”老人的手有些抖，把布包往苏文砚怀里塞，“这里面是五两银子，还有我儿子带回来的京城点心，您尝尝。”
苏文砚没接布包，反而从袖中取出那页撕下来的旧账纸：“王伯，这账我看过了。当年我爷爷写的是‘欠’，不是‘借’。”
王阿福愣了愣：“这有啥不一样？”
“欠是该给的，借是该还的。”苏文砚蹲下身，指着茶园里新抽的嫩芽，“去年旱灾，您把最好的那批春茶都给了苏家，自己却留着碎茶末过冬。这五两银子，早就折在茶叶里了。”他把账纸递过去，“您看这墨迹，我爷爷当年特意用了淡墨，就是知道总有一天，您会让日子好起来，这笔账，也就不用算了。”
王阿福捧着账纸，指腹在“欠”字上反复摩挲，忽然老泪纵横。苏文砚看着老人佝偻的背影，想起爷爷常说的“账有头，情没尾”，原来那些藏在数字背后的体谅，才是最该记在心里的账。
回府的路上，马车碾过青石板路，发出“咯噔咯噔”的声响。苏文砚掀开帘子，看见云雾山的轮廓在夕阳里渐渐模糊，像极了爷爷账房里那盏豆油灯的光晕。他忽然明白，爷爷留下的从来不是一盏灯，而是让光在心里扎根的法子——在精确的数字里留一分余地，在冰冷的账本里藏一点温度，就像那盏豆油灯，明明灭灭间，照见的从来不是数字，而是人心。
傍晚的账房里，苏文砚把西洋煤油灯擦得锃亮，却在旁边摆上了豆油灯。老周头进来添茶时，看见账本上多了行字：“灯有明暗，账有虚实，唯人心不可欺。”
窗外的暮色渐渐浓了，两只灯的光晕在桌面上交织，像两条流了很久的河，终于在某个渡口汇合。苏文砚点燃豆油灯的刹那，仿佛听见爷爷的声音从灯苗里钻出来，混着远处的蝉鸣，轻轻落在账页上——那是比任何数字都动人的回响。
几日后，苏文砚让木匠打了个小木箱，把豆油灯和那页旧账纸一起锁了进去。箱子的锁是黄铜的，钥匙他随身带着，就像带着爷爷留下的那点光。有时夜里核账，他会打开箱子看看，灯身的温度似乎从未散去，就像那些藏在数字背后的故事，永远都在那里，等着被用心看见。
入夏后的第一个满月夜，苏文砚又在账房待到深夜。煤油灯的光把账本照得如同白昼，他却在算完最后一笔账时，习惯性地点燃了豆油灯。昏黄的光里，他忽然发现账本的夹层里，藏着半张泛黄的纸条。那是爷爷的字迹，写着“茶农李，多给两成，其子病”。
苏文砚把纸条抚平，夹在今年的账册里。窗外的月光淌进来，和豆油灯的光晕缠在一起，他忽然觉得，那些被算错的数字，被抹去的差额，从来都不是失误，而是祖辈们悄悄埋下的种子，在某个春天，总会长出让人心里发暖的新芽。
老周头进来关窗时，看见少东家正对着两盏灯出神。煤油灯的光锐利如刀，能剖开最细微的墨迹；豆油灯的光柔和如棉，能裹住最坚硬的心。他忽然明白，苏家的账之所以能算几十年都清清楚楚，不是因为算得有多准，而是因为总有人知道，有些东西，比数字更重要。
夜渐深，账房里的两束光还亮着。远处的打更人敲过三更，梆子声混着灯苗的“噼啪”声，像首唱了很久的歌谣。苏文砚合上账本时，指尖在豆油灯的灯身上轻轻敲了敲，就像当年爷爷那样。他知道，这盏灯还要亮很久，照亮那些该算的账，也温暖那些算不清的情。
秋分时，苏家的账房添了位新学徒。孩子刚从洋学堂毕业，算盘打得比谁都快，却总在核账时出错。苏文砚没罚他，只是让他每天夜里用豆油灯核一遍账。
“少东家，这灯太暗了，容易看错数字。”学徒揉着眼睛抱怨。
苏文砚指着灯苗：“你看这光，不偏不倚，刚好能让你看清数字，又不会让你只看见数字。”他翻开爷爷的旧账册，指着那些被圈住的错处，“当年我爷爷算错账时，就用朱笔在旁边画个小圆圈，说这是给人心留的气孔，别让数字憋死了情分。”
学徒似懂非懂地点点头，凑在豆油灯前重新核账。昏黄的光落在他年轻的脸上，像给岁月的书页，又添了一行新的注脚。苏文砚看着那跳动的灯苗，忽然想起爷爷临终前说的话：“做生意就像点灯，太亮了刺眼，太暗了看不清，得找到刚好能照见人心的亮度。”
那年冬天来得格外早，第一场雪落时，苏文砚收到了王阿福托人送来的腊梅。花枝上还带着雪，插在豆油灯旁的瓷瓶里，竟透出些暖意。老周头进来对账时，看见新账本上多了个规矩：每月十五，用豆油灯核账，遇着老主顾的账目，多算三分利，记为“情分”。
“少东家，这不合洋学堂的算法。”老周头有些犹豫。
苏文砚往灯里添了点油：“算法是死的，人是活的。我爷爷当年让你把三钱银子记成‘平’，不也是给算法留了个活口？”
老周头笑了，往算盘上拨了颗上珠：“那我这就去改，记成‘情分三分’。”
雪越下越大，账房里的两盏灯却越发明亮。煤油灯照见了精确的数字，豆油灯照见了数字背后的人。苏文砚看着窗外飘落的雪花，忽然觉得，所谓传承，不过是有人把前人的光，小心地护在怀里，再借着这点光，照亮后面的路。
年后的元宵夜，账房里来了位不速之客。是城南张记布庄的少东家，手里捧着个锦盒，里面装着三支狼毫笔。“苏先生，这是我父亲让我送来的。”年轻人红着眼圈，“他说当年您爷爷多让的三钱银子，够他买半年的笔墨，不然我也考不上洋学堂。”
苏文砚接过笔，发现笔杆上刻着个“苏”字，墨迹和爷爷账册上的一模一样。他忽然明白，那些藏在数字里的善意，就像投入湖面的石子，总会在很多年后，漾开一圈又一圈的涟漪。
送走客人后，苏文砚在豆油灯下铺开宣纸，用新得的狼毫笔写下：“账可清，情难了，一盏灯，照百年。”写完后，他把纸吹干，夹进爷爷的旧账册里。灯苗在旁边轻轻跳动，仿佛在应和着什么。
夜深时，老周头来巡视，看见少东家趴在桌上睡着了，手里还攥着那支刻着“苏”字的笔。豆油灯的光落在账册上，把“情难了”三个字照得格外清晰。他轻轻给苏文砚披上棉袍，转身时，看见西洋煤油灯的光晕，正一点点往豆油灯那边靠，像两个相处了很久的老朋友，终于懂得了彼此的光亮。
第二天清晨，苏文砚在账房门口的石板路上，发现了一串小小的脚印。顺着脚印望去，看见新学徒正蹲在墙角，用树枝画着什么。走近了才发现，孩子画的是两盏灯，一盏亮得耀眼，一盏昏得温暖，中间用线连在一起，像条走了很久的路。
“少东家，我昨儿个想明白了。”学徒仰起脸，眼里闪着光，“洋灯能算清账，老灯能记清人，少了哪个都不行。”
苏文砚摸了摸孩子的头，望向云雾山的方向。晨光里，茶园的轮廓渐渐清晰，像幅刚刚落笔的画。他知道，今年的春茶收上来时，账册上又会多些新的数字，但那些藏在数字背后的故事，会像豆油灯的光一样，一直亮下去，照亮苏家的账房，也照亮那些被温柔以待的岁月。